Три курицы разлюбили собственного петуха. Причем взаимно. За что его было им не любить - не знаю… Наш петух во сто раз красивее соседского. Сосед – простецкий, рыжей масти птица. А наш – блондин (ничего личного). И не просто блондин, а - ослепительный белый с черными крапушками. Хвост - зелеными искрами. Гребень мясистый, в плечах широкий… Какого черта тем троим несушкам надо было – ума не приложу. Бегали к рыжему, как только калитку откроешь… Рыжий – он так себе, мелковат, и собаки боится. Вы нашу собаку видели? Нечего там бояться, шесть килограмм всего и нос любопытный… Но – трое выбрали рыжего…

Одна из трех куриц, с белым подпушьем на попе – вообще! Белопопая - мы её так называли. Не то что бы белая, а – кремовая, пушистое перо, тушка упитанная, справная, неслась каждый день, все – при ней… Так она всё свободное от жрачки и насеста время проводила у забора (он – цельный, металлический, только внизу просвет небольшой, у земли). Как часовой – курица бегала вдоль от края до края туда и сразу же обратно. Клювом в землю, глазом – на улицу – где там милый-рыжий-суженый – высматривала, тропинку натоптала даже вдоль забора, вот чудо такое… Белый эту курицу и остальных двоих – клевал, щипал, к кормушке не подпускал, в топтании отказывал…

А самое что удивительное – остальные курицы, всем гаремом, – те тоже с петухом заодно – ни в пыли с ними рядом бывших подруг покублиться не подпускали, ни на насест ночевать… В последнюю очередь после всех в курятник заходить разрешали… И те курицы на крайних сквозняковых местах ютились… Причем, петухи между собой никаких вопросов не решали, хотя я ждала, что по идее подраться бы должны, порешать вопрос по-мужски... Но рыжий прятался за кустом бузины, кукарекал с белым по очереди в прениях (через забор, не видя) - и всё. Пришлось зарезать троих страдалиц: они худели и нестись перестали.

Как жестоки куриные сообщества… Средневековье, блин… Но и сердцу – не прикажешь, да…

·         Если он азартно целует тебя вместе с помадой, и у него слишком счастливый вид – это, может быть, не он.

·         Если тебе захочется дать ему денег, как только он снимет джинсы, – точно не он.

·         Если он рассказывает одинаково интересно про Христа и Маркса, и тебе хочется восторгаться. И умирать. И воскресать. И записать на него квартиру, если она у тебя есть – возможно, что не он.

·         Если тебя не интересует, в какой деревне, какой губернии он провел свое золотое детство с 1-го по 4-й класс – это, скорее всего, не он.

·         Если от его друга ты узнаешь, что он в курсе того, что в 15 лет  у тебя была несчастная любовь – это не он.

·         Если тебе все равно, какие комментарии он оставит в твоей заметке и напишет ли что-нибудь вообще в твоем блоге – это точно не он.

·         Если он звонит, когда ты варишь суп, моешь голову, и вообще ппц как занята – похоже, что не он.

·         Он позвонит, когда ты вышла из ванны, сварила кофе, накормила  кошку  и свободна, чтобы говорить с ним.

·         Если ты жаришь картошку, а он в это время у тебя на кухне сочиняет и одновременно громко исполняет песню о тебе – может быть, это он.

·         Если он случайно вышел из дома в «не тех» штанах, а тебе пофиг, ты идешь с ним рядом и гордишься им – это наверняка он.

·         Если он звонит тебе на работу и спрашивает: «Дождь собирается, ты не забыла зонт?» - очень похоже, что это он.

·         Если он любит смотреть, как ты ешь, как разговариваешь с кошкой, как красишь себе ресницы, высунув от старательности язык – то, скорее всего, это он.

·         Если через полгода ты узнала, что он отменил поездку на рыбалку с друзьями из-за твоей простуды и не похвастался тут же об этом - похоже, что это он.

·         Если, отсидев рабочий день за компьютером, он возвращается домой и снова оккупирует клавиатуру, а вам уютно и спокойно читать поблизости свою книгу, изредка поглядывая на его полупридурочное выражение лица – это точно он.

Delta357,

как обычно - ®

Я заметила, что хорошие правильные люди в дверь стучать стесняются. Ну, там поскребутся слегка, повздыхают, и, если вовремя не открыть, могут уйти, уехав на лифте или по лестнице спуститься. Есть еще такие, которые, на специальные объявления и таблички не обращая внимания, давят на кнопочку звонка деревянным пальцем со странным выражением лица. Такое лицо бывает, когда человек думает о чем-то своем и как бы в этот момент на месте событий отсутствует. Я сама так жму иногда. И трещинки в побелке рассматриваю.

Но наоборот – тоже плохо. Если ко мне в дверь дубасят кулаком и для верности пару раз ногами добавляют, я не открываю ни за что. Вдруг соседи взаймы денег просить пришли, или сантехник из ЖЭКа или маньяк какой-то... Подойду, постою на цыпочках, подышу под дверью, послушаю. И, если не крикнет кто-то там из-за двери дурным радостным голосом: «Ты чо, Олька, открывай, эты ш я!», то и не открою совсем.

На моей двери висит табличка «Стучать, звонок не работает». Он на самом деле не работает. Когда-то давно звонок испортил сосед. Сломал и вырвал пимпочку с мясом. Я не знаю причину  личной неприязни соседа к моему звонку. Скорее всего он так поступил из-за классовой ненависти. Потому что под дверью никогда не было наплевано,  время от времени вкусно пахло едой, на поебаться не отзывалась, опохмелиться не просила и сигареты, воняя недельным перегаром, не клянчила. И еще люди приличные приходили и звонили в дверь – друзья или родственники.

