Письмо от взрослой девочки святому Николаю...

Мы верим в чудеса? О чем мечтаем? Мы - реалисты или романтики? И чем мужские мечты отличаются от женских?

Или, может, мы мечтаем об одном и том же, только не признаемся друг другу?

А стоит только признаться - и мы найдем друг друга?

Большинство мужчин хотят состоятся в карьере, приобрести почет и уважение в глазах других сородичей-мужчин. Они думают о материальной независимости, хорошем автомобиле, дорогих часах, носках не "мэйд ин Крыжополь"... Да мало ли еще о чем...

А женщины?

Красивые платья, украшения, богатый любовник, успешный муж... А может, и то, и другое одновременно?

Не знаю... Думается мне, что такие желания появляются у той, которая не состоялась, как женщина.

Потому что любая девочка, девушка, женщина просто обязана мечтать о доме, в котором живет любовь. Мы хотим, чтоб понимали, почему мы плачем без причины. И чтобы слезы наши - беспричинные слезы - не раздражали. Мы грезим о пресловутом "мужском плече" и никакая карьера, известность и популярность, а тем более богатство, не заменят нам этого.

Мы желаем жить во Вселенной любви.

А поселиться во вселенной любви может лишь тот, кто умеет мечтать...

В детстве мы верили в Деда Мороза. Мы слушали сказки. Мы, вместе с Белоснежкой и семью гномами жили в сказочном лесу. Мы сопереживали Герде, отправившийся на поиски любимого Кая. Мы умели плакать над чужой бедой и радоваться чужому счастью....

 Рядом с тобой - родная душа. Близкая. С ней - все по-другому. С ней появляется интересное чувство.

 На любой вопрос, твое внутреннее я дает один и тот же ответ: ну и что?

Ну и что , что есть какие-то проблемы. Ну и что, если  не знаешь, что будет завтра. Ну и  что, что сегодня холодно и идет противный дождь. Ну и что? Ведь завтра наверняка  из- за туч выпрыгнет  солнце и станет тепло. И зонт  отправится в шкаф . Ведь в этом мире есть ты.

Тебя можно слушать часами.  Можно вслушиваться в   произнесенные тобою слова, такие близкие и понятные мне по духу.  Можно забраться к тебе на колени. И  почувствовать себя маленькой девочкой. Беззащитной и наивной.

К тебе можно прижаться украдкой среди толпы и   шумных улиц. Прижаться среди людей, спешащих по своим делам.  И почувствовать себя обольстительной женщиной, сводящей тебя с ума.

Можно идти с тобой по городу, держась  за руки и весело болтать. Почувствовать себя школьницей, сбежавшей с тобой с последнего урока.

С тобой очень много можно. И всегда есть чувство, что ты поймешь. И не просто поймешь, а разделишь  мироощущение. С тобой появилось чувство,  о котором мечталось в юности. Когда всю ночь читались стихи и фантазия уносила далеко-далеко в сказку. Когда девичьи грезы не давали учить уроки. Когда жилось  в предчувствии будущей любви.

Тогда казалось, что мир, огромный мир вокруг, создан для тебя и твоего счастья.

 Впереди еще были слезы и разочарования от непонимания и предательства. Еще впереди было осознание того, что не все в этом мире так просто и гладко. И что пришли мы сюда не только для того, чтобы радоваться. Но и страдать. И что все это- нужно для чего-то.

Но теперь этот мир, который был не всегда благосклонен ко мне, подарил мне встречу с тобой. Кто знает, может это награда за терпение? А может быть, и за ту самую  детскую веру - в Деда Мороза?...

  ----------------------------------------

Я уже не ребенок.

Сегодня были в магазине и наблюдали, как люди покупали подарки.

"Сегодня какой-то праздник?" - спросила я.

"Так сегодня же день святого Николая!" - сказала пожилая женщина и улыбнулась.

А мы и забыли.

Когда-то, во времена моего детства, о святом Николае и не слышали. Никто не дарил подарков своим детям в этот день. И письмо Николаю не писали дети. Я тогда писала деду Морозу....

Но если сильно - сильно прислушаться к тому, что внутри, то все равно жду чуда, даже сейчас, когда стала взрослой. Настоящего.

Мне отчего-то грустно. Снежок, который выпал несколько дней назад и так весело скрипел под ногами, растаял. Я люблю, когда первый снег укрывает черный асфальт, скрывая, как умелый макияж, все морщины на разбитых улицах, забросанных мусором.Первый снег прячет убожество, нищету и неумение людей, стремящихся в Европу, быть  хозяевами у себя, в своей стране...