Есть женщины, которые, одним ударом весла, разбивают ваш взгляд на самого себя. В зеркале вы культурный человек, Наполеон Платонович Кант (Петрарка) - бац (!) и ты волосатая обезьяна с огромным членом. Именно такое чудо как-то подсело за наш столик в грязном генделе, вульгаро-визгливо захохотало как выпь и коротко представилось: Настя - пить буду - шмпанское не предлагать.

   Миндалевидные глаза, высокие скулы, сумашедшие сиськи, наглость похотливого паровоза, уверенность соблазнительного трамвая... такое животное даже если завернуть в мешковину, в каждом жесте сочится СЕКС... только вот счастья жизнь поскупилась выдать...

   Девочка из дагестанского аула, по-матери удмуртка, приехала в Днепр. Устроилась на шинный завод (каторга), вышла замуж за  работягу, крошечная комнатушка в общаге, нищета - нормальное женское счастье. Беспросветное. Можно вешаться.

   Жизнь улыбнулась. Подарила мечту. Встретила любовь. Известного на районе бандита. Не стриженного имбицильного качка, а настоящего бандита. Ренат. Конченное существо. Прохожих кирпичём. Романтик.

  Вместе покалечили мужа за месяц побоев. Уже парализованным инвалидом спихнули его на руки старенькой маме. Но токо всё наладилось у девочки, как подлые менты посадили Рената "у тюрьму".

  В этот трудный для неё период безденежья и утраты духовных ценностей, мы и встретились. И что-то меня так пропёрло на неё. Около года мы прожили вместе. Счастливейший год полной паранойи, палёной водки, туман сумашедшей ревности, мордобоев, скандалов, выбитых дверей и зубов, неуправляемого секса, дегенератов собутыльников и  СЧАСТЬЯ. 

   Один-два раза в году, когда накатившая депрессия превращает меня в потенциального самоубийцу, я поддаюсь зову души и еду к ней. В её 12-ать квадратных метров. Не трахаться, нет. Просто сижу, пью отвратительную бурду. Держу на коленях уже большую девочку, так напоминающую маму в её лихую молодость. Девочка обнимает меня, щебечет в захлёб, светится радостью и почему-то называет меня папой. Падаю на развалившийся диван и часами тупо молча смотрю в пустой грязный потолок. Кайф. Боль уходит.

   Настя ворчит: " ты шо, спать сюда приехал?"... бесполезно ей  обьяснять высшие материи, выражаюсь доступно: " Ты чё, овца, в конец окуела? рамсы попутала? я, тя чё, ещё и епать должен? гнида уёпищная, борзеть будешь - отпизжу"... и вижу, она не против, что бы ей под глаз, но боится, что я встану и уйду... а ей так хочется, что бы маленький бледный ангел, который тихонько сидит рядом, цепко держит меня за руку и счастливо шепчет: " Папа, папа, папа... мой папа"... что бы я не вставал и не уходил... Эхххх, женское счастье, ёп вашу лапшу...

     В 16, думал, что в 40 жизнь уже заканчивается. Ан нет. Глаза блестят, но уже с красными прожилками сосудов. Уже бродит ностальджи, опрокидывая недопитые бокалы. Заставляя память сверкать отражённым светом луны и проецировать на белый экран черно-белые фильмы моего прошлого. Хоум-видео... да ладно, чё там умничать - домашнее порно. Не ссыте, я такой же как вы.

     Самое время поставить на кухне черный престол, усесться, достать из памяти химеры прошлого и расставить их на кухонном столе. Цепные птицы усядуться на плечи, чёрный пес Кандалакша ляжет на немецкий паркет, а мне положено изобразить шахматную партию, в которой все ходы можно сделать по-новому. Типа понять - где же я проепал.

    Не буду. Давно понял - мне нечего переигрывать. Мне нечего делать на встречах выпускников - собраниях алкоголиков, лузеров, "научных светил", "крупных предпренимателей",  "первых красавиц нашего курса"... я вижу жизнь отчётливо, но в каком-то другом разрезе....  мерзкое чувство, когда потухшие, "жирные" глаза нехорошо вспыхивают при взгляде на меня... 

    А нечему особо завидовать. Рекомендую: "мешайте дешёвый портвейн с дорогим какаином". Поверьте, штурмбанфюрер Время лизнёт вам руки. Возьмите у него кредит доверия, купите билет на старый баркас, до маленького острова, по имени Счастье.

