Про співтовариство

Прочтите "Цели и правила сообщества". Стоит важной заметкой.
Я знаю, что почти все пишут стихи.Зачастую просто*В стол*. И у вас есть стихотворения любимых авторов.Многие пришли к этому через какую-то стихию, что наталкивает на жгучее желание выразить себя в стихах.Мне интересны ваши стихи.И я верю, что каждый человек уникален.Надо разжечь эту искру поярче.Пусть мы у неё согреемся.

Топ учасників

Вид:
короткий
повний

Стих_и_я

***

  • 12.01.24, 12:28
                                                                          И конец для нас загадка,
                                                                         и начало спит во мгле.
                                                                                               Сердце рощи.  А. Присманова


Вдруг звон разбитого стекла      
поспорил с нежной тишиной -   
упал бокал вмиг со стола -
взмахнул подвыпивший* рукой…

Полузакрыв свои глаза, 
так в этой позе и застыл.
Блаженная щекой слеза
за винной дозой вниз, без сил…

Видение к нему пришло
от лучезарного вина.
И повлекло, и повлекло…
как будто вновь, вот(!), с ним она…

Прислушиваясь, замерев,
всё в толк никак не мог понять -
о-о-о, сколько Женщиной болев,
за что теперь её терять?!

Средь леса мнимых нежных рук
держать её, её одну…
Вино рекой и море мук
манят, зовут в свою волну…

И загрустил: его вина,
его, как сон, самообман…
А коль уж так, так пусть сполна…
Бокал разбит? Тогда в стакан!


подвыпивший* - нетрезвый, захмелевший......

Колыбельная для художника.

Экспромт на предыдущее стихотворение в этом сообществе.

Два раза в одну реку не войти,
Ты помни, что года-твое богатство.
Сих мудрых строк невидимое братство
Поможет всех и навсегда простить.

И даже, если ты всегда готов,
То страх и жалость, юных лет порывы,
Когда шипит по венам хмель игривый,
Приводят душу в ужас от оков.

И дело здесь, конечно, не в стыде
О чистых не дописанных страницах,
Читатель, вероятно, будет злится,
Грозя злодейской, ветреной судьбе. 

Откуда оптимизм - то нам писать ?
Все делается белым и холодным...
Художник ! То он должен быть голодным,
А то еще и запрещают спать.

Художник был, он Есть ! И будет есть !
И сладко спать, даст Бог не в одиночку.
Шлю поцелуй тебе воздушный(в щечку).
Жизнь смерти -- наилакомая месть !



Найти бы

  • 10.01.24, 20:17
                                                                                          Не спи, не спи, художник,
                                                                             не предавайся сну.
                                                                                                      Ночь.  Б. Пастернак.

Найти бы равновесие страстей,
познать бы то, что значится как совесть…
О всём и написать когда-то повесть,
взрослея между разных плоскостей.

Не вечности заложником здесь быть.
Не спать - ступать(!), всё время обгоняя,
искать, чтоб знать  -  себя всяк изменяя,
не зря прожИл. Не стыдно уходить.

И там, где желтый купол и река,
где облака, березки – всё простое,
всем отпустить… воздав душе покоем,
как будто бы и не было меня.

Найти бы всё, что нужно для того,
чтоб не вернуться в эту Реку* снова,
опять ловить вкруг сетью рыболова,
а что – неведомо… О-о-х-х-х, нелегко.

в эту Реку* – на тот же уровень бытия


Убийца ходит в церковь.........

Ходил убийца в церковь.
И ненавидел казнь.
Он был бы мелким клерком,
Но "жизнь не задалась".

Пришла домой повестка
В тяжелых сапогах.
Убийцей стал он резко,
Собрался впопыхах.

Прощаясь, выли бабы,
Как штык, проглочен страх.
Он ехал по ухабам.
Врагам давать бабах.

Приехав, сразу понял,
Как хочется домой.
Но, если приказали,
Пошел убийца в бой.

Убийца - добрый парень,
И Слово Божие чтит.
Не выстрелив ни разу,
Убийца был убит.


«Выдыхая золу»


Осыпаются лунные искры,
На чернеющий масла поток,
Загорелись глаза словно лампы,
Проводя электрический ток.

Бог идёт по земле наблюдая,
Не склоняясь к добру или злу,
Лишь вдыхает заблудшие души,
Чтобы выдохнуть в небо золу.

© William van Warg

Будни суеты

  • 27.12.23, 19:58
                                                                                     
                                                                                                 Ничего не меняется....

Не обсуждай наивную мою молитву!
Она проста, она чиста,
как первые, жалящие огнями плиты,
что все не «всуе» для меня.

