Пусть нам хватит сил,

благоразумия

и веры

 

* * *

- Андрей, ты собираешься идти домой или нет?

 

- Ну,  Ир, ну иду-иду уже, тут ребята сообразили, поляну накрыли, хотят отпраздновать месяц с рождения моего первенца, надо уважить их, я скоренько, любимая – Андрей, разговаривая по телефону, гримасничал и подмигивал  компании, но голос  звучал тепло.

 

- Андрей! – Ира упрекала и просила

 

- Ладно тебе – в трубке кроме голоса Андрея слышно чье-то похихикивание, Ире и без того было обидно, она жутко устала, малой постоянно плакал, заснет на 20 минут и опять по новой: кормление, смена подгузника, кормление, у Иры болела спина, хотелось спать, а Андрей, ее Андрей, вместо того, чтоб быть рядом с ней и с сыном нажирался со своими дружками.

 

-И чего ей неймется, знай себе ляльку нянчи, самое бабское дело – посочувствовал Андрею Петрович.

 

- Андрей, давай до дна, чтоб Руслан настоящим мужиком вырос, как батя!

 

К полуночи Андрей засобирался или его собирать начали, полюбому по домам пора.

 

По дороге, как водится, купили пива, не то чтобы они часто пили, но иногда хотелось расслабиться, как говорится «и пусть весь мир подождет».

 

Пиво было холодным, а в душе – тепло, над головой низко висело бурое от облаков небо, пощипывал морозец, слышно как скрипят краги и жужжит виброзвонок Андрюхиного мобильного, это Ирка наяривает, а чего торопить-то, итак ясно, пока пиво не закончится домой он не придет.

 

- Гляди, Андрюха, Ирка из тебя подкаблучника сделает, а -  пожурил, прощаясь у подъезда Петрович.

 

- Да я ей, - Андрей со злобой швырнул бутылку, эдак его мужики достанут с подколами, чего это она, в самом деле.

 

И тут, как в плохеньком блокбастере или скорее уж хорроре  с тихим глухим хлопком осел целый подъезд, в доме образовалась нереальная дыра, в которую, когда улеглась пыль стало видно небо.

 

Андрюха стоял, разинув рот, и щипал себя за мизинец: хмель выветрился, но мозг так и не заработал,  светло-коричневый туман дурманя  вливался в его голову.

 

- Матерь божья, надо ж так нажраться – Петрович сидел в луже своей же блевотины.

 

* * *

 

Ангел хлопнул в ладоши, белозубо улыбнулся и поблескивая перьями у правого плеча Андрюхи сказал:

- Вот теперь-то ты, раб Божий Андрей, точно с рабой Божьей Ириной не поссоришься.

Моему другу Вере от Чуда:

 

Ах, Вера, ты не представляешь в каком я пребываю унынии и запустении: никто нынче не верит в чудеса? Разве что дети, да и у тех они все больше материальны, в любом случае расчетливы, вроде «прилетит вдруг волшебник в голубом вертолете и подарит пятьсот эскимо». Дети растут и их эскимо обращается в неожиданную сверхприбыль или просто случайное счастливое стечение обстоятельств, а не чудо. Я уже грешным делом начал помышлять о том, есть ли вообще мне место в людских жизнях? Уповаю на твою прозорливость и помощь. Твой Чудо.

  

От Веры доброму другу Чуду:

 

Дорогой мой Чудо! Прости, что я так долго тянула с ответом, в оправдание свое скажу, что все это время я непрестанно размышляла о предмете твоего вопроса. Прежде всего, да, чудо, ты прав: люди скорее поверят в Гарри Поттера, чем в Тебя. Хочу Тебя поправить лишь  в том, что человеки не перестали в Тебя верить, а вероятнее всего и не верили никогда в Твое существование. То, что для Твоего обозначения они ввели специальное слово «чудо», мало о чем нам говорит, ибо специфика людского языка в том, что у них множество таких обозначений, вроде «морали», «горя», «любви», которые несмотря на свое словесное существование, не удостоверяют факта веры людей в самое себя, а потому постоянно изменяются ими по смыслу и содержанию.

