Очередная СМСка от рекламщиков опередила будильник ровно на час.
Всё! – достали! Все достали! – в бешенстве прошипела я. – Долой прогресс с его услужливым хамством, и да здравствует архаичность!
Я с ненавистью смотрела на ни в чём неповинную вещицу, раздумывая разбить ли телефон о стену или просто выпотрошить его, как вдруг, память подкинула историю, которой могло бы не случиться, будь у меня тогда эта штуковина.
В те исторические времена, когда слово «соты» ассоциировалось лишь с пасекой и больше ни с чем, а мобильность телефона определялась только длиной его шнура, довелось моей лучшей подруге доказать, что любовь с первого взгляда существует. На одной из вечеринок ей хватило минуты, чтобы влюбиться, ночи в кругу друзей, чтобы утром отправиться к возлюбленному и недели, чтобы выйти за него замуж и прожить потом много лет в счастливом браке. Можете не верить, но это чистая правда.
Так вот, после той знаковой вечеринки я, естественно, предоставила подружке возможность забыться, но через несколько дней всё же решила напомнить о себе, поскольку лучшие подруги потому и лучшие, что всё узнают раньше других подруг.
В общем, как-то вечером я позвонила ей.
К телефону подошла мама:
– Здравствуйте, Ольга Николаевна, – радостно поприветствовала я ее, – могу ли я поговорить со Светой?
– Здравствуйте, дорогая. Можете ли Вы поговорить со Светой? Думаю можете... она ведь у Вас...
В голосе интеллигентной мамы явно звучала издёвка.
– Ой! – подумала я, но тут же нашлась и бойко соврала: – Видите ли, уважаемая Ольга Николаевна, я весь день бегала по делам и только сейчас вернулась. Возможно Света была и не застала меня, или может быть просто еще не доехала… А как давно она вышла из дома?
И все тот же ироничный голос интеллигентной мамы ответил:
– Вчера.
Непоэт.
Я с тех пор бытую понарошку...
На душе есть тоже неликвиды,
Я им счет с младенчества веду.
Первый раз я умер от обиды
На четвертом отроду году.
А потом я умирал от боли,
От любви, от радости, от ран...
От счастливой и несчастной доли…
Но не стал мертвее ни на гран.
И с тех пор бытую понарошку,
Находя всегда для сдачи медь,
Я собой, живым, плачу по крошке,
Чтобы насовсем не умереть...
Потому что горе не без края,
И любовь когда-то отболит...
Я вот так, по крохе умирая,
Берегусь для будущих обид.
******
Жизнь не делима на эры и фазы –
Не существуют века и эпохи...
Если нажать на три клавиши сразу,
Я не замечу и тени подвоха...
Киев, Афины, Ерушалаим –
Все это только лишь смена иллюзий...
Может, вселенную я разрушаю,
Шар биллиардный отправивши в лузу?
Может, палач я, бесчувственный к плачу?–
Что ж пробирает похмелье до дрожи?..
Может быть, звуки я слышу иначе,
Коль поминутно мурашки по коже?
Все неизменно. В движении каждом
Что-то во мне замирает все чаще...
Если б часы поломались однажды,
Я бы не знал, что живу в настоящем...
Просится выдох. Нет воли для вдоха.
Пусть оборвется во мне то, что тленно,
Раз уж не чувствую вовсе подвоха
Клавиш, нажатых одновременно...
Вроде бы все – просто выдох, и точка.
Веки прикрыть, и исчезнут заботы...
Но перепугано шепчет мне дочка:
«Папа, чего ты? Папа! Чего ты?..»
Наши мамы