   Неужели так трудно понять простую вещь. То, что ты не успел сделать - ты уже НИКОГДА не сделаешь. Ключевая фраза: ЗАВТРА - НЕ БЫВАЕТ. Мы не в состоянии вернуть прошлое и не в наших силах заглянуть в будущее. Жизнь происходит каждую минуту и длится ровно эту минуту. Ровно минуту ты чувствуешь. Ровно минуту длится этот кайф (упоение). Для умных - " in between". Для остальных - сосите член.

   Молодость души (ремейк, два стакана Агдама). Толкните дверь, шагните и вдохните её обжигающий вкус. Поцелуйте тёплые, чуть обветренные губы незнакомой девчёнки (самой красивой конечно). Дайте ей 100 баксов просто так - пусть она улыбнётся, думая, что поняла "секрет буржуазных мистерий". Включите, наконец, в голове этот тумблер. Не надо быть кем-то (хорошей мамой, примерным затравленным мужем, поганым зятем, Буратино в гестапо), будьте самим собой...

   А штурмбанфюрер Время по-любому затянет стропы на вашей шее, независимо - возьмёте вы у него кредит или нет. Жалко будет баркас, на берег списанный.

Штирлиц шёл по улице и увидел блоговку. "Блогеры" - подумал Штирлиц. "Хуевый закос под бундеса" - подумали блогеры. (с)

    Гуру (наш случайный знакомый) задаёт такой темп, что психика "плывёт". Уже "автопилот". Ночной спуск с перевала. Умные так не делают. Проводник упрям - мы ДОЛЖНЫ прийти за час до рассвета. Иначе город СПРЯЧЕТСЯ от нас. Город - это легенда для беспокойных сердец, Беловодье. Дороги туда показать ни кто не может. Педерасты.

Его техника спуска... может, он не человек? Гуру спускается прыжками. Легко - как горная кошка. Накинув мрак на плечи, раскинув цепкие руки. Кто он вообще такой. Русский в стране черкесов. Холодные ладони. Твёрдые, как армейская подошва. Безрукавка. Татуированные руки. Два ножа. Черный хайратник. Седина. Глаза отливают сталью. Движется как человек который о-о-очень далеко ушёл по Пути Война. Говорит - егерь. Егеря не носят ножны на бедре. И егеря точно не меняют направление в прыжке - словно та летучая мышь, нетопырь. Егеря в горах гости - а этот явно дома. Урод.

Город Поющих Статуй. Увидеть и умереть. Утром, за час до рассвета, ветерок крепчает и скалы начинают петь. Так поют, что кровь стынет. Усраться. Воют как голодные. Медленно, всплывает солнце. Восход раскинулся крестом. Красиво и жутко. Эоловый город. Люди, лошади, дома с окошками - токо всё каменное. Говорят, что ночью они ходят, а утром засыпают. Ссуки хитрые такие.

В городе ВХОД. Треугольный пролом в скале. Одеть каски, аккумулятор в подсумок, зажечь коногонки, шагаем в липкую глину. Торопимся. Фокус - если идти быстро, то глина твёрдая как асфальт, а остановишься - липнешь, отрываются подошвы. Скала прошита ходами на много километров. Гуру движется в мраке лабиринта уверенно и гибко.

Зал Обвалов. Вторая легенда. Огромный подземный колодец размером с маленький стадион. Заполнен громадными глыбами. Глубина не известна. Глыбы шатаются от лёгкого толчка ладони. Можно спускаться между ними. Покачиваются все, и те, что внизу, и те, что вверху, и те, что рядом. Сначала прикольно-адреналиново, а потом острый приступ клаустрофобии - совершенно животный, неуправляемый ужас.

Гуру исчез. Мы вышли из под земли через 2 дня. Очень далеко от Города. Повезло. Случайно наткнулись на маркер-трассу. Трос, который пробрасывают спасатели, чтобы ориентироваться под землёй в бесконечном лабиринте ходов. Нам обьяснили про Гуру... это Проводник - тоже легенда. Типа чёрной метки. Встретив его в горах, карачаровцы молятся, а черкесы стреляют.

    Память - длинная вечерняя тень истины. Ивано-Михайловское. Утренняя пустота врывается в открытую дверь машины. Воздух дышит осенним листом и чем-то неуловимо сельским. Высокий белый храм - красиво и скромно. Грустно.