 

Я размышляла так. Что ты для человеков? Для них Ты необъясним и удивителен. Это хорошо лишь с одной стороны как признание Твоего же величия, но с другой стороны, именно так Ты попадаешь в легион того, чего они не знают. Как известно, людские способности весьма и весьма жалки, а потому чудом они называют не только Тебя, но и множество разных обычных явлений и событий, умаляя тем самым Твое значение и значимость. Это печально Чудо, я знаю.

 

Ты не раз видел, что после встречи с Тобой человеки умилялся, восторгались, их брала оторопь, но Ты, мой друг, слишком спешил с тем, что их восторги адресованы Тебе, что теперь-то они в Тебя поверят, признают и может быть даже начнут почитать и воздавать должное. Нет, человек здесь больше удивлялся самому факту, факту встречи, факту встречи с тем, что ему неведомо, чем непосредственно Твоему явлению. Если следовать моей логике, становится понятным, почему после знакомства с Тобой человеки так нелогично, на наш взгляд, начинают Тебя же отрицать, разбирая на доступные им составляющие, отыскивая причины и следствия, кто для того, чтобы вновь встретиться с Тобой, кто для того, чтоб самому творить подобное, это уже не суть важно. Почему так? Нам сложно с тобой это понять, мы видим, что человек слаб, но он-то  верит в свою силу, и всегда находит то, по отношению  к чему он силен, он глуп, но верит в мощь своего разума, подозревая однако же, что не все ему доступно в данный момент, ибо не забыл еще как искал край земли и верил в то, что на небесах живут боги.

 

Чтоб не слишком сгущать краски, подчеркну, что неверие в Тебя происходит никак не по Твоей вине, а единственно из-за природы человеков.

 

Но это не значит, что не в наших силах бороться с этим пагубным для Тебя явлением. Чтоб населить в человеков веру в Тебя надлежит, на мой взгляд, бороться с той защитой, которую они выстроили, дабы не признать факт Твоего существования.

 

Первое. Вспомни, как часто ты являлся человеку, а он тебя просто не замечал, потому важно, чтоб факт твоего явления был собственно явным, иначе он и впредь будет проходить мимо. Не давай ему такого шанса. К тому же, в силу ограниченности круга внимания человеков их предыдущим опытом, не являйся им во всей красе, иначе ты останешься для них как прежде непостижимым. Нужная нотка здесь, на мой взгляд, это настойчивость. В первый раз отмахнется, во второй задумается, а в третий, будем надеяться, поверит.

 

Второе. После встречи не нужно давать человеку опомниться, нужно развлечь его чувства и мысли достаточно, чтоб у него не осталось путей отступления, иначе он найдет тебе объяснение. Итак, оставь свои ночные явления, он примет их за сновидения,  не являйся в тенистых местах, он сочтет их за игру света и тени, пьяные же примут тебя за действие хмеля. Помни, Чудо, человек очень изворотлив, особенно в том, что касается поиска оправданий своему неверию.

 

Третье. Ты не должен забывать, что человек страшится тебя, полагая, что Ты умаляешь значение и силу его разума, так будь же великолепен и приятен, чтоб не досаждать, но доставлять ему удовольствия. Раз человек по природе своей гедонистичен, почему бы это не обратить это в свою пользу. Постепенно раздражай центр удовольствия и вскоре ты станешь жизненно необходим, желанен, тебя станут ждать и верить в то, что ты явишься. 

 

Четвертое. Чтоб человек легче воспринимал Твою экзистенцию, дай ему на время не поверить, но как бы притвориться, что он верит в Тебя, используй для этого бытующие человеческие заблуждения на тот счет, что под новый год происходят чудеса, что их святым дается дар чудотворения и т.п. Используй этих проводников, тогда человек расслаблен и поначалу не поймет, что все происходит всамделишно, а потом если ты будешь достаточно настойчив и прыток, у него не останется путей к отступлению от веры в Тебя.

 

И верь, мой славный Чудо, верь в людей, среди них обязательно найдутся те, кто ждет Тебя, ждет так, как ждут весны, не просто веря, но зная что Ты обязательно наступишь.

 

С наилучшими напутствиями и пожеланиями, искренне твоя Вера.

 

 

З.Ы. С Днем Святого Николая Чудотворца!

