Других новостей нет. После обеда согласился сходить на экскурсию в Фуршет. На редкость жалкое зрелище. Кроме проросшего стерлинга* на фоне тотального фуршетно-финансового фиаско (ФФФ) больше ничего заслуживающего внимания там не оказалось. Кроме дешевого заплесневелого (уже в магазине) сыра, протухшей рыбы в глубокой заморозке со скидкой и похожих атрибутов супермаркетов. Жалкое зрелище. Практически прогулка по кладбищу.  

И из обидного:  оказалось, что ходить в шлепках и шортах уже неприлично на фоне шапок и сапог. Жаль. Слава Богу, что хоть к футболке все в нашем городе привыкли. 

* в данном контексте - название сорта белого лука, а не валюта 

Даже не знаю, стоило ли сегодня в таком настроении начинать что-либо писать. Скорее нет. Но как-то незаметно это стало частью меня. Проговаривание вслух накопившихся размышлений и мыслей, выставленных напоказ. Себе в блокнотик на кухне - это одно. Не вышло - порвал, скомкал, в ведро. А другое - прилюдно. И даже не знаешь, кто вообще читает, где живет, знает тебя или нет и с какой стороны себя выставишь ненароком. Но упорядочивает мозги. Типа общества анонимных алкоголиков. Как в анекдоте - "Собираемся и не знакомясь, начаем бухать по-черному". Только есть одно отличие - я не анонимный. Вот в этом-то весь остренький перчик и кроется. Заведи я блог инкогнито под маской,-боюсь случился бы армагедон портала, столько во мне есть всего, что от первого лица мог бы порассказать. А так - все по-честному. Есть что-то в этом - каждый вечер перед сном выплеснуть в пространство несколько мыслеобразов, за которые потом не должно быть стыдно перед случайной сотней-другой прочитавших. Ну а чего скромничать? Счетчик показывает, что читает таки кое-кто после почти полугода ежедневных писем в никуда. Даже начинаю мандражировать перед выходом заметки - а вдруг не оправдаю... Вот только не могу своими заскорузлыми извилинами понять - кто и зачем эту фигню читает? Явно ведь- не потому, что интересно. И уж никак не познавательно, за редким исключением эксклюзивного копипаста супер-медицинских новостей. Как художник я,- позорная копия отца, светлая память. Послезавтра будет два года. Два года без папы.... Как время летит. Оно же и лечит. Многое утихло, многое разгорелось с еще большей силой. Редкая ночь, чтобы не видел папу.

...Рисовал папа гениально. Почетный член союза архитекторов СССР. До сих пор во многих городах Союза живет его воплощение мысли в камне. 

К чему все это? Сегодня я набросал свой первый в жизни взрослый автопортрет. Взрослый - это значит, уже совсем взрослый. Нарисовал и вдруг понял, что впервые нарисовал себя, похожим на отца, понял, что жизнь начинает незаметно приобретать оттенок подведения итогов и попыток понять, как же прожить меньшую и, пожалуй, самую важную часть. Путаница в голове. Нет, не стоило начинать писать в таком настроении.

Странное дело. Хорошие вещи чаще всего или валяются под ногами или остаются незамеченными по причине "неприлично вульгарной дешевости". Мы ведь офигеть как  заняты какой-то беспрерывно важной никому не нужной херней, в перерывах между которой тупо мечемся между сауной, солярием и массажем. А на пике усталости от бессмысленной маеты внутри искривленного социума, в попытке отчаянного мастурбического релакса,  вдруг начинаем напоказ вальяжно исследовать престижные бутики и салоны хайтека, выглядывая нечто, хоть отдаленно напоминающее мечту. Соразмерно карману и воспитанию. Мы покорно выпучиваем все части любимых себя навстречу гламуру, прогрессу и новым технологиям. Кто выпучивает грудь, кто пузо, кто ногтевой декор или силиконовую задницу. Особо умные выпячивают интеллект. Но непременно кошелек. Его мы сжимаем в потной от предвкушения "сбычи мечт" ладошке. Кошелек, тире барсетка, тире - даже дипломат.  Заполненный непосильно добытой наличностью или безналичным пластиком. Это - наш пропуск в мечту, и мы уже расставляем ее вокруг себя мысленно. Чтобы красиво, чтобы не хуже. Как у Супер-Звездно-младшего. Только вот потом результативного счастья - ноль, мечты-то так и не сбылись нифига. А злости еще больше. Потому что вышла то только развлекуха для продавцов, зевак и соседей. И еще слегка опустевший "кошелек, тире барсетка, тире - даже дипломат". И место глупо потраченных купюр заполняет всеобъемлющая злость и ненависть к тем, кто стоит на пути к мечте. То есть ко всем....

И ведь, черт меня подери, правы японцы практически во всем. Нужно видеть красоту в малом. Вокруг себя. Внутри себя. Свою собственную красоту. И совершенно не обязательно заставлять остальных любоваться своей найденной красотой. Она ведь очень личная. 

Мне вот повезло. В начале лета выпала удача найти спил тополя возле работы. Принес домой, оставил до поры. Вернее, спила было два, но это другая история. А недавно выпало подходящее настроение и решил опробовать идею рисования акварелью по негрунтованному спилу. Занятно, но кроме общих пятен, толку мало - дерево в себя тянет сразу всю воду с краской. В общем, для абстракционизма - хорошо, возможно импрессионист-профессионал тоже смог бы изобразить кое-что, а вот остальное - с трудом. Лежал этот полуразмалеванный влажный кусок спила пару недель, стоически вынося мои покушения с очередной рисовальной атакой. И тут на днях попалась детская гуашь - девять цветов, и что-то около пяти гривен всего. Причем гуашь порадовала. Даже меня, дотошно-ворчливого. Во-первых, наша украинская, во-вторых, качество. И даже крышечки закручиваются, как ни странно. Герметично. Вдвойне странно. В общем, сегодня я решил закончить свой первый  эксперимент на спиле тополя. Вот такое вот вышло объемное-деревянно-гуашное напоминание про путешествие на Хорлы. Не шедевр, конечно, но для первого опыта по сырому дереву - сгодится. И кости палеонтологические вчерашние пригодились тоже для подставки. Вот и день сразу стал удачным и неделя заиграла чем-то реально радостным. Ну очень интересно оказалось по спилу рисовать необработанному... Вот такое оно, моё личное, не радиоуправляемое счастье....