Клянусь не трогать этих простаков, везущих недобрата на корриду, не подавать им ни руки, ни виду, хоть сам- поэт из рода босяков. Болеть не стану за тореадора... Они мычаньем разбавляют пиво, щетинисты как скошенные нивы, бесполисная (в чём мы схожи) хора. За нами клетка, в ней- отпетый брат, детдомовский, сидел на малолетке, затем срока мотал, на пальцах -метки, на шее- цепь, не шрамы от ярма. Я снова среди них (и ни при чём?), косой как дождь, что чешет стороною, не спрашивай зачем, а то...
Читати далі...