Теперь ко мне никто не ходит. Может, табличку не находят. Хотя она красным маркером написана и на уровне носа прилеплена прозрачным скотчем, который я стырила принесла с работы. Красный маркер, кстати, тоже оттуда же. Записка написана печатными буквами размером приблизительно 2 см в высоту на плотном листе бумаги с логотипом фирмы, но логотип всё равно никто не видит, потому что он на изнанке. Нормальная такая надпись, вот текст целиком: «Кв. №207. Просьба стучать, звонок не работает!»

Когда я возвращаюсь домой уставшая, с работы или еще откуда – иногда хочется взять и позвонить - вдруг откроют хорошие люди… Но никогда не звоню. Боюсь. А вдруг откроет сосед. Он умер с год назад – убили. Поэтому не звоню. И вам не советую.

Мне, конечно, говорили родители периодически: «Ты же девочка!» Но только для того, чтобы наконец-то содрать байковые спортивные штаны с начесом (в  апреле-мае) и надеть платьечко… Тогда, еще в Советском Союзе, не было никаких стереотипов в одежде. Что было, то и носили. Но в апреле – штаны с начесом – байковые – это извращение… Мама не понимала… На Кавказе апрель – это как в Харькове – июнь. То есть почти лето и теплынь.

[ продолжение тут ] 

- ВОВКА. ВОВКА МАЛЕНЬКИЙ. ХОРОШИЙ.

Взъерошенный мужик в спортивных штанах бормочет это возле подъезда, задрав голову вверх… Безумный взгляд в никуда… Прозрачные светлые глаза подсвечены изнутри солнцем. Надо обойти, стоит прямо на дороге… Криминальный какой-то… Или больной… Странный тип.

- ВОВКА МАЛЕНЬКИЙ. ХОРОШИЙ.

Ставлю мужика мысленно в центр окружности и начинаю его обходить по дуге с радиусом приблизительно в два метра… Смотрю под ноги, но вижу и мужиковские лапы. А красивые ноги. Люблю красивые мужские ступни – с подъемом, округлые аккуратные пальцы. Мля, а тапки-то  слишком приличные как для алкаша!.. Поднимаю взгляд, чтобы поймать направление взгляда хозяина тапок…

На провисшем проводе, тянущемся с балкона, совсем рядом, но не достать, сидит голубой волнистый попугай. Маленький. Хороший… Это, вероятно, он, Вовка… Над перилами балкона второго этажа маячит мордочка ребенка… Вон оно что… Друг улетел на свободу…

- ВОВКА МАЛЕНЬКИЙ. ХОРОШИЙ.

Какой прекрасный мужик. И не безумный вовсе, наверное, выскочил из дома как попало – вслед за попугаем… Вовка скубёт шототам ожесточенно под правым крылом. Сероватое подкрылье напоминает обычное куриное - пуховое, неухоженное, лежалое. Вовка на нас не смотрит, смотрит куда-то вправо и в даль... Глупый. Маленький. Хороший.

***

Не Вы ли, проморгавши пыль

(осколки зеркала кривого)

отглаживали до прямого

слезами спотыкливый стиль?

Не Вы ли выли на Луну,

и вилами по водной глади,

как в разлинованной тетради

«Любовь» писали как «Войну»,

не понимая половины, боялись очереди в спину...

Имейте ж мужество признать:

Вы не одна привыкли спать!

Мне нравится разговаривать с мужчиной, когда я сижу, а он – стоит. Или – лучше: когда он сидит в кресле, а я - на паласе, рядом. Мне приятно разговаривать на равных, но всё-таки хочется быть ниже. Если это возможно. Я - высокая просто. И привыкла, что мужчины – разные. Пару замечательных мужчин моей жизни оба были ниже меня. Но то – другое, когда не замечаешь, тогда по-любому  мужчина выше… Но всё-таки хочется смотреть снизу вверх. Это очень приятно. Комплексы тут ни при чем. Наверное, я антифеминистка.

Утверждают, что разочарование подкрадывается незаметно. У меня – не так. Огромное, надвигается из темноты – внезапное, наглое, глаза в глаза, и полосует по животу бликующим в свете ближайшего фонаря ножом. И я собираю кишки в кучку руками, как ребенка, прижимаю к себе своё и уползаю. Скорей бы. Скорее бы всё прошло! Мы и не такое переживали, знаем. Только подставляюсь каждый раз мягким пузом к темноте, как будто не учили никогда не подставляться.

. 

Отличные, в хорошем состоянии. Оленьи. Лакированные. Б/у. Очень большие. Пылятся на шкафу много лет... Отцу товарищ подарил, он на Севере живет. Приезжал в гости, я еще в школе училась - и привез вот подарочек. Они не укреплены на подставку, видимо, так транспортировать было легче... Бгггы, представила в трамвае дяденьку с рогами подмышкой в час пик... Но я о том, что они, рога эти - классные. Их никто у оленя не отбирал, они сами были сброшены в нужное время за ненадобностью. Вроде бы...

Папин друг, помню, сидели с отцом всю ночь, дядька рассказывал много чего интересного про север. Закусывали вяленой олениной... Я тоже угощалась... Вкус не помню, помню розовые, лососевого цвета ароматные ломти, если сквозь них на лампочку смотреть, розовый цвет окрашивал пальцы и хотелось просто положить этот прохладный ломтик прямо на нос и, закрыв глаза, вдумчиво нюхать...

Хорошие рога. берите, не пожалеете - дачная вешалка будет. На подставке самим нужно будет укрепить. Самовывоз.