Я тебя ищу,ищу,
А тебя всё нет и нет.
Пойду ка погрущу,
Пока не настанет рассвет...

Я тебя всё ждал и ждал,
А тебя всё нет и нет.
Я всю ночь не спал,
Пока не настал рассвет...


Вы скажете: "А дальше?
Чем всё окончилось?"
Отвечу я без фальши:
"Оно...не началось..."

- Простите, не могли бы вы...
- Да?
- Я бы хотел купить, вот эту картину.
- Хм, интересный выбор. До вас ею никто не интересовался. Я уже и не надеялся, что её кто-нибудь купит.
- Почему?
- Видите ту женщину, с малышкой на руках? Девочка просто ангел, чего нельзя сказать про её мать. Её лицо... может это последствия тяжёлой болезни, может от природы такая.Понимаете, люди не хотят у себя дома иметь некрасивые вещи. Это касается и картин.
- Сколько вы за неё хотите?
- Ровно столько, сколько, по-вашему, она стоит.
- Вот, держите. Это всё, что у меня есть.
- И за это большое спасибо. Прежде чем вы уйдёте, могу я задать один вопрос?
- Конечно.
- Почему вы выбрали именно эту картину?
- Знаете, в уродстве, тоже есть своя красота. Прощайте!

- Невероятно! Тот человек, который только что вышел с картиной...
- Что с ним?
- Я его знаю. Это тот ненормальный, который сжёг все свои картины. Прекрасные,  к слову сказать, были картины. Многие восхищались ими, в том числе и я. Он мог на них хорошо заработать, мог стать известным, возможно даже на весь мир. С тех пор как он пропал, чудом не подпалив свой дом, горожане обсуждали возможные причины его поступка. Одни, например, считали, что его гениальность, граничившая с безумием, уступила последнему. Другие, что его талант художника был дан ему Дьяволом, и он таким способом  хотел отказаться от него.
- Очень интересно...
- Скажите, какую картину он купил?

- Она снова разговаривает со мной. Понимаю, это более, чем странно, но её голос успокаивает меня. Знаете, как шум дождя за окном... В какой-то момент он глушит, нет, скорее заполняет собой всё. Мысли, чувства...  Воспоминания превращаются в лужи, наступив в одну из которых, просто растворяешься в ней.
- Вы, кажется, начали с того, что вам слышится чей-то голос, и уже не впервые?! Любопытно узнать, что он вам говорит, и когда это началось?
- Она! Она говорит!
- Хорошо, Она. И что же ...
- Она говорит правду, всегда только правду! Поначалу я подвергал её слова сомнениям, но вскоре убедился, что был не прав. Знаете, я ей за это благодарен, и даже начинаю к ней привыкать.
- Почему вы улыбаетесь? Я чем-то вызвал у вас улыбку?
- Она говорит со мной прямо сейчас.
- И что же говорит вам ваш голос?
- Она говорит, что вы не настоящий.
- И вы ей верите? Это же безумие!
- Она мне никогда не врёт. Тем более, это выглядит безумно только для вас. Тяжело ведь признать, что тебя выдумал твой пациент?!
- Думаю, те таблетки, что я три дня назад вам приписал, оказывают дурное влияние на ваше сознание. Вследствие чего...
- Посмотрите на себя в зеркало. Кого вы там видите? Кто по ту сторону?
- Санитар! Пациенту нужно вколоть успокоительное.
- Вслушайтесь в свой голос. Разве он ваш, такой спокойный, в то время как вы дрожите от страха?
- Санитар! Позовите санитара! Кто-нибудь...
- Здесь только мы. А когда открою глаза, то и вас не станет... Останусь только я.

Город - место, где люди ведут непрерывную борьбу за место под солнцем. При том, что солнечный свет лишь изредка пробивается сквозь тучи заводского дыма. Именно это и объясняет ту жестокость, с которой некоторые карабкаются вверх. Сюда он и пришёл. Местные узнают его, удивляясь тому, что он почти не изменился, в то время как они, стареют с ужасающей быстротой. Их замедленные, иногда неуклюжие движение, с трудом им распознаются и не вызывают желания ответить чем-то похожим. Скорость, с которой он передвигается, наводит на мысль, что человек опаздывает на встречу. На самом же деле, ему просто не хочется тут задерживаться и вступать в ненужные разговоры. Он уже проскочил мимо надоедливых продавщиц цветов, которые, как и их товар - вянут в искусственно созданной среде. И оказался перед большими воротами, надпись на которых утверждает: "Они смотрят на вас с небес". Прошёл ровно год, а территория кладбища увеличилась в несколько раз. И эти люди думают, что живут, в реальности же просто проживают. Теперь становиться очевидной цель, которую он себе поставил рано утром. Могила, к которой он подошел, почти ничем не отличалась от других. Ее отличие состоит в том, что на ней ещё можно прочитать, а не угадать, имя. Ее звали Венеция, что и было им выбито на плите год назад. Наведя порядок, он снова забудет про это место, получая от жизни то, о чём горожане только мечтают, не подозревая о том, что до мечты не так уж далеко.
На вопрос, кто он? Вам расскажут, несколько десятков историй в мельчайших подробностях. Все их истории будут начинаться одинаково: " Этот человек...". Потому, что никто не знает его имени, как будто бы он им и не обладал.

