Сочный трек из одноимённого альбома от старенького дедушки. Дальше начинаются непонятки - в одних источниках это альбом 2011-го года, в других - 2013 -го. Сайт у автора боле чем убогенький и найти там практически нечего, что, впрочем, не мешает послушать песню.

Отгорели в небе звездопады

И гадать мне не о чем теперь,

Не дарило прошлое награды,

Завтра не подарит и потерь.

 

Будут без остатка позабыты

Табуны изменчивые слов,

Только ветер снова деловито

Выметет одёжку из садов.

 

Время перестанет колобродить,

Смолкнет лес, дыханье затая,

И меня без музыки проводят

Траурные крылья воронья.

 

Скоро солнце, в небе проплывая,

Растворит печали в новом дне,

Как и прежде нежно согревая

Тех, кто, может, вспомнит обо мне.

Луч подкрался к изголовью,
Пробежался по руке,
И, горя большой любовью,
Взял и треснул по башке.

Зуд зачешется в поэте,
(Я ж упёртый дохрена),
И настигнет на рассвете
Сладострастная волна.

Всё! Оргазьм и вздох. Отдышка.
И стиха готов букет,
Понесу ложить вприпрыжку
В адЪ кромешный - интырнед.

И снова про буги-вуги. Как и в прошлый раз, смесь буги, свинга и отличного настроения от команды, безвременно почившей в бозе. На их счету всего один альбом - Torch This Place (1999) (альбом 1998-го Birth of the Swerve по содержанию составляет почти то же самое, с небольшими вариациями). Но и этого альбома достаточно, чтобы пожалеть о том, что бэнда больше нет.

Дня пожелтеет

Страница,

Ночь скроет всё

В своём имени,

Что-то должно

Измениться,

Завтра посмотрим,

Что именно.

 

Доброе, злое ли,

Склочное,

Может, чуток

Сумасшедшее,

Завтра иным будет

Точно,

И не таким,

Как прошедшее.

 

Новых шагов

Тропка стелется,

Песни, по-новому

Спетые...

Завтра чуть-чуть,

Но изменится,

Если стремленье

Есть к этому.

Волшебных дней – наперечёт,

И их почти затёрто имя,

Но вера снова мне поёт

О том, чего нет и поныне.

 

Возможно, путь уже закрыт

И есть ли ключ – никто не знает,

Но вера вновь ко мне летит,

Преград совсем не замечая.

 

Кого-то могут рассмешить

Её наивные манеры,

Но, согласитесь, легче жить

Когда есть хоть немного веры. 

Если вскрикнет привычка

Идти лишь вперёд,

И петлёй перекрёсток

Повиснет на шее,

Выбор – это азарт,

Выбор – это отсчёт

Бесконечной, по сути своей,

Лотереи.

 

Можно слова заветного

Даже не знать,

И не видеть подсказок

Мечты многоликой,

Выбор – это всегда

Новый шанс отобрать

У судьбы непреклонной

Бездушную книгу.

 

В монотонном обилии

Прожитых лет,

Бесконечных финалов

И длинных прелюдий,

Выбор – это тот самый

Искомый ответ

На вопрос, что потом

После выбора будет.

Стирая тучей взгляды звёзд

Пыль серой грусти сеет дождь

Без меры.

Не тратясь на обрывки слов

Пасутся в стаях липких снов

Химеры.

 

Вопросов жажду утоля

Не убежав и не моля

О чуде,

Души свернулся мир клубком

Мечтая только об одном –

Приюте.

Что будет, если взять человека, специализирующегося исключительно на тантрической музыке и прочей харекришне, добавить к нему стихи Пушкина (того самого, который А.С. и Наш Всё), солиста и втулить в альбом с той же самой харерамой? Не угадали, получится вот это. (название альбома не привожу: во-первых, достаточно этой песни, во-вторых - просто не помню). А вот фотки автора - тоже нет (ПушкинЪ не считается, его кажись знают все).

Когда часы спешат истлеть,

Куда лететь,  зачем гореть?

И что сказать, когда хотят услышать?

Какие дали позовут?

Какой мазок, какой этюд

Шальное завтра мне напишет?

Ещё ль захочется любить,

Превозносить, боготворить

И жить?

 

Как остудить глухую боль

И доиграть мне эту роль,

Что не сулит в конце награды?

Как мир непонятый понять,

Преодолеть и досчитать

Лучи последнего заката?

И можно ль за порогом жить,

Превозносить, боготворить

Любить?