Мы... словно пьяные, заплетаясь из чепухи,
Сказки плелись. Удалялись пары, вдаль,
Заливаясь беззаботным смехом. Темно.
Тёплый мартовский вечер журчит ручьями... -
Это рояль. Джаз... и мой трамвай... - уехал.
Иду по лужам мостовых, бегут огни машин,
Шуршат... Тихие пары, сыро и от того холодно,
Но не замечают... так дышит весенний город,
И ночь напролёт... не спит. - Это, его эхо.
Ну, в самом деле, перестань... смеяться,
Мартовский день. Я снова вышел в сумерки,
В город, фонарями расцвеченный... ночь... тень.
И не замечаем день, а когда прощаемся...
Светящиеся капли играют на лужах.... джаз.
И мой трамвай... Не дождался одного человека...

© Copyright: Алексей Сикорский, 2007
Свидетельство о публикации №1703072785

Веретено-веретено,
Сплетает солнце нить с морозом,
Узор, рассыпавшийся в блёсках
На инеи… - моё окно.
Лист - хрупкий всполох,
На зорьке, в скользком свете,
Где иней мёрзлый прорастает одуванчик
Последний…
Наш оживает город.
Снежинок крошево,
В морозном воздухе блестит
И тает в выдохе горячем пара,
За тенью от машин.
Но хочется... мгновение всего,
Но из всего хорошего...

Веретено-веретено…
Нитка белая, чёрная, красная…
Вся жизнь – цветные лоскутки,
Мимо не пробегай,
С горечью обид, - напрасно…
Пальцы потрут в жгуты,
И без узелков нить свяжут,
То три сестры зло и слепо
Ту отмеряют пряжу.
Я же нить вью,
Лишь из того, что было,
Солоно ль, больно… - теплом и в уют…
Тянется нить к любимым.

Веретено-веретено,
Солёный бриз подёрнул шторы,
Гардин сплетенье
Солнечно-узорны… - твоё окно.
Гаснет фонарик, в разлитом тумане,
Шхуна рыбацкая движется в порт.
Тихо… врывается дланями в берег,
Волн мерно рвущий аккорд.
Птичка пропела,
Кивнул можжевельник,
Каплей скатилась роса…
На ладонь.
Всё что осталось… тихая песня,
За раскрытым рассветом окном.

Веретено-веретено…


© Copyright: Alex Sikorsky, 2006
Свидетельство о публикации №1612121183

Троллейбус в ночь. Я в нем. Отъезжаем... Всё проносится прочь, Нас фонари провожают. А там, за окном, Случайный прохожий, Стоит под дождем, Но всё же уходит. Да нет, не уходит, То я удаляюсь - Мой едет троллейбус, Всё ночь растворяет. Троллейбус в ночь, Хоть провода сзади. Исчез прохожий, А окна дождь залил.

Написано: (5.1991г.) Опубликовано на стихире: (2001г.) © Copyright: Alex Sikorsky, 2001 ЕНД: 1106120056

«Виноградную косточку в тёплую землю зарою, И лозу поцелую, и спелые грозди сорву…» Булат Окуджава. Под каждой строчкой,  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . прозвучавшее, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Сквозит отчаянье... Куда ходили и каких дорог у мира, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Вы сами выбрали? Оставить тленное,  . . . . . . . . . . Порой так сложно,  . . . . . . . . . . сложно . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Разбирать предначертания... - Желаю средь миров воскреснуть . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Возымевши цельность выбора. И в тишине разбудят утро, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Барабана палочки, И тихий ангел протрубит капелью за окном. - Слетает тленный гомон дней, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Зачем рубли считали вы, Когда завис, пятак . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Взлетевший,  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . прямо в небо. И как цена,  . . . . . . . . . . зависший,  . . . . . . . . . . он остался прямо в нём. Неизменно шумит, как дитя, . . . . . . . . . . В каждой комнате,  . . . . . . . . . . Кружится,  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . тихая лира. И батальное,  . . . . . . . . . . плещет по ветру, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Бело полотно. Звуки горна слышнее на брань, . . . . . . . . . . Но пока,  . . . . . . . . . . всё здесь сонно и мирно... Барабанные палочки, В вашей стучат голове…. . . . . . . . . . . На излом, на излом… Видел много мелодий . . . . . . . . . . Написанных, не для сатиры, Слышал много мелодий . . . . . . . . . . Звучавших, меж болью и тенью, Безысходности лень Отворяет запруженный день  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . вам, Барабанною дробью звуча  . . . . . . . . . . В муравья голове. А батальные стяги, . . . . . . . . . . Всё по ветру реют, И корнеты на смерть, . . . . . . . . . . День, вплетая с судьбой, . . . . . . . . . . Загоняют коней.  - Ну, а те, . . . . . . . . . . Оголтелые,  . . . . . . . . . . Мчат как тени, Всегда, - . . . . . . . . . . На огонь, на огонь... Барабанные палочки, В пыльных доспехах хранятся . . . . . . . . . . Зашторенных,  . . . . . . . . . . Душных и призрачных  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . комнат, В закоулках миров, И на полках Так редко людьми посещаемых мест. Вынесите на свет, Этих ритмов, звучащие «камни»,  . . . . . . . . . . Так робко . . . . . . . . . . и отчаянно гордо, И взорвётся призывно труба, И в атаку помчится корнет.

© Copyright: Алексей Сикорский, 2007 Свидетельство о публикации №1702241802

"Модель для сборки", 2008 © Вячеслав Бутусов - Выключи компьютер детка...