Я вчера убил человека.
Мягко в спину мой нож вошел.
Не маньяк, я душой – калека,
Просто выхода не нашел.

Слышал хрипы и стоны друга,
Не могу понять, как же так?
Повторяется все по кругу.
Я – моральный урод, дурак!

Я убил, но ведь не впервые:
Были сын, и жена, и мать.
К этой крови, страданьям, боли
Я наверно стал привыкать.

Первой пытки мои приняла
Обессиленная жена.
Все терпела, ждала, прощала
До последнего дня она.

Я кромсал ее душу, сердце,
И на нем вырезал слова:
«ШЛЮХА, СВОЛОЧЬ, ШАЛАВА,СТЕРВА!
В жизни вырванная глава!»

Крики, слезы, упреки, нервы.
Я ее ежедневно бил,
Доставал пистолет свой – ревность,
И любовью своей…убил.

Дальше сын мой, он был и не был,
Я убил его, не родив.
Превратил я реальность в небыль,
Мысли матери запретив.

Как легко для кусочка тела
Беззащитного Богом быть,
И решать с расстановкой дела
Умереть ему, или жить.

Ну, а мать?! - Все ждала и снилась,
Чтоб поднять не жалела ног.
За меня с целым миром билась,
И звала: «Приезжай, сынок».

Я уехал, оставил, бросил,
Про сыновий свой долг забыл.
Одиночеством, безразличьем
И молчаньем своим …убил.

Вот и друг, помню стоны, хрипы.
Бизнес, деньги – вот тот порог.
Вы предать и убить смогли бы..?
Неужели?! А я вот смог!

Я подвел, подкосил, проставил,
Годы дружбы перечеркнул.
Без надежды его оставил,
Мягко в спину свой нож воткнул.

Жизнь прошла, только снятся лица
Самых близких и … мертвых тел.
Но поверьте – я не убийца!
Сожалею… Я не хотел…

Я подумал все-таки Женщины многогранны , а нам мужской половине общества еще работать над этим надо

 

 в продолжении сказанного могу добавить , что если ........

Р.S

Навеяло, когда прочитал дать или не дать

 

http://www.ricci-art.com/en/Pierre-Carrier-Belleuse.htm

Французский художник Pierre Carrier-Belleuse (1851-1933) был знаменит в свое время. Он был сыном знаменитого скульптора Albert Ernest Carrier-Belleuse. Отец был его первым учителем. Молодой художник учился также у Cabanel и Galland. Свою первую картину выставил в Салоне в 1875 году и с того времени много и успешно выставлялся в разных салонах и галереях, получая самые престижные награды. Его пастели и картины, написанные маслом, прекрасны. Особенное внимание в своих работах художник уделял балету и балеринам.

La Danseuse

[ Читать дальше ]

Я вижу белый дом, большие окна,
Вокруг большой газон, на нем цветы.
И на газоне мячик в луже мокнет,
Со шланга поливаешь LEXUS ты.

Я слышу детский смех и брызги в луже.
И вот несется мяч навстречу мне.
И бабочка назойливая кружит,
Как будто опьянела в сладком сне.

Ловлю твою улыбку, скользкий мячик,
И взгляд счастливый на себе ловлю.
Есть рядом ты, наш сын, и это значит,
Что я тебя еще сильней люблю!

Анастасия Вострецова родилась в Екатеринбурге в 1981. Выросла в семье художников, детство провела в Москве и в Переславле-Залесском. Многочисленные путешествия по Золотому кольцу России оказали сильное влияние на формирование трепетного отношения к русской природе, русскому искусству, русской культуре, что и отражено в работах молодой художницы.  Анастасия рисовать начала с раннего детства. В 2000 г. окончила художественное училище им. И.Д. Шадра, где училась у заслуженного художника России И.И Симонова (ученика Иогансона). В 2008 г. окончила Академию Художеств в Петербурге, где училась в мастерской профессора Девятова М.М. на живописно-реставрационном отделении. Анастасия является постоянным участником выставок объединения «Передвижники 21 век», активно выставляется в Петербурге, Екатеринбурге и других городах России, а также в Италии и США. Работы являются достоянием частных коллекций Греции, Индии и Голландии, а также фондов Академии Художеств.

