В деревья, уставших от зноя,Дрожит золотистый дым,Есть в осени что-то такое,Чего не понять другим.
Теплится, чуть живое,В крике прощальном птиц,До совершенства простоеИ малое без границ.
В слепых отражениях словаТечёт, как в земле вода,В повторе своём не ново,Но чудное, как всегда.
Смелостью не беспокоит,Не лжёт, не способно на лесть...Есть в осени что-то такое,И, может, неплохо, что есть.