Ступени вели к пляжу,

Но пляж поглотила вода;

Не оставив следа даже...

Однажды и навсегда.

 

Десятки гранитных метров,

Сомкнувшиеся в ряды,

Ведут теперь только к ветру,

Да брызгам морской воды…

 

Бессмысленные ступени;

Бесчисленная орда…

Как символ нашего времени –

Лестница в никуда!

 

 

 

Мне снились пустые бокалы.

И торт без ножа да без блюда.

Кругом посторонние люди.

Невеста бесследно пропала.

Задёрнуты чёрным иконы.

Священник читает санскритом

По книге смолою покрытой.

И хор, как в агонии, стонет.

Потом понимаю, в испуге,

Что смерть здесь, а вовсе не свадьба.

И кто-то кричит, что и рад бы

Жениться на мне на досуге,

Когда погребенье свершиться.

Меня не найти им, похоже,

Но дрожь проползает под кожей.

Проснуться? Признаться? Забыться?

А платье, как в сказке прекрасно!

Надену. Как раз по размеру.

Но сон превратился в химеру.

К чему бы такое? Не ясно…

Чорна спіраль гігантського смерчу,
Всмоктує душі і крутить у вихрі,
Тягучої, вічно живучої смерті.

Нейрони ростуть, мов планети хребти,
І знов оживають Везувії стихлі,
Дивується час, не в змозі іти.

А навхрест протягнуті тонкії струни,
Золотом ріжуть Аідову ніч,
І рушаться квітів всесвітні закони.

Даючи життя геніальним мутантам,
З зірками замість облич,
Що засліплюють очі Атлантам

Разведены мосты...
Забыты все пароли...
Есть "Я" и есть "ТЫ".
А "МЫ"?-были едва ли...
А "МЫ" - всего лишь тень,
Лишь боли отголоски...
"МЫ" - вчерашний день,
Паралельные полоски...
Вот были... и нас нет...
А время дальше зашагало.
Остался только след,
Но это уж не мало...

В этой жизни всё быстро проходит,

Оставляя лишь в сердце след.

И любовь навсегда уходит,

А,быть может,её вовсе нет...

                                 Может,это лишь прихоти сердца,

                                 Лишь желаний пьянящий дурман,

                                 Только часто,в сказку поверив,

                                 Мы находим лишь ложь и обман.

Она яркой звездою вспыхнет,

А потом уплывёт,как вода,

Но однажды разбитое сердце

Не сумеет любить никогда.

                                       Почему иногда так жестоко

                                       Развлекается с нами судьба?

                                       Мы порою находим друг друга,

                                       Чтоб потом потерять навсегда...

Товарищ, верь: взойдет Она...
А может Он? Вопрос не ясен.
А может кто-нибудь еще?
Да нам то что?...
             Ну ясен красен.

- Петро, а может на город?
- Куда? Голосовать иди!!!
И строем весь идет народ,
Под флагом Нищеты!

Михалыч бюлетеньку спер,
"Зачем уж?" - спрашивал народ.
- "Там красный, бело-голубой
Ребенку у калейдоскоп".

Кого бы мы не выбирали,
За тех, за этих голосуй.
И даже если не придем мы,
Мы все равно получим...
              Булочки с маком.

Я не приму стихи, прошу, не порть бумагу.
Что было, то унес рассвет.
Ты будешь вспоминать, с улыбкою... Так надо!
И на руке носить подаренный браслет.

Вся сладость счастья в памяти мгновенья,
И нам его, увы, не сохранить.
Нельзя два раза пережить волненье,
Нельзя два раза полюбить.

Я не хочу стихов, каких либо признаний,
В итоге каждый получает боль.
Нам суждено играть и проиграть без званий.
Весь мир театр, а это моя роль.

Совсем не важно, как вы это назовёте -
Политика, история, прогресс...
Чем жили предки, тем и вы живёте
И правит вами шкурный интерес.

Присвоив всё, что создано другими,
Купили власть, милицию и суд.
Народу милосердно подарили
Свободу выбирать себе хомут.

 

                                            Стихи, написанные в будущем времени,

                                             имеют обыкновение рано или поздно

                                             сбываться…

                                    Наблюдение из собственной жизни

                                             а также,из жизни моих друзей и знакомых,

                                             которые пишут стихи.

 

 

Не сотвори себе кумира;

Не воспитай в себе раба…

В твоей душе – основа мира,

Который даст тебе судьба.

 

Что сам себе ты напророчишь –

Таким и будет твой удел:

Судьба слагает жизнь из строчек

Твоих стихов и дум, и дел…

 

 

                           

 

 

 

Фотокамера сжата в руках –

Я пишу о бушующем море:

О расплавленных солнцем волнах

В штормовом бесконечном просторе,

 

О нависших над ним небесах,

Необъятных и мрачно-прекрасных,

О безудержных солнца лучах

Необузданных, яростно-страстных!

 

Я пишу… Но бессилен здесь слог:

Миг нахлынувший рушится вскоре;

Экспозиция. Ракурс. Щелчок.

В каждом кадре – поэма о море!