Знаете, на церковном подворье, как в любом другом месте, встречаются свои чудики. И у нас не без них: дворник Иван и причетник Сергей, с виду  такие благостные длиннобородые старцы, да только волос в их бородах видно как у Хоттабыча. Бывает, сядут и начнет каждый друг перед другом святыми да иконами хвалиться. Увлекутся, до ссоры доходит: Иван кричит, что Матушка-Скоропослушница в три раза быстрее любого святого просьбу выполнит, а Сергей упрямствует, знай, долдонит, что Скоропослушница Иоанну Кронштадскому на предмет скороуслышания и в подметки не годится. Батюшка мимо идет, улыбнется да как детей малых пожурит-разнимет: «Пустое это».

 

Только Ивану и Сергею мало, уговорились пари заключить, на чьей стороне правда. И повод  подвернулся: зима в тот год началась с тепла, вот уже и Святой Николай на дворе, а в воздухе ни снежинки. Вот и решил Сергей у Иоанна снега просить, а Иван, тот наоборот, - у Скропослушницы бесснежия да сухой погоды, чтоб легче дворничье послушание нести. Да так серьезно рассорились старички, не уймутся, а как же иначе, ведь на кону честь их любимцев: в молитве усердствуют, поклоны земные перед образами святыми бьют,  все друг перед другом соперничают, кто больше свечей поставит.

 

Да только ни Скоропослушница, ни  Иоанн, казалось, не внимали мольбам их стариковским: снег, бывает, что и выпадет, да часу не пролежит, весь растает, ребятня бабу слепить не успеет, а уже ручьи потекли. Может, оно конечно,  оттого, что старички уж больше спорились, чем молитвословили, или по другой какой причине, но время шло, а Иван лишь пуще сердился, метлой по двору шваркал, талый снег разгонял, а Сергей непрестанно сокрушался: «Как же так Рождество и без снега, то ли дело перина белая да с искрой ляжет словно умоет к спасорождению город».

 

Долго, наверное, так продолжалось бы (разве ж успокоятся запросто два деда старых?!), да тут Сергей, что постарше да здоровьем слабее, извелся вконец, захворал. Иван, было, обрадовался сперва, что теперь уж точно Скоропослушница в споре победительницей выйдет, но разве ж отрадна такая победа, да и не перед кем стало теперь помощью святой хвалиться, не с кем чай пить, и варенье некстати тут вспомнилось, малиновое, которого ни у кого вкуснее, чем у Сергея не бывало. Закручинился Иван: эва, чего дураки старые удумали, божьей помощью наперегонки пускаться. Наскреб он по сусекам гривну, свечки две купил: одну Иоанну поставил, молился долго перед образом, помощи просил: «…исцели убо раба твоего Сергия от лютой его болезни…», а  вторую - Скоропослушнице, чтоб снег выпал: «прости ны, грешных, не откажи, Пречистая, по милосердию твоему, Сергия порадовать, ибо радость болящему, известно, лучше микстуры всякой».

 

 

Оттого ли что Иван теперь просто искренне, всей душой и силами молился, или еще почему, но так и вышло, как прошено было, и хоть Сергей не совсем еще от болезни оправился, а как снег выпал, силы враз появились - на двор выбрался. Стоят они вдвоем с Иваном, снежинки на лицах их морщинистых тают, а в бородах сидят да поблескивают, и тихо так в природе, что и слова другого не подберешь, одно слово -  благодать.

 

«Благодарение прими Приснодева Мария, спасибо тебе, Скоропослушница», – шепчет Иван, а Сергей лишь усами шевелит, совсем как таракан какой, и знай себе помалкивает.

 

Батюшка мимо идет, снегом поскрипывает да глазом подмигивает старичкам дружным: «Видали, какой снег, так и сыпет, мягко стелет, не только улицы, души людские белит».

 

Постояли наши чудики так недолго и некоротко, потом чай ушли пить, известно как, с вареньем, малиновым, которого ни у кого вкуснее, чем у Сергея не бывает. 