    Понимаю, что живу торопливо, хватая самые случайные, жалкоочаровательные крупинки - бисер. Пренебрегаю тем скромным, но верным счастьем, которое всегда остаётся в уголках глаз, где-то с краю. После 40, такая мысль вкрадчивым шёпотом гундосит всё чаще и чаще. Что-то милое, изящное и неповторимое тратится попусту каждый час, нашей мнимо лёгкой и обидно пустой жизни. Зябко. Зайду помолюсь. Поставлю свечку. Авось прикоснусь. Неловко стяну паутину разьятых  символов.

В храме вижу вещь, которая вызывает моё недоумение. Затрудняюсь правильно назвать... вышитая икона в виде склонённого флага. Иду ближе. Каждый шаг я делаю уже в другом, менее плотском времени. Наивная вышивка, в которой, кажется, ещё живёт тепло материнских рук. Выжидательно смотрят тёмные египетские глаза. Это мальчик в тельняжке и камуфляже. Грусный, мудрый мальчишка, в глазах которого плещется боль и мешается с любовью.

Пытали, не отрёкся, не снял креста, казнён усекновением головы... живому мальчишке, который не дрогнул в христианской вере, заживо отрезали ножом голову. Публично. Чечня. Обезглавленное тело, было найдено НЕТЛЕННЫМ. Его лик ПРОЯВЛЯЕТСЯ - проявившаяся икона (непонятным образом проступившее изображение) хранится в этом храме.

Ставлю свечку перед его образом. Он ещё не канонизирован. Местночтимый святой. В который раз чувствую пугливую зыбкость реальности. На улице по красному лаку на металле капота, пролегла гуашь неба, ветви и купол храма. Прилипла ма-а-аленькая серебрянная бумажка. Какой-то карапуз ел конфеты.

Кавказ... Всю ночь, вялой какашкой, валяюсь в траве. Звёздное небо. Контрабанда мечты... Красиво, мать вашу.

 Ах, не передать те краски, что нежно тронули вершины. Сквозь предрассветный сумрак, на теле гор, проступают следы оставленные плетью великана - шрамы горных троп... А вот ширяться мы не будем. Есть такие дороги, что назад не ведут. Забей косяк, брат. Рюкзак. Ветер пляшет в руках. На упругих лапах - на верх. Начинается день. За спиной уже выросла тень. Иш кривляется, парадигма мохнатая.

Вечер... Короткий дымный закат, как термоядерный залп. Пьяное солнце, всплеснув лучами, нелепо валится, как подбитый из рогатки алкаш, в ущелъе. Долго ворочается там, устраиваясь поудобнее. Потом вдруг решившись, закрывает глаза, мгновенно оставляя нас в оглушительной темноте. Ветер-брат, принеси мне завтра новую тень. Эта задрачиффает.

Тёмный воздух неподвижен. Сначала по траве бежит позёмка крошечных огоньков. Их больше, они взлетают, накрывая с головой. Чуть-чуть и расползается ткань бытия, кружат с смешном танце сотни светлячков. Ёпнуться можно...  Отвяжите луну... Включите костёр... Стояк начался... Попёрло однако. Затянись, брат.

Полированные скалы, кончился ваш лес. Каскады водопадиков. Уже больно смотреть. Без тёмных очков - снежная слепота. Ледник. Снежная пустыня. Красиво, скользко и опасно. Пыхнем сухого... Прочти моё имя в дорожном тумане, брат... Пристегните карабины. След в след... Рубите ступени. Чужие здесь не ходят. Умереть тут легко. А дрянь тут го-о-орькая, вставляет остро - высота-а-а. Лишнее потянешь и склон ляжет под ноги хрустальной равниной. Пойдёшь легко и ловко, не ведая страх, как паук, без страховки, ледоруба и снаряги. У альпиков это называется - СОЛО. Солисты долго не живут. Туши бычёк, брат.

Ледниковое озеро - око дракона. Синего, густого цвета субстанция - ультрамарин. Плоским зеркалом - мёртвая вода. Вкусно(!). Льдина - каяк провинциального Харона. Нада прикоснуться рукой. Вдох как пред стаканом водки. Бомбочкой в ультрамарин. А-а-а-а! Блля-я-я! Так холодно, что даже не стыдно о-ора-а-ать! Карабкаюсь на льдину. Дрожу, визжу и матерюсь. Крутой я мужик - мокрые семейные труханы липнут к яйцам, лезут в жопу и придают мне особый шотландский шарм.

Звонкий смех - монистовый звон монгольских стремян. Красивая до боли, смуглая до черноты, мокрая, черноглазая девочка улыбается так... сердце ухает в пятки. А в груди, пробитой чужой стрелой, уже плещет морская вода. Девочка ныряет в ледяную синеву мёртвой воды. Стою ошпаренный, ласты примерзают в лёд, смотрю ей в след ... ветер-брат, прикоснись за меня - поцелуй...  забрала мою душу, свою через год отдала -стала моей женой...  19 лет назад... Поправь бандану. Мать вашу...

Крысиные бега, бежишь - живёшь, остановился - обанкротился. Душно как-то. Болезненная смесь офисного психоза и пьяного загула. Судорожная попытка глотнуть свежего воздуха - японская баня: "весенний кабинет с сакурой", полумрак, в бассейне с розовой водой плавают горящие свечи и лепестки роз. Девчёнки - узкоглазые обезьянки, мастера глубокого заглота... не ТО... Душно... Дорого... Бессмысленно...

   Всё нахер. Забить в старый рюкзак ящик портвейна и в ГОРЫ. Зимой.

  Оффис усыпан картами Крыма. Любимая (блондинка) нервно глотает маслины с косточками (верное средство от запора), трусливо посасывает мартини Россо и бормочет: "Ой, бльоо. Мама дорогая, лучше бы я сегодня в школу пошла".

    Решено тупо идти пешком (ногами).  40 минут прогулка и героев ждёт "высокогорный" ресторан с верандой. Глинтвейн. Пейзажи. Баня...

    Вечер. Купе СВ. Стук колёс. Портвейн всю ночь. Утро, солнце, Симферополь. Портвейн с горла на скамейке.Такси на перевал. Портвейн на обочине шоссе. Первые нетвёрдые шаги наверх. По хрустящему ковру из жёлтых листьев... Не в кайф... Мир вокруг стремительно темнеет. Нехорошее предчувствие ЖОПЫ.

   С неба упало облако и притворилось глухим туманом. Считайте, что зрения у вас больше нет. Голоса вязнут как в вате. Наши глаза теперь на кончиках наших пальцев. Ухнул и зашелестел дождь. Холодные лезвия секут закопчённые алкоголем лица. Лес и камень на глазах покрываются стеклом - это лёд. Красиво. Слов нет. Ну его нафиг. Через 2 часа подьёма начался... нет это был не снег... это был белый пепел. И он как-то не радовал...

   5 часов подьёма. Хмурый стеклянный лес сменяют голые скалы. Дерево повязанное черными лентами. Непонятно. Альпинисты так метят Места Смерти. Грамотные люди их обходят как чумные могильники. Мы грамотные. Но идти больше некуда. Ноги отказывают, пальцы перестали гнуться, просто вбиваем их между камнями, холодно, хрипим, ползём по "живой" осыпи, она шевелится под нами. Глоток портвейна. Знаю, что сегодня мы умрём, с ТАКИХ склонов живыми не уходят. С таких склонов спасатели спускают мамам изуродованные трупы. Чертовски хочется жить. Глотаю портвейн. Снова вбиваем непослушные руки в белый пепел. Сдираем кожу. Хватаем воздух открытыми ртами, за склон зубами. Я рычал. Просил горы отпустить нас. Если не всех, то хотя бы девочку. И вбивал, вбивал чужие деревянные пальцы в лёд и камень.

   Мы выжили. Горы отпустили нас. Это ЧУДО. Попали на сложнейший склон, по которому зимой даже профессионалы со снаряжением(!) не ходят. Считается, что тут  СМЕРТЕЛЬНЫЙ СЛУЧАЙ в группе НЕИЗБЕЖЕН. Южный Лонжон. Склон не имеет даже категории сложности. Тут просто ходить НЕЛЬЗЯ. Кладбище альпинистов. А мы с портвейном, с девочкой В КОЛГОТКАХ И НА ПЛАТФОРМАХ... Сейчас она Легенда Чатыр-Дага.

  Наверху, в тепле, моя малышка гахнула полную кружку горячего коньяка. Выключилась. А у меня на нервной почве что-то как пропё-ёрло на секс. Некрофилия какая-то. Бред, но та-ак приятно. Смотрю, друзья с печальными глазами усталых спаниелей. Щас заскулят. Сил хватило только махнуть рукой: "Епите, ей сейчас пох". И провалился в сон, там было жарко-жарко, солнце, сосны, огромный букет цветов и я крепко-крепко сжимал в ладони обручальное кольцо для моей малышки, а её мама мне шутливо грозила пальцем.

Последнее препятствие – преторианцы. Бампер утыкается в зелёную фалангу высоких жёлтых цветов, суровых, упрямых и стойких как последние спартанцы. Машина ползёт вперёд, сквозь плотный строй ландскнехтов в черных шлемах. Каждый подсолнух хрустит и падает навзничь, ударяясь головой, как солдат с пробитым сердцем. Падает, что бы больше никогда не подняться.

Курган… Весной на его уставшем теле алыми точками ненадолго выступает кровь – вспыхивают маки. Неделька и красные цветы осыпаются, теперь только седые волны ковыли перекатываются через его вершину.

Это кладбище, только кладбище древнее и весьма странное. Украина полна загадок. Есть даже погребения негроидных народов в нашей степи. Скифы часто хоронили своих мёртвых в чужие курганы (впускные могилы). Скифы - древность? Улыбнитесь, 2-3 тысячи лет разделяют мёртвых хозяев этих могил и мёртвых скифов. От нас до скифов тоже пару тысяч лет. Стоит споткнуться и задуматься, зачем так долго люди, разделённые пропастью времени, несли своих мёртвых именно в эту точку степи… Мы с девочкой, моей крылатой кошкой, которая гуляет сама по себе, проведём тут ночь.

Когда полная луна (Глаз Бога – в поверьях северных охотников эвенков) зальёт странным светом это странное кладбище без крестов, нужно вбить одним ударом в сухую землю на вершине стальной клинок. Большая древняя могила чуть ощутимо вздрогнет от удара. Запустив нарастающий ритм тамтама тебе в мозг. Ветер принесёт таинственный шелест и невнятный шёпот на странных языках. Цвет крови – чёрный. Это пугает, но здесь это нормально. Девчонка, раскинув руки, упадёт навзничь, утонет в набежавшей волне седой ковыли. Секс с призрачными видениями и странными звуками, больше похож на языческий обряд, сакральный ритуал, на жертвоприношение. Чувствуешь, что жертвуешь, но не понимаешь чем. И не хочешь понимать, а только жадно дышать, пить вкус поцелуя, степного ветра и нарастающий ритм внутри, который подчиняет твоё сознание, вгоняя его в транс.

Тёплый ночной ветер оставит привкус полыни во рту. Девочка – рахитичный, цепкий, прагматичный зверёк (дитя танцпола, дешёвого пива и легкой шмали) со сколиозом и острыми зубками внезапно распробует аромат и горьковатую прелесть полынного ветра, всхрипнет, пугая эхо пересохшими губами, прокусит мне плечо, до крови. Кончая, вдруг посмотрит огромными зрачками мне за спину, ища там призрачные крылья, тихонько взвоет, впервые в жизни поняв, что это ОСОБЕННОЕ место, что за моей спиной нет крыльев, там светит не луна, а нас увидел Глаз Бога.

Цвет крови – чёрный. Там, где упали капли крови в такую ночь, на грузном теле древнего кургана снова раскроются алые маки – ровно на один день… я видел эти маки… после такой ночи никогда не стать прежним…

Представьте на секунду, что вы Хороший Папа. Вот вы проспались, просрались, питаете отвращение к дорогому коньяку, шашлыку и  молодым сотрудницам. Покройтесь липким потом. Купите ребёнку Первую Книгу - ему 18. Пора начать читать.

А что, собственно, ему (ей) читать? "Русскую Классику - шлямбурдропсель". Деликатный момент - мы вроде как теперь нерусские. Гордые степные абреки - лихие наездники на породистой трубе. Власть старается порвать общее культурное пространство в головах наших детей. В идеале заменив его на вакуум. Засранцы.

Русская литература 19-го века для нас была литературой ПРОШЛОГО века. Одним из столпов советской идеологии был постоянный "отсыл сознания" к дореволюционным временам.

Оттуда черпались Идеалы (любовь к Родине, служба Отечеству, честь Офицера), Герои (русский солдат, блестящие полководцы), демонизировались условные Исторические персонажи (Хмельницкий, Мазепа, Пётр-1). Новая империя активно использовала трофеи от грабежа убитой ею Старой империи. Умные люди решили почистить карманы покойного.

Население страны (биомасса) примерно понимало о чём там пишут, реализовалась связь поколений и складывалось полезное для ТОЙ страны мировоззрение советского человека.

Для вашего ребёнка это литература ПОЗАПРОШЛОГО века. Его сознание туда отродясь не отсылалось, ни коим боком. А если "отфильтровать базар", то про топоркоо (б) и зарубленную старушкоо (с) там пишуть, а про то шо это плохо - не пишуть, это вроде как личное дело каждого культурного человека (креветкоо). Литература для искушённых взрослых ценителей.

Ассоциативные цепочки, часто "отсылающие сознание" ещё на век назад - 90% "изюма" проходят мимо сознания ребёнка. "СОЛНЦЕ АУСТЕРЛИЦА", та ёб ваши тапочки, МЫ уже не понимали таких намёков. Пора писать комментарии.

Я бы вернулся к литературе советского проекта - литературе ПРОШЛОГО века. Ещё понятная, о жизни и молодости ещё живых родителей (связь поколений), сознание ребёнка "отсылается" в 60 - 90-тые регулярно. Немного подкачал формат. Он не для банановой республики. Сквозит гордость за большую и сильную страну...

Хороший Папа, протянет ребёнку хорошую книгу, утрёт скупую мужскую слезу и подскажет: " зайди в МЕНЮ...настройки...опции...боты - двое...выбор оружия - ядерное...уровень - Планетарный Игрок ... а теперь читай"...

Обойдёмся без пошлостей и секса. Один блог можно. Я действительно увлёкся Украиной. Просто путешествуя без цели, подальше от городов, я неожиданно почувствовал красоту и обаяние этой земли. Мне, человеку выросшему в Сибири, местные края всегда казались какими-то бесцветными. Признаю, ошибался, просто не понимал. Это другое пальто.

Ни для кого не секрет, что я достаточно религиозен. Как это ни странно. И страсть к архитектуре у меня была всегда. Когда-то пришло и больше не отпускало ощущение кайфа от православных храмов. А крошечные церкви в маленьких умирающих украинских сёлах, особенно старые, деревянные, рубленые... там, блин, даже запах особенный... двери высокие и скрипучие-скрипучие, иконы какие-то наивные, сельские ( есть,кстати,отдельная тема - украинская иконопись)... когда заходишь в такой храм-отчётливо понимаешь, что это АРТЕФАКТ. Вещь,всплывшая к нам по реке ВРЕМЕНИ. Мистическая связь тебя и этой земли. Может быть это и называется "мои корни". Не в кабаке же они в самом деле.

Храм живёт немного ВНЕ РЕАЛЬНОСТИ, отгораживая собой кусочек мира, создаёт зону,в которой время течёт иначе, а вещи и ценности меняют свои приоритеты. По этому полу ступали поколения людей, чьим потомком ты себя считаешь. Это здесь веками живые люди, наши предки, преклоняли колени, молились.... НАМОЛЕННОЕ место... если кто-то понимает о чём я говорю... 

Тяну на себя тяжёлую створку старой - престарой деревянной двери, шагаю в пустой храм, к чудом сохранившемуся иконостасу, смотрю вверх на голубое небо купола и чувствую себя Сталкером... хотя логичнее было бы чувствовать себя Сталкером, покидая храм, подходя к тонированному ярко-красному корейцу-внедорожнику, с агрессивной улыбкой зубастого азиата....который познакомил меня с моей страной -Украиной... Пути Господни неисповедимы....

  Душа устала. Возникла крамольная мыслишка пролистать Бхагаватгиту,  заняться рыбалкой или, на худой конец, от безысходности приобрести парусную яхту ... Но случайно купленный ярко-красный корейский внедорожник спас мою хрупкую психику - пробудил во мне седого эстета - захотелось срочно влюбиться и маненько поепаццоо.

  Пол-часа на сайте знакомств и вот трепетная юная нимфа в белом венчике из роз, со сверкающими коленками, в чёрных трусиках и бледным нимбом у меня в салоне. Её первые слова, произнесённые воркующим голосом с чарующими сексуальными нотками: "Это пиздец! Не машина, а телятник для волосатой креветкоо! " заставили моё сердце учащённо биться, я понял - где-то рядом бродит любовь и Амур не промажет.

  Украи-и-ина! Пустынные нитки дорог, с нанизанными бусинками старых полуразрушенных сёл, ветхие сельсоветы с неизменным жовто-блакитным полотенцем. Бескрайние поля вялых подсолнухов, немецкие комбайны, брошенные Вермахтом при отступлении, моря пшеницы, мазанки с камышовыми кровлями, особняки знатных свекловодов, брички с тощими лошадками - жертвами народной зоофилии и дорогие мерсы пчеловодов (откуда у пчёл такие деньги? не понимаю). А над всем этим кричит желтеющая осень, листья, гарбузы, ставки, кукуруза, камыши. Ребята, поверте, крышу рвёт от кайфа. Пусть бедно, пусть нищета, но КРАСИВООО! Тыкаешь пальцем в экран навигатора, а он падла сенсорная, гав-гав: " идёт расчёт оптимального маршрута" и, блин, погнал машину по паутине узкого асфальта, вышвыривая на грунтовки и песок, сквозь мёртвые сёла и горящие свалки, загоняя в овраги и пашню. Наше Украинооо !!! самая её соль земли. Юная городская леди поддалась чарам дикого сельского пейзажа: " ОгА, понятнА, раз у нас джип, то мы будем ездить трахаться только Хуй Знает Куда и Хуй Знает по Чём".

  По хорошей дороге я еду сам, пугаю шустрые стайки сельских старушек, много говорю о проктологии, мужском климаксе и персидской поэзии 6-го века не нашей эры. На сложных участках мну затыкают рот носками и выгоняют на заднее сиденье. Я не возражаю, патамушта там уютнаа. Моё солнышко снимает за рулём майку и с наслаждением включает пониженную. Мне остаётся только тянуть шмаль и игриво щёлкать всеми тумблерами на приборной. Однажды дощёлкался - раздался под днищем жуткий вой зомби, металлический звон самурайских клинков и кровь застыла в моих жилах.

  Нормальная мужская реакция? Звонить друзьям. А те, настоящие мужики - опытнейшие автогонщики, ветераны Париж - Даккар, рекомендуют выйти, пнуть правое колесо, сказать : "Фак Юююю Миии". Далее звонок в автосалон с угрозами физической расправы, насильственной смерти и аморального секса в жопу через грязную выхлопную трубу для всех, включая уборщицу и электрика. И тут лохматое красноволосое креветкоо без лифчика, с неприлично большими детскими глазами, созданное Богом для  безбожной епли, игриво тычет наманикюренным перламутровым ногтиком со стразиками в какую-то толстую книгу типа инструкциёё по управлениёё пылесосом: " Включение режима повышенной проходимости с разделением межосевых дифференциалов сопровождается характерным металлическим щелчком, сигнализирующим об успешном переключении трансмиссии".... Как потом трахать самку, которая в голом виде бегло читает технические инструкциёё без картинок на вульгарном английском....и кто тогда я?.... Молчать падонки - вас ни кто не спрашивает!

  Неприятная ситуациёё, заехала она в пожар, сцуко,  - в горящее пшеничное поле. Очко жим-жим, страшна-а-а, пламя бьётся в лобовуху, дым чёрный - нихера не видно, девчёнка за рулём голая, мне ссать от страха хочется... никому не советую делать так как поступила моя девочка.... отобрала у мну папироскоо - затянулась (а-ля Клинт Иствуд), зажгла противотуманкоо, подняла стёкла и включила кондиционер... ну так и проехали сквозь пожар... бльооо, как я пересрал, как я взбесилсоо, как я её вытащил из машины за её красные волосы, как я орал на неё немного даже нецензурно, используя характерные идиоматические выражения и как я её..... да чё там скрывать, наказал прямо возле машины....ну сами понимаете, на колени поставил и наказал условно-педагогично..... до неё дошло, поняла, раскаялась, прослезилась.... погладила свою ангельскую шейку и уважительно прохрипела: " Ну ты озверел, папик, нехило ты мне правую гланду прочистил своей пипеткой".....