Больше работ на http://www.vostrezova.com/

Вострецова Анастасия

[ Читать дальше ]

Теряю я тебя, чтобы найти, найти тебя, но в ком-нибудь другом. Теряю, нам с тобой не по пути... ну все, пока, спасибо и на том.

Ты рано уходил под землю.
И проводил под ней часы.
И душу, променяв, на деньги,
Навеки в ней остался ты.

Спешил к разлучнице проклятой,
Но, ненавидя, шел ты к ней.
А возвращался весь помятый.
И в легких с каждым днем больней.

«Все! Не пойду к ней, брошу, кину!» -
Но это были лишь слова.
Вот…навсегда меня покинул.
И имя мне теперь – «Вдова».

Отбила, украла, забрала.
Не объяснив на то причин.
Ей ненасытной мало, мало,
Глотает сотнями мужчин.

С тобой жила, тебя любила,
Подвоха не ждала с глубин.
А мне соседи говорили:
«Смотри ж, у вас трехлетний сын!»

Звук телефона поздней ночью
Холодный, краткий монолог:
«Авария! Приедьте срочно!»
Зачем оставил нас, как смог?

Зачем оставил мне одежду,
И не вошел обратно в клеть?
С тобою умерла надежда,
И ты домой не смог взлететь.

Кто виноват, кого накажут?
Но, как всегда, ответов нет!
И снова о беде расскажут
Статьи истрепанных газет.

Кресты, венки, из глыб могилы.
О, сколько в них осталось вас.
Вы шахте отдавали силы –
Другого вам не дал Донбасс.

Шли годы, я хранила верность.
Тупую боль в слезах храня.
И обещала зря наверно
Твоей остаться, хороня.

Весенний день, сын взрослый в краске
До блеска памятник натер.
Свечу зажег, поставил в каску, сказав
«Горжусь, что мой отец – шахтер!»

Я шукав собі дружину, Гарну, роботящу. І у ліжку щоб була, Як коханка краща. Щоб недоліків у ній Було дуже мало. Щоб змогла зварити борщ, Засолити сало. Щоб вона пекла млини Та ткала сорочки. Щоб мені зробила сина, А собі – хай дочку! Щоб змогла рушник розшити, В хаті щоб вбирала. Щоб полола в огороді, , Та снопи в'язала. Щоб змогла нагодувати Кабана та качок. Щоб з сусідками весь день Не вела балачок! Щоб на п'яного мене Не зсувала брові. Та встигала, подоївши, Випасти корову. Щоб струнку фігуру мала, Та біленьке личко, Приносила б кожен день Свіжої водички. Щоб вона моїх друзяк Як братів любила. Щоб біленької для нас Вигнала, й налила! Щоб вона щодня зрання Подовгу не спала. І все те, що накажу Щоб завжди встигала. Щоб мене любила сильно, Та ще й мою мати. Оженився б на такій Та де ж таку взяти?

Смерть ЗЕЛЕНАЯ!
Ты пришла ко мне,
Забрала жизнь и аромат.
Обыграла себя
праздником,
И тебе каждый малый рад.

Забрала, увезла,
продала,
Нарядила в последний путь.
Мне иголки мои,
веточки
Больше по ветру не нагнуть.

Обрубали мои
ноженьки,
Застолбили меня в крест.
А повсюду подруг
кладбища,
Сколько мертвых таких мест!

Ты не плачь за мной,
не жалей меня,
Не грусти сейчас, милый друг.
Ты накрой меня
ярким саваном,
И дары свои уложи вокруг.

Ты зажги меня
ярким пламенем!
И друзьям мой труп покажи.
Почему, звезда,
что горит в копне
Смерть – одним, а другим – жизнь!

Собираются
дети малые,
Чтоб вокруг водить хоровод.
Нет янтарных слез …
Для чего же так
вы встречаете Новый год?

Смерть ЗЕЛЕНАЯ!
Ты пришла ко мне,
Новогодний услышав плач.
И не знаю я,
Кто ты будешь мне,
Мой спаситель или палач..?

Солдат! На уголь кровь пролита –

Ты защищал родной Донбасс.

Но твоя слава не забыта,

Она живет в сердцах у нас.

Поля, болота, гуща леса…

В боях где только не был ты.

И там, где кровь была пролита

Взошли осенние цветы.