Он обернулся: было поздно, на пятнистой от теней деревьев улице никого, кроме разве что собаки. Обычная дворняжка, - пожал плечами. Обычная? Ну да. Что с того, что она забегает вперед, дожидается, когда он пройдет мимо, чтоб снова повторить маневр?!

 

Скажите, вы когда-нибудь испытывали ощущение, что  за вами кто-то следит, смотрит тяжелым взглядом, от которого становится не по себе? Да? Тогда вы можете понять, что его так смутило во взгляде собаки.

 

А может, показалось? Ну да, конечно, показалось – с радостью согласился, и вскоре забыл и пятна теней, и взгляд дворняги, и собственный страх.

 

Душ, ужин, Интернет, но ночью он проснулся оттого, что на него кто-то смотрит, какой-то черный силуэт завис у его окна и машет то ли крыльями, то ли руками, а, черт его знает, может, и тем и другим сразу. Сколько ни силился, не мог разорвать темноту и понять, что это за хрень, но готов был руку дать на отсечение, что, что бы это ни было, у него были глаза и эти глаза сейчас следили за ним, ловили каждое его движение. В какое-то мгновение ему показалось, что закричи он и это нечто ворвется в комнату и тогда… Что тогда? Он же современный человек, не верит ни в какую чушь, но губы заучено произносят: Отче наш, иже еси на небесех, да святится имя твое…

 

На следующий день собаки не было, он с удовольствием посмеялся сам над собой, списав ночного гостя на ночной кошмар. Однако, стоило ему ночью  проснуться  и увидеть черный силуэт в темном окне, как страх не просто вернулся, но разросся, пропитав, казалось, каждую его клеточку, и он никак не мог решиться ни на то, чтобы закрыть глаза, ни на то, чтобы подойти к окну. Как и в прошлый раз, он начал молиться, говорить с Богом как в детстве, когда просишь  у него сразу и чтоб на химии спросили соседа по парте, и чтоб мир был во всем мире. Молитва спасала, словно колыбельная убаюкивала, он погружался в сон, где не было ни собак, ни глазастых хреней за окном. 

 

Через пару дней он сменил шторы на более плотные, проверил крышу и окно, но и после продолжал просыпался по ночам от ощущения чьего-то взгляда, он перестал ходить один по вечерам: брал такси или искал компании. Со временем он даже перестал пугаться мысли о том, что страдает от какого-то психического расстройства, навсегда отказавшись и от каких бы то ни было сверхъестественных объяснений. Успокаивало его то, что он знал выход: чтоб заговорить страх, он молился, даже начал иногда ходить на службу в церковь …

 

 

З.Ы. Через пару лет ангелом-хранителем из России была опубликована статья, в которой он рассказывал, как ему удалось  заставить подопечного больше времени проводить в молитве. Статья была перепечатана газетами более чем 20 стран и, хотя предложенные в ней методы могли шокировать и вызвали строгое осуждение со стороны… (ну, вы знаете с чьей стороны), они стали весьма популярны.

 

 

З.З.Ы. С хэллоуином!

Он всегда распечатывал написанное, чтоб немного погодя, когда рана памяти подсохнет и покроется корочкой новых впечатлений, вычитать уже сторонним читателем, а нетворцом.

Да какойтам творец?! - досадливо отмахнулся он, – и печально уставился на текст. Еще и  мигрень подбирался: строчки разлетались брызгами радуг и кривились, словно водная гладь, тронутая ветром.

Иван помотал головой, потер виски и снова взялся за правку, но, подчеркнув корявую строку красным корректорским карандашом, услышал  в голове на нижнем регистре «до», нырнувшее большой красной рыбой под нотный стан сознания, и бросил в порыве досады всю пачку, разлетевшуюся с удивительно приятным шелестом осенних листьев.

- Плохо написано, что скрывать, плохо, но что делать, если те волнующие и проникновенные сочетания слов и эмоций, которые создают у читателя ощущения наблюдателя или даже участника,  являются скорее случайным совпадением, чем закономерностью? Были бы они подвластны законам и правилам… Нет, определенно, просто случайность, иначе бы четкое следование инструкции (а это Иван умел) было бы залогом успеха любого его труда. А так… Эх…

- Еще и имя этой случайности придумали, - ворчал Иван, - гением зовут. Пушкин, скажем, или Шекспир – ясен пень, гении, а какой-нибудь Иван Бездомый, что? Так, писарь? Да если разобрать, то ведь и разницы между ними почти никакой нет: говорить, жонглировать словами так и эдак, каждый может. Но только гении служат секретарями- машинистками у истинного творца - Случая, а все остальные так, вяжут свои строчки по кем-тоуже сочиненным схемам, старательно копируя узор из вкладыша журнала «Вяжем крючком».

- Гениальность есть везение и ничего более – обреченно вздохнул Иван, которому до крайности не везло: писательская случайность вертела перед ним упругим задом, строила глазки, но не давалась как та девчонка-одноклассница, что буквально доводилаего до исступления в десятом классе, соблазняя, но не подпуская к себе. Вот они муки творчества, когда хочешь, а не с кем.

- Эх, - Иван уже давно и безнадежно самоудовлетворялся тем, что сочинял рассказики в альманах современной прозы. Гнуснейшие, надо признать, рассказики, да это и ссамого начало было ясно, ведь искусство, оно не имеет ничего общего с искусственным, так, бурда, вроде напитка цикория вместо черного кофе.

- Нет,Случай нельзя ничем заменить, это предельно ясно.

Разыгравшийся мигрень буянил красками, подкатывала тошнота и Иван уже ясно видел, как голова у него отвратительно раскалывается, как если бы кто-то уронил спелый арбуз. И в этом зловонном разломе (во время приступа мигрени его всегда донимали запахи) идет человек в белых осиянных одеждах и по всему видно, что он несет с собой что-то хорошее и если не избавление от мучавшей его головной боли, то, во всяком случае, благо, или даже благодать. Сам не зная почему, он не испугался разыгравшегося воображения (или то было не воображение вовсе, а правда к нему шел человек в белых длинных одеждах), как не удивился и тому, что тот заговорил с ним как со старым знакомым и ему было очень приятно и спокойно слушать его тихий голос, которым тот говорил о чем-то сложном, но так все объяснял, не упрощая предмета, но и не усложняя рассказа сложными оборотами, как это водится в науке, что было очень понятно, словно Ивану все это уже давно было известно, но он почему-то забыл… А говорил он о Гении. Говорил, что гения на самом деле никакого нет и что все это вздор, что Иван насочинял про Случай и совпадение слов и эмоций, а что на самом деле все дело в нем, в этом человеке,  а имя ему Гармония и что ему стало жаль Ивана, отчего он и пришел к нему, чтоб все это разъяснить.

- Эге ж, -подумал Иван – всякий кулик свое болото хвалит, еще и имя какое-то женское, ктому же больше напоминает гармонь, чем ту, настоящую гармонию, которая странным образом дарит одновременно спокойствием и возбуждением - но скепсис его очень быстро развеялся,  может от простых и ладных поясненийч еловека, может от белого цвета его одежд, которому сразу хотелось верить, и Иван более не сопротивлялся.

- Да, Иван, всем руководит гармония, может ты замечал, как прекрасно складываются семь цветов в коромысло радуги, подчиняясь отнюдь не чуждым им, как ты полагал,закономерностям и правилам: красный через оранжевый переходит в желтый и даже замыкающий фиолетовый цвет есть ничто иное, как соединение синего и красного. В эту песню слова не добавишь, да и вряд ли уберешь. Вот что значит гармония! Она,по-другому, единство, при том единственно возможное, а значит правильное, и, вто же время, состоятельность, даже самостоятельность, всех составляющих это единство частей, ведь, согласись, каждый цвет по-своему прекрасен и способен рассказать об оранжевых пряных осенних листьях, о голубом полупрозрачном море,о фиолетовых грозных тучах или упругих баклажанах, но только все вместе и именно в этом порядке они составляют радугу…

Он много что еще говорил, красиво и складно, но проснувшись Иван мало что помнил, про радугу вот помнил, про баклажаны эти… И тут в его прояснившуюся и легкую той легкостью, которая бывает лишь когда отпускает ужаснейшая  боль, голову пришла мысль, что пожалуй этот в белых одеждах был прав, прав на  счет гармонии. Он вспомнил как в самом начале «до» показалось ему красной рыбой и подумал, что она как первая из семи нот, пожалуй, действительно совпадает с красным цветом радуги. Вспомнил что-то про Пушкина с его Болдинской осенью, посчитал, и вышло, что если весь алфавит переложить на радугу: а – красный, б –оранжевый, в – желтый и т.д., то слово осень и даже  болдинская начинаются с букв, соответствующих оранжевому цвету радуги…

-  Вот она, гармония! - радостно ухватился заидею Иван, - Вот он путь к созданию наконец-то чего-то стоящего, - он с воодушевлением принялся за работу, на всякий случай, обойдя стул, на котором сидел,семь раз (гармонии, по всей видимости, приглянулась цифра семь). Иван старательно подбирал слова, чтоб они соответствовали цвету, который ближе всего отображает их смысл, работа кипела, Иван писал, коряво, как всегда, но теперь вкорявости был хоть какой-то смысл...

Что ж, оставим его в его расчетах и радугах, не будем его беспокоить. Опасаюсь едино того, что вряд ли успех Ивану принесет кратное семи число абзацев на странице, первые буквы, соответствующие по порядку названиям цветов радуги, не в том же, право, дело, ведь есть семь нот, всего семь, но с их помощью Шуберт заставляет нас кружить в вальсе, а вот мальчишка из соседнего подъезда, орудуя теми же семью нотами, побуждает разве что к мечтам о тишине. Если и выйдет толк из ивановых стараний, то едино из-за веры его, веры в себя, а вера, известно, способна творить чудеса… Не теряйте веры!

З.Ы. С днем рождения!

                     * * *
И по мне закаркают вОроны,
Когда солнце склонится в осень,
И на все расчетыре стороны
Жизнь пошлет ни о чем не спросит

Что тогда дорогого вспомнится,
Может, бег босых ног по росе,
Может, мама, родная околица
И любовь, что пришла по весне?

Не была я ни черной, ни белою
Чтоб сказать, что жила не зря,
По земле я ходила с верою,
Разуверившись – … умерла

Он был дикой лошадью, а может конем, но все равно диким. Просыпаясь утром, он  скакал через долину к водопою, но это не было ни причиной, ни следствие его дикости. Там он часто встречал с не менее дикую кобылу, что также по утрам приходила к реке напиться.

Когда его поймали ловкие ловцы диких лошоконей, он решил, что лучше всего будет притвориться, что ничего не произошло, вполне справедливо полагая, что тогда именно так и будет казаться, поэтому, просыпаясь, он всегда скакал по кругу. Конечно, он понимал, что раньше он бежал прямо, но надо признать, и тогда он немного петлял, обходя кустарники и большие валуны. Поэтому максимально близко приближаясь к привычному алгоритму: проснуться и скакать – проснувшись, он скакал по кругу при чем ровно столько, сколько раньше до водопоя. Единственное, что его огорчало, так это то, что бегая по кругу, он никак не мог встретить дикую кобылицу. Впрочем, огорчало его даже не это, а то, что он из-за этого грустил, так как  очень скучал без нее (да и кто бы не скучал, если привык каждое утро смотреть, как она поводит ушами, чтоб отогнать мух, и как с ее волосатой мягкой морды стекает вода?!). Он все просыпался и скакал, а кобылицы все не было, а он все просыпался и скакал, но кобылица все не встречалась…

Поймавший его часто стоял у загона и силился понять, что значит вся эта беготня, считал круги и пытался хоть из этого сделать какой-то вывод. Что с него возьмешь, он был человеком, а потому привык отмерять год, месяц и делать из этого какие-то заключения, но любой конь, услышь он об этом, заржал бы (все кони не разговаривают, а ржут): это полная ерунда, дело вовсе не в вехах, не в ровном счете, тут хоть считай, хоть не считай, а утро +скачка +водопой должны значить (=) кобылу.

Все когда-то заканчивается и вот однажды его отпустили, похоже, что он им не подошел (тут впору бы обидеться, все-таки лошаконь, дикий, не какой-то там второсортный, но все же лучше этому обрадоваться). Сперва, как и предполагал отвязавший его ловкий ловец, лошаконь продолжал скакать по кругу, потому что за последнее время он действительно привык забирать на ходу влево, но потом отвлекся, вспоминая взгляды кобылицы из-под полуопущенных ресниц, что она осторожно бросала в его сторону, потом еще сильнее отвлекся, поймав дуновение ветра, который так забавно лохматил ее челку, и поскакал прямо, потом снова по кругу, петлял и снова скакал прямо, пока не прискакал к водопою, но кобылицы там не было. Он очень расстроился и пару дней не приходил к реке, а потом, проснувшись, очень сильно захотел пить и поскакал через долину на водопой и, конечно же, встретил там кобылицу. Тогда он понял, что важно не просто скакать, скакать, скажем, год или месяц, важно не то, по кривой или по прямой, к кобылице или от нее, главное при этом хотеть пить и тогда она (кобыла) непременно встретится, все такая же дикая, и конечно же поведет ушами, но все же все не будет так как прежде (так не бывает), а будет лучше, потому что кобылица за то время, пока ты скачешь, очень похорошеет... Вот как важно хотеть пить! Даже больше, пока хочешь пить, ничто не потеряно…

З.Ы. А все-таки сегодня ровно год…

БЖД для УДДУ

Надежда…

 

Надежда словно воды реки, стоит вашим чувствам и чаяньям пролиться живильным дождем и ее русло наполнится, расширится, и вот уже река несет свои воды сама, не вы,  она вас ведете, несет, и вам не удержать ее течение, она бежит, ломая берега души и веры, переделывая под себя, она точит, точит вас изнутри, питаясь вами, заставляя придумывать для себя оправдания и поводы.

 

Надежда коварна, она способна не только увлечь, но и сломить. Вам кажется, что надежда придает вам сил, открывает второе дыхание, но пробужденный ею силы подобны силам, что заставляют слабеющего от жажды путника идти на манок миража в пустыне. Река надежды зовет вас напиться своей одуряющей влагой. Но ей не утолить вашей жажды, надежда бесплодна, напротив, это вы отдаете ей свои последние капли. Иссушив вас и иссякнув сама, река надежды оставит лишь искореженный рельеф и русло для новой… нет, не жизни, разве что для новой надежды…

 

З.Ы. Гораздо безопаснее просто... мечтать ;-)

Продолжение

Она стремилась вперед, а может к нему, ты, верно, замечал, мой читатель, как иногда сложно определить, какая цель настоящая? Но на самом деле все проще: она стремилась вперед, так как впереди был он, а к нему стремилась, потому что он был впереди. Как славно, не правда ли? Все так, как надо, а остальное – это головология чистой воды! Да что она меняет? Суть ведь, суть остается та же и все же в этих хитросплетениях слов и ощущений, мелочах, можно прекрасно от нее спрятаться, как и от самой жизни, впрочем, такие мелочи вполне способны ее заменить и даже подарить утешением, да только стоят ли они того, чтобы разменять на них монету жизни? Иногда кажется, что да, что стоит, ведь в конечном счете сумма одна. Ах, да, сумма, сумма – одна, но достоинство, достоинство-то – разное.

Хорошо, пусть так. Но к чему же тогда стремился он? А вернее, почему он не стремился как все вперед, ведь это так неправильно оглядываться назад, замедлять ход, ломать хоровод, в котором каждый нагоняет впередиидущего и ведет за собой сзадиидущего, выполняя свою роль, свое предназначение. Знаешь, мне кажется, что почти во всех вопросах, начинающихся со слова почему, больше сожаления, обиды, недовольства судьбой, собой, другими, чем действительной цели узнать причину чего бы то ни было. Почему? В любом случае, я уверена, что он не дал бы нам ответ на этот вопрос. Почему (нам обидно, что нас оставили без ответа, не правда ли)? Да потому, что это как раз тот поступок, то действие, которое сначала совершают, а потом уже оно обрастает смыслом (не от того ли, что смысл его есть только в словах или на словах?!), когда вместо привычного сказал-сделал происходит все наоборот: сделал - сказал. Если строго рассудить, то не чаще ли все мы идем вперед (назад, вправо, влево) не по какому-то особу расчету или плану, а на нюх интуиции, подчиняясь законам, чувствам, толчкам жизни под локоть, а иногда и под зад? Стойте-стойте, что же тогда выходит: все качество нашей жизни зависит лишь от того, какое объяснения, а иногда оправдание мы найдем впоследствии своим поступкам? Все может быть, мой читатель, по крайней мере, и от этого то же, но вероятно мы просто не можем иначе, как лунный свет не может не свиваться в дорожки, когда бы он об этом ни подумал до или после или не подумал вовсе.

Она и он. А не начало ли это романа? Он не замечал, что тянет ее за собой, а может и к себе, равно как она не замечала, что притягивает его к себе и тянется к нему (совершенно как мы, мы тоже многого не замечаем, по крайней мере, до тех пор, пока нам это выгодно или удобно). Так что, пожалуй, да, роман, по крайней мере безотчетность или безответственность присутствуют, как во всех романах.

(то би континуед...)

Что можно сказать о цветке? Пару сотен слов о его красоте? Вы думаете, он неразумен и оттого неинтересен? Но разве не бывает так, что в разумных существах ум только отталкивает, а притягивают к себе красота (уродство), необычность, сила или наоборот слабость. Как часто, вообще, ум бывает той изюминкой, тем червячком, который влечет одно разумное (неразумное) существо на крючок другого?! Скорее всего нечасто. Ведь как иначе объяснить то, что цветок, который быть может и не умен, пусть так, но сразу ломает все линии обороны и проникает внутрь нас, маня к себе сладким или свежим запахом, приковывает словно кандалами наше внимание и не дает оторвать взгляд от своих ярких или нежных, сочных или жилистых лепестков. Что это? По-моему, это ничто иное, как умение привлечь к себе, а разве для этого не нужна хоть толика ума? Впрочем, ум скорее нужен, чтобы удержать внимание чуть дольше (чуть дольше, чем того действительно заслуживаешь). Но мы отвлеклись, мой читатель, не умом единым жив человек (цветок) и не о нем наш разговор.


Мы любим цветы, маленькие и крупные, агрессивные и робкие в своей нежности. Любим, а за что? За что мы любим цветы, не приносящие плоды, цветы, которые умрут, забирая с собой красоту и жизнь. Сложно сказать, за что, такова настоящая любовь: у нее нет доводов, а есть только ощущения, эмоции, чувства. И все же ответ есть и он прост, как все, что близко к истине: цветы дороги нам и любимы нами сами по себе, такие как есть и именно от этой цельности расцветает вслед за цветами наша любовь к ним. Смотря на цветущий цветок, любуясь им и нежно касаясь упругих лепестков, мы не задаем вопросы о том, зачем этот цвет, для кого и почему. Мы наслаждаемся и упиваемся красотой. И это правильно!

Но вот в чем дело: почему мы задаем эти вопросы о любви, которая сама словно этот цветок расцветает ради самой себя, просто потому что кто-то не может иначе, просто потому что пришло время, просто потому что она есть. Просто? Нет, увы, непросто для разумного существа.

У любви, как и у цветка есть только сегодня, есть только теперь, уходя в вечность она умирает. Вечны только воспоминания о ней, да и их век измеряется длиною человеческой жизни и ничто так не искажается на ряби зеркала памяти как воспоминания о любви. Любовь стремится к вечности и погибает в ней – забавный круг.

Грустно? Нет. Нет, пусть цветок завянет, пусть любовь угаснет, но разве ушли они в вечность? Нет, в жадную и падкую на величие вечность ушли лепестки, в вечность ушли нежные прикосновения, слезы и трепетные слова, но что-то осталось, разве не так? И это что-то, это не память, это ощущения, это чувства, это то, в чем заключается сама любовь. Они разгоревшись, зацветя однажды уже не уйдут, наверное оттого у любви нет прошлого времени, они вечны.

«Кто сказал тебе, что нет на свете настоящей, верной, вечной любви? Да отрежут лгуну его гнусный язык»- повторим мы за Михаилом Афанасьевичем и будем правы и пусть расцветет ваша душа самым красивым цветком, цветком любви! (хотя что делать с цветком, который расцвел зимой? Сложно сказать, но такова она, любовь, в ней нет практического смысла).