хочу сюда!
 

Валентина

45 лет, козерог, познакомится с парнем в возрасте 45-55 лет

Заметки с меткой «стихи»

Под сорок. Вроде бы не старость

Под сорок. Вроде бы не старость,

Да итогов уже – целый воз,

Но дело вовсе не в них,

А в том, что начинают уходить

Родные, кумиры, сверстники,

Которых ты знаешь как себя.

И, уходя, они забирают частичку прошлого,

Разбирая его по кирпичику,

Не оставляя в итоге ничего.

И единственное, что мы им можем предложить,

Это память, приемлемую жертву  

Искупления.


18.01.2016

Я вас не слышу

Я вас не слышу, мне вовсе все равно
С апатией в обнимку танцевать игриво
Сей шум и грохот рассекают пустоту, и тот,
Мне безразличен от того, что по бокам плаксивый

Различие миров: одни чисты, другие полны снов
А я желаю тишины, в которой я ищу основу
Не разобрав развалины, ты не построишь дом
Твоя душа нашла ли истину в обнове

Ваших обоев не расскрасить мне, почем не чужд мне нрав
Ты ищешь глади радуги, а я пространства и движения
Откуда ты пришла, вот убегаешь далеко и вновь
С собой я поразмыслю, чтоб найти свое видение!

Послание, обрывок, на ладонях два листа
Парит по воздуху всех жизни нашей дуновение
Скажи мне небо, как вместить тебя, согодня я не я
Пытаюсь обрести и сохранить, вокруг пылает жар забвения

А эхо эхом, в облаках искусство рассекает по глазам
Читая между строк и миллиарды световых столетий
Ваш танец полон страсти, раскрывает сути слог
Я вижу будещее светлым, лишенным горечи затмения

Я вас не слышу, да откуда мне, ведь за бортом темно
Смешались бурные года, с разрухой жизнь хромает невидимкой
Сквозь пальцы смотришь в пустоту и плачешь, хоть-куда....
Там наряжалась грошь-цена ... у зеркала, с завивкой

Близко

Ноги меня носят
Есть ли смысл в доле
Груды всех усилий
Не забудут-ль после

Без окрасок гончих
И пустых стараний
Что смогли вы вовсе
Средь осин опалых

Все в рубцах и шрамах
На полях цветочных
Жизнь была, пропала
Ведь она не очень

Все с начала занало
Небо свою гостью
Близко у причала
Я уйду сквозь ночку

Понедельник сорвался с распятья

О грядущем непрожитом знать я

Не хочу. В этом смысл какой?

Понедельник сорвался с распятья

И лежит, тихо стонет, благой.

То, что будет, кому оно надо?

Да и будет ли? Это вопрос.

Понедельник же – вот он, тут, рядом,

Орошает траву солью слёз.

Пусть пришёл он незваный, без стука,

И неделю поставил на взвод,

Я свою протяну ему руку,

Он страдал за меня, он поймёт.

Не могу понедельник предать я,

Завтра мне не сулит ничего,

Он лежит, чуть дрожа. Тень распятья

Потихоньку врастает в него.


18.01.2016

Под фонарями тени стали резкими

Под фонарями тени стали резкими,

Рисует ночь морозной сединой,

Цепочка огоньков стучит железками

И убегает в дальний город твой,

Что смотрит в мир домами желтоокими,

В которых тихий нежится уют,

Вслед огонькам гляжу, швыряясь строками,

Огни меня с собою не зовут.

Спешат минуты – призрачные конники.

Считать? Глупей идеи не найти,

И я сижу, один, на подоконнике,

И слушаю стучащие пути.

 

18.01.2016

Я – как Будда

Чёрный контур окна. Чай зелёный

В красной чашке. Чудной аромат.

Я – как Будда, почти просветлённый,

Не такой, как минуту назад.

Где-то там, за окном, ветер студит

И желанья сияют, горя,

И живут для желанного люди,

И не знают, что всё это зря.


17.01.2016

Стуком в окошко мгла...

Стуком в окошко мгла

Мысли тревожит смело:

Как же так жизнь прошла?

Как же она посмела?

Что ж не сиделось ей?

Кто её гнал отсюда?

Сколько же здесь идей!

Сколько же веры в чудо!

Где же теперь она?

С кем достигает цели?

Солнечного вина

С кем она чашу делит?

Не поднимать крыла

И не менять пейзажи?

Как же так жизнь прошла

И не начавшись даже?


17.01.2016

В небесной чёрной поволоке

В небесной чёрной поволоке

Мерцает жёлтым Млечный путь,

Мне снится друг, такой далёкий,

Что может вечность утонуть

В том расстояньи между нами,

Что разрывает две судьбы,

И не сплетёнными шляхами

Ведёт, не слушая мольбы.

Чужие в сне мелькают лица,

Но виден друг издалека,

И хорошо, что он хоть снится,

И, значит, я живой пока.


17.01.2016

Война стреляет похоронками

Сжимая дух ногтями ломкими,

Крича в истерике навзрыд,

Война стреляет похоронками

И скорбью улицы мостит.

Вздымая низость грязно-пенную,

Война грызёт огнём виски,

И проявляет сокровенное,

И отрывает ярлыки.

Берёт что хочет и не кается,

Стирая напрочь бытие,

Но бумерангом возвращается

К тому, кто породил её.


16.01.2016

Дом потемневший. Заброшенный дворик

Дом потемневший. Заброшенный дворик.

Окна в паучьих холстинах.

Пишут на старом зелёном заборе

Тени чудные картины.

Где-то столетье течёт в марафоне,

Бег ускоряя и мысли,

Взгляды меняет, меняет законы,

Цели, кумиров и смыслы.

Кто-то сгорает, кто тлеет, кто с роду

Тёплым и не был, бедняга,

Кто-то сидит, ждёт у моря погоды,

Кто-то за счастие – в драку.

Сколько сомнений, решимости сколько

И в небольшой перемене,

В дворике старом – спокойствие только,

Тем он, наверно, и ценен.

 

16.01.2016