- Люди говорят... Люди вообще много чего говорят. И если выслушивать каждого, то можно вскоре сойти с ума! Как можно, вместо того, что бы заняться полезным делом, донимать соседей(или простых прохожих) своей болтовней? Польза от которой, как и выполнение своих обещаний властями (в большинстве своём) имеет свойство не существовать! Так считал этот молодой человек и, вполне возможно, не без оснований. Вот он переходит мост, заметно замедляя при этом шаг, с выражением лица человека, которому известна самая большая тайна на земле, и уже только это делает его счастливым. Наверное, он вспоминает, как, примерно года два назад прыгнул с этого самого моста, при этом едва ли умея плавать. А всё для того, что бы спасти девушку, упавшую в воду. Девушка была спасена и сам спасатель умудрился не утонуть. Но стоило ему только вылезти на берег как тут же на него накинулся отец спасённой им девушки, с  обвинениями о непозволительном и даже грубом обращением с хрупким и, во всех смыслах, ангельским, созданием противоположного пола. Все попытки обоих доказать обратное, естественно лишь про спасение, но не как про внешность, не  увенчались успехом. Поэтому все кому нечего делать, до сих пор спорят, как всё было и было ли на самом деле? Но вернёмся к реальности, в которой наш "объект слежки", благополучно перешёл мост. Лицо его изменилось, и походка приняла прежний темп. Видимо он направляется в город. По пути, в который, очень сложно пройти мимо домов, состояние которых не вызывает оптимизма. Хозяев он не видит месяцами, и при встрече простого приветствия вполне достаточно, что бы продолжить путь. И это ему в них нравилось.

                                              Глава 1
Маленькая, темная комнатка, в которой, совершенно невероятным способом, смогли вместиться: небольшой старый столик, на котором всё ещё видны надписи прежних хозяев, используемый одновременно как кухонный и письменный; стул, который выглядит лучше, чем стол, но это его единственное достоинство; подвесная лампа - собиратель пыли  и просто часть декора; шкаф, угрожающий расправой каждому, кто попытается его открыть;  и кровать, позволяющая думать, что не всё так плохо. Всё это окружает того человека о котором часто упоминают люди в своих разговорах. Но большинство из них  далеки от  правды, которая иногда бывает невероятнее всяких выдумок...
Думаю, мы не станем здесь задерживаться. Так как тот о ком идёт речь, собирается покинуть своё жилище с целью, известной только ему. Должен заметить, что одежда (которую он с риском для жизни извлёк из шкафа) смотрится на нём вполне неплохо. Если бы вы встретили его в ней на улице, у вас не возникло бы никаких подозрений по поводу его места жительства. Вот он прикрывает за собой дверь (потому что закрывать на замок не имеет смысла, ценного ничего нет, да и выбить ту старую дверь - минутное дело) и спокойно направляется по усыпанной листьями дорожке в сторону моста, построенного, очевидно, задолго до его рождения.

  Как обычно начинается письмо, которое знаешь, что никогда не отправишь... когда ты знаешь, что до адресата оно не дойдет? "Пишу Тебе и тра-ля-ля, а Ты не знаешь - ну и здря.." - ну где-то так. А ведь не хочется, чтоб было по шаблону...хочется от всей души...а от всей души чего-то выходит - два- три предложения. Коротко, но емко – «Люблю!Любил!Ценю!Спасибо за ..» и т.д. Для меня это очень важные предложения, словосочетания и даже знаки препинания...Для Нее - что-то где-то уже слышала, правда в другой обстановке и от другого человека, а смысл то вкладывается тот же. Нет, это не так обидно, скорее как-то грустновато. 
  А еще это вот нововведение - электронка..на бумаге как пишешь - идет же творческий процесс, мысли бегут одна за другой, потом зачеркиваешь, потом добавляешь, потом еще раз переписываешь то же предложение, затем делаешь ссылочки или стрелочки на другие абзацы. Начинаешь перечитывать - вроде все правильно, вроде бы все соответствует тому, что хотел бы сказать...и даже представляешь ее выражение во время чтения каждого слова.. И вдруг ручка подводит – клякса (сколько их было за всю жизнь – а ненавидишь только эту)!! Берешь чистый лист – и заново, но не переписываешь, как в детстве, а все заново…
  И о чем обычно пишут в письмах-в-никуда- но- известно- кому? Что я хотел Ей написать? Наверное то же, что и в обычных письмах – только более душевненько..а зачем душевненько, если уже не поможет?..а как по-другому? Хамить – зачем? Описать состояние души на данный момент, или на всем протяжении отношений? – Она ведь и так знает, что зачем и почему.. И знает ведь, что не вру, и знает, что никогда друг другу не врали… просто ушла Любовь в одностороннем порядке… И ведь сам понимаю, что письмо-то это ничего уже не решит…И для кого это надо? 
Для меня? Или доказать что-то – если да, то кому? Но все равно пишу и пишу… Нет, ну на славу Моруа я не пртендовал-то…ведь это же не Незнакомка – а вполне Знакомка В самом начале они (письма) были какими-то слишком эмоциональными, несвязными…так поток мыслей, вопросов..Через некоторое время более осмысленными. Наверное, стоит все-таки их сохранить, может и выйдет из них – ведь это часть жизни, часть прожитая нездря.. 

Зима одна, чего не скажешь о весне,
Весна встречается во сне, и повторяется она,

Бывает холодно в душе, бывает жарко на яву,
Представить жизнь свою могу, как описал Шартье Роже..

Местами дрожь, местами боль, играя нежными словами,
На сердце соль, играя роль, глаза безстыдно розаряю..

Воздав войну, отдав: "люблю", забыл про тайную игру,
Забрал: "Скорблю", а впрочем нет, себя покамись не пойму..

Словами путая картину, словами жизнь проговорю,
Не сделав шаг, стою вратами, себе прошения молю!

Однажды яркими глазами, я будто слепок был к сему,
Чего бы ради, я так велик, себя любил привыше не знаю почему..

Душа раскаяться хотела, просила боль забрать назад,
Прости, меня, прости дурного, забытого любовь сотлела..