Отмучился серый, истоптанный прах

Февральского снега-страдальца,

Полощут деревья в пустых облаках

Свои заскорузлые пальцы.

И грязно, и сухо, и ветер дрожит

Тревожный, но слишком несмелый,

И козырь зимы неожиданно бит

Погодой, такой ошалелой.

13.02.2016

Ночь. Бумага. И старые мысли.

Вечность старая. Глухонемая.

Я придумывал новые буквы,

Мне ведь старых уже не хватает.

И слова, все что были, иссякли,

А в одолженных смысла – ни грамма,

Лишь душе почему-то неймётся,

Всё играет. Не кончена гамма.

13.02.2016

Есть окна, истекающие светом,

Есть тёмные, но чистые до блеска,

В наличниках у них живут сюжеты

На грани реализма и гротеска.

Есть окна – позолота с пустотою,

Есть бедные и простенькие внешне,

Но что-то в них запрятано такое,

Что разрывает полог тьмы кромешной.

Как хорошо, что окна есть живые,

Что греют землю тёплыми лучами,

И очень жаль, что есть ещё другие –

Морозный вздох со снегом не в чести,

Пора прийти грозится благодатная,

На улице весна уже. Почти.

Один лишь календарь твердит обратное.

Он говорит, что в тёмный гардероб

Зимы не стоит прятать амуницию,

Что это только время первых проб,

Весеннего спектакля репетиция.

12.02.2016

А хочеш, я сьогодні буду тихим?

А хочеш, я слова свої сховаю?

Усі, які я мав і досі маю,

Що заплітають зорі в білий вихор.

А хочеш, я помовчу як ніколи?

Мене такого ти іще не знала,

За супокоєм тільки сумувала,

І тим мене вбивала мимоволі.

А хочеш, і замовкнуть інші звуки?

Я їх умовлю. Як? Моя проблема.

І жовтувата місячна емблема

Твій візьме сон на добрі-добрі руки.

Із радості зірву печалі пути,

Дорогу перейду, нарешті, лиху.

А хочеш, я сьогодні буду тихим,

Аби тебе хоч раз іще почути?

12.02.2016

Придумал кто-то очень старый,

И очень мудрый, говорят,

Два человека – это пара,

Три человека – результат,

Итог неотвратимой встречи,

А день иль ночь – не в этом суть,

Каким бы ни был, он – предтеча,

Он плод, в котором зреет путь.

А дальше всё опять по кругу,

Заменит новый день закат,

И двое встретятся друг с другом.

И будет третий. Результат.

11.02.2016

Какая сила у коротких нужных слов,

Словами можно даже допьяна упиться,

Но я прострелен немотою проводов,

На том конце которых боль моя таится.

На том конце всё время начеку,

Как-будто ждут подвоха в каждой строчке,

Я ж не пишу стихов, я – медленно теку

Зреет ночь. Земля умолкла,

Словно шум с ней незнаком,

Дождь вылизывает стёкла

Серым, влажным языком.

Сон ещё не верховодит,

Он, конечно, не причём,

И источник бьёт мелодий.

Как обычно. Ни о чём.

11.02.2016

Плюгавый царь,

Создание плешивое,

Разруху сеет

И разлад,

Ведя войну,

Такую лживую,

Что позавидует

И ад.

10.02.2016