Из года в год я писал одно и то же. Моя жалкая жизнюшка не была достойна даже этого. Из года в год я подставлял одного и того же человека. Писал: «В моей смерти прошу винить Карла Ч.» Потом вставлял голову в петлю и засыпал от отрыва шейных позвонков.

Никто не искал Карла Ч. Полиция бездействовала во все времена. Она и не думала проверять всех Карлов по фамилии Ч. в нашем городе. Она противостояла коррупции и ловила банды несуществуюших наркобаронов. Им было плевать на одинокого городского сумасшедшего, снявшего простую комнату без окон и дверей, с петлёй на плафоне для того, чтобы там свести счёты с жизнью. Я же продолжал кончаться в среднем один раз в неделю, в разных концах города. Все мои записки, направленные с того света на этот, прочитывались констеблями разных сортов, обсуждались экспертами разных мастей и отправлялись в подшивку, в архив, в клоаку, в библиотеку, в попу и так далее по всё более сложному маршруту. Карл Ч., указанный во всех записках как едино виновный в моей смерти, продолжал безнаказанно бродить по свету и напевать песню о безнаказанности. Карл Ч. – это я.

Прощайте.

"Свого часу" создал (или наследовал) в Инете такой жанр - "продолжизмы". Предлагал незнакомцам (на сайте mail.ru) предложить мне первые две (или одну) строчки, к которым я дописывал весьма стихотворное окончание. За всё то благодатное время накопилось достаточно идиотских междометийных творений. Избоанное  - туточки.

Всё в этом цикле было создано по мотивам первых строчек, выделенных некрасивым нечерным цветом. Всё, кроме первого четверостишья, собственно и давшего циклу своё имя.

Рєпа

так дав собі в рєпу,
що спали штани
простітє дурепу,
шо яйця відни
______________

я собаку мылом мыл
из другой собаки
пёс был в мыле, в мыле был
пёс, а я был в сраке

(занимаюсь съёмкой отвратительного сюжета про тех, кто издевается над животными, а то и, гляди - отстреливает их. вот и навеяло. КСТАТИ, У КОГО ЕСТЬ ЧТО СКАЗАТЬ НА ОДНУ ИЗ НИЖЕПЕРЕЧИСЛЕННЫХ ТЕМ - ОТЗЫВАЙТЕСЬ!!!

И вы сможете войти в историю. Или вляпаться. Пока не решил)

1) Собака искусала человека: больно, очень больно, до смерти не дай Божец

2) Человек издевался над собаками: бил, мучал, убивал, делал консервы и т.д.

ПС: Сам очень хорошо отношусь к собачкам. Презираю начальство, которое заставляет меня заниматься подобными темами.

Отстой вселенский - Макс ушёл на небо,

Оставив туфли и венок из лилий

На тумбочке. Столкнулись быль и небыль.

И люди больше Макса не любили. 

И только тот живёт на белом свете,

Кто знать не знал  Максима  (Шо за дЕбил?)  

А я лежал, уснув на пьяной Свете,

И я в ней вроде был и вроде не был.

Снега Килиманджаро рвал на части

Безвестный миру скалолаз Василий...

А Макс слонялся миром  безучастно,

Оставив туфли, сняв венок из лилий. 

Дышите, люди, - воздух не испорчен -

Его в ноздрях у Макса не видали.

Остаток дня прошу потратить молча:

Сегодня сорок лет, как умер Сталин

Мой однозначный фаворит - турецкий рок от Mor ve Otesi. Почти уверен, Европа снова проголосует за сладкоголосых. Европейские домохозяйки  из года в год получают одну и ту же песню, спетую разными исполнителями и в несколько другой оранжировке. И это их полностью устраивает. Меня - нет. Надеюсь, что и вас также.

Или всё-таки Билан?

(слова Deli - Mor vo Otesi - english version, так как поют ребятки на турецком:-)) Клип на эту же песню можно посмотреть вот туточки

The owner of my soul is looked for

Did I land in the right place?

The perpetrator of my passion is resisting

He’s angry and diminished

The owner of my soul is looked for

Did I land in the right place?

He’s resisting, resisting, resisting

Raise me, don’t make me cry

Where’s the love you’re proud of?

Raise me, don’t make me cry

Don’t waste my time with fake dreams

МОЛОКО НА ЭКСПОРТ (окончание)

Начало - здесь

Ожидание кончины кота Хуяки вот уже десять лет бесцельно и густо витало в стратосфере. Как в тёмные средние века ждали угасания эпидемий, вспыхивавших в наиболее уязвимых местах, но пожиравших потом всё без разбору, так и сейчас народы  ожидали, что с небес ни с того, ни с сего сорвётся столб огня и серы и испепелит вражину  Как в  средние века стоило вымыть руки, чтобы хоть как-то оградить себя от поноса и рвоты - хотя по правде рук так никто и не мыл - так и в века конечные все полагались на божий промысел, на случайность, спланированную свыше, а сами по себе ничего поделать не могли.

Да и кто посмел бы убить единственное чудо - говорящего кота, ходящего на задних лапах и шьющего себе на заказ разноцветные бриджи?  Ненавидить чудо - слишко мало, чтобы в голову пришла мысль его уничтожить

МОЛОКО НА ЭКСПОРТ (начало)

окончание опубликовано здесь

Забрал  из типографии ПОЛНУЮ ВЕРСИЮ повести. На блоге опубликована её ЛАЙТ-ВЕРСИЯ. Всем желающим могу презентовать экземплярчик. Отзывайтесь в комментах.  

Кот Хуяка разговаривал исключительно матом.

Семь лет назад он стал первым официальным котом Вселенной, но отнюдь не это перманентно сподвигало его на столь развязное поведение. Кот Хуяка прослыл мизантропом. