Обрывок пелены, с твоих глаз спадающей, -
Фрагмент старины, столь давней, что индевеют руки.
Зачем прозревать, если взгляд твой всезнающий
Всё равно зачерпнёт из источника вечной разлуки?
Остатки дней, до конца так и не понятых,
С тем же остервененим рвут телефонные провода:
"Объясни, подскажи, с кем проводишь ты
Эти дни, так преступно похожие на года?"
Этим мыслям всегда возвращаться в давность,
Чей вкус уже стёрся, отъелозив по истерзанным в кровь губам,
Срок давности вышел, но вот в чём почти дикая странность:
В моей пустоте тебя больше, чем тебя где-то там.
Какому пути выписать благодарность, а какому - вменить в вину
То, что столь нелепому Богу молюсь я?
Как ни красива в ночи свеча, мотылёк любит одну Луну,
А свеча лишь её ненавязчивая иллюзия

...к луне по тишине...

и до безумия так коротка дорога,

и разрываются , как бомбы "да" и "нет",

и свет луны опять до дрожи дорог....[/cit]

и заплетает косы вечный "янь"

и "инь" сметает пыль в дороге к богу,

душа все платит небу свою дань,

изображая томно недотрогу.

и нету больше сил тебе молчать,

и нечего сказать...зачем? а толку?

зачем любить, летать, писать, не спать?

что б от себя сбегать, как в самоволку....

Что День мой догорел, но след мой в мире - есть.

Иван Бунин

(экстромт-шутка)

 

Поцелуем меня не смущайте,
Не дарите цветов полевых,
Лишь луну мне достать обещайте,
И как сыр разделить на двоих.

Сыр порежем на ломтики ловко...
Подкрадется пленительный миг,
Только знайте, элит-мышеловка -
Предназначена нам на двоих.