Комок луны крадётся сквозь дубраву,Поддерживая небо на весу,И ночь колышет бархатные травы,Баюкая уставшую росу. Мир дрёмы. Даже белка в глухомани,Найдя приют, свернувшись колесом,Подёргивает мягкими ушами,Увидев неприятный старый сон. Сверчки неутомимо до рассвета,(Какое волшебство их завело?)Стрекочут песню вечную про летоИ про его короткое тепло. И хочется, чтоб завтра лето звонкоШумело и смеялось невпопад,Но осень, своенравная девчонка,Уже пошила жёлтый свой наряд.

Лишь взаперти оцениваешь волю,Когда поступки не воротишь вспять,Стихи поют лишь в радости и горе,И не поют, когда на всё плевать. Цари и их угодливые свитыСтихам не в силах обозначить путь,Стихи поют, когда душа открыта,И не поют, когда её заткнуть. Слог может быть не слишком безупречен,А кто на свете беден на грехи?Но только тот мир будет долговечен,Который продолжает петь стихи.

Не встречу я тебя, не обниму,И рай не сотворю под вой метели,Ты нравишься мне только потому,Что я не знаю, кто ты в самом деле. Быть может грех лишать себя всего,И сдерживать желания – преступно,Но нравишься ты только оттого,Что далека и вовсе недоступна. Да, волноваться ночи напролётТоскливо, тяжело и безотрадно,Не вижу я тебя который год,Но в этом плюс – ты стала ненаглядной.

Нас разделяют недомолвки,Нас разделяют города,Разъединяют остановки,Вагоны, рельсы, поезда.Нас разделяют снова люди,И каждый промелькнувший час,И даже шар на синем блюдеДалёк и не сближает нас.Не рвали нас на части склоки,Но нет доверия к словам,И только чувственные строкиМеня привязывают к Вам.

Вы вышли из бездонной сонной вечности,Непонятой, забытой но щемящей,И чувство возвратили бесконечности,Восьмёркой неподвижною лежащей. Такая же привычная, приветная,С улыбкою живой и невесомой,Вам незнакомо чувство безответное,И слава Богу то, что незнакомо. И слава Богу то, что Вы не знаете,Что я опять влюбился до беспечности,Вы всё равно, не зная, окрыляетеМеня и моё чувство бесконечности.

В деревья, уставших от зноя,Дрожит золотистый дым,Есть в осени что-то такое,Чего не понять другим. Теплится, чуть живое,В крике прощальном птиц,До совершенства простоеИ малое без границ. В слепых отражениях словаТечёт, как в земле вода,В повторе своём не ново,Но чудное, как всегда. Смелостью не беспокоит,Не лжёт, не способно на лесть...Есть в осени что-то такое,И, может, неплохо, что есть.

Вы были всем, хотя не замечали,Что к чуду понимания стремясь,Я письма к Вам писал, а Вы – молчали,От боли тишиной отгородясь. Вы были всем – отчаяньем, надеждой,Подаренной капризною судьбой,Я верил и наивен был как прежде,Но Вы не услыхали голос мой. Слов шелуха – бесплодное занятье,Они давно развеялись как дым,Вы были всем – подарком и проклятьем,Но стали вдохновением моим.

Я знаю, мне не плытьПо жизни рядом с Вами,И хочется груститьПечальными словами.Я знаю, что ни ложь,Ни правда нас не свяжут,И хочется грустить,И волноваться даже.Но только грусть мояСветла и безмятежна,Спасибо Вам, что яМогу грустить так нежно.

Желтеет грусть за окнами листками,Вздыхает ветром, сеется дождём,Гуляет опустевшими дворами,Сиянье лета превращая в сон. Но в этом сне тепло уже не снится,Оно по зову перелётных стайДавно умчалось радужною птицейВ далёкий и волшебный южный край.

Всё будет солнечно!И день, и небо,Что любит плакатьРосой прозрачной по утрам,И робкая надежда,Что не смогла покинутьВ трудный час,И взгляды, адресованные нам. Всё будет солнечно!Всё, чем мы дорожим,С предательствомНе смея обручить,Не понятое, но любимо,Что не проходит слепоМимо,И что не в силахМы забыть. Всё будет солнечно!Весна, пришедшая надолго,И звон лесов,Щебечущих своё,Мечта,Живущая спокойно,Что ожидания достойна,И мы, достойные её.