В крови - вино, а в сердце - боль, как будто сыпанули соль
на рану от стрелы - ее метнул амур, убив чутье...
Метнул амур стрелу, и взор затмился... Пала на ковер
под властью сладких слов и губ, отдавшись жертвой в трепет рук...
Отдавшись в трепет нежных волн, издала долгожданный стон.
И в круговерти простыни внимала прелести любви...
Внимала прелести, горя ответным чувством... Дух паля,
забыла о коварстве стрел, крепленных вин, и про удел...
Удел судьбы - вином глушить все, что успела полюбить.
Но кажется порой, что жду, когда ту ночь вновь повторю...
И пью вино,
себя виню,
и боль во сердце ноет:
"Лю..."