Да успокойся ты! Не надобно сражений  
из-за меня и для меня…
Я ведь не твой… не рукотворный гений. 
Да и не гений – искра от Огня.

Прими, ну что тут?! Из раздела «Очень сложно!»?
А как же «Жизнь – она фигня!»?
Не обсуждай… Док молча, тихо, осторожно
осколок тянет, отводя…

Не обсуждай чуднУ тебе мою молитву
из слов-обрывков, диких фраз…
Не подноси в миг скальпель доку – смерти бритву -
ну, не сейчас… ну, не сейчас!

Да успокойся ты, ведь ангел – Неба чудо!!!
И в этом ты не конкурент.
Пусть лучше всюду мне да будет очень худо,
но всем надеждам жив процент!

Прими, ну что тут?! Ты прекрасно всё ведь знаешь,
что, да, не я, а ты… а ты
невольно в злости всячески навек сгораешь
среди наивной красоты.

Я буду жить, сказал мне тихо строгий док мой.
Я буду видеть и писать…
И любоваться той звездой, далекой и высокой…
ОН соизволил мне опять.

А ты? А ты?! Молчание и глупо горе…
остатки пепла, где костры
всё схоронили в буйственном огне-задоре
песочных битв меж детворы.

Дитя фей

Открываю твое сердце универсальным ключом.
Ступеньки этой лестницы пахнут кошачьей мочей.
Взбираюсь выше и выше на рамах льдины из слез.
Твоя каморка - под крышей, где ты живешь в мире грез.

Чего ты хочешь, бродяга, я в этом мире своя
Влетаю с радостью чистой песнями соловья.
Из солнц моя шевелюра сверкает у самых ног.
Пеку из нежной глазури тебе клубничный пирог.

Я заглянула, руками тебя за спину обнять.
Чтобы сиянием света и теплоты спеленать.
А обнаженным коленом стереть все боли твои.
И, изогнувшись, как парус, шепнуть на ушко - "Плыви" !



***

  • 20.12.23, 10:10
                                                                                                                                        Год истекает, злясь. Георг Гейм

Не спится. Жду серого рассвета хмурый образ.  
Ночь беспросветная и кажется безмерной.   
И телом на молекулы мельчайшие разобран,
и мысль собой рассеяна, вся эфемерна.

По сути дни неспешны, унылые, все мимо.
Не радует в них жизнь - дымится, дотлевает…
тропинкой то-о-о-онкой бьется с концом непостижимым.
Кто даже знал финал – отныне лишь гадает…

Год истекает. В сумбурном глупом беспорядке
всё лучшее, чего хотелось, в клочьях тает.
Безропотно, что виделось во снах ещё в зачатке,
как призрак-бред нагой, как не жилец… Светает.


«Считалочка»


Я не вижу твоих глаз,
Это раз...
Черной тенью на снегу,
Я сбегу...
Забываю вновь слова,
Это два...
Сортирую всё в мозгу,
Как могу...

Остывающий твой след,
Или нет...
Словно камушки внутри,
Это три...
Я с тобою был не весь,
Даже здесь...
Где сгорают до зари,
Фонари...

Небо дышит с высока,
В облака...
Здесь четыре — это мы,
Вдоль зимы...
Я толкаю время вспять,
Это пять…
Когда не было войны,
Только сны…

На ресницах тает снег,
Новый век…
Ожидать благую весть,
Это шесть…
Злополучной стала темь,
Это семь…
Не давать ей себя есть,
Это честь…

Бесконечность налегке,
В табаке…
Кольца дыма опосля,
Два нуля…
Спелой горечью во рту,
Я сотру…
Все остатки февраля,
Не скуля…

Восемь будет нам опять,
Повторять…
Надо двигаться вперёд,
Через лёд…
Мы с тобой на полпути,
К девяти…
Вдруг нас это не убьёт,
А спасёт…

Наши точки — это гнёзда,
Для звёзд…
Наши буквы — звездопад,
Невпопад…
Цифра десять — это путь,
Его суть…
Не попасть вновь наугад,
Прямо в ад…

© William van Warg

«Разгибаются линии тела»


Разгибаются линии тела,
В темноте грозовых облаков,
Ты забытою нежностью пела,
О рождении средних веков,
Ты ласкала мою душу ветром,
Под сиянием полной луны,
Продувала их метр за метром,
Много долгих часов тишины.

Расползаются тихо морщины,
Будто кто-то другой за рулём,
Седина покоряет вершины,
Режет нас на секунды живьём,
Не стони, не кричи и не бойся,
Безразличен к стенаниям бог,
Лучше тёплой мечтою укройся,
Чтобы я отыскать тебя смог...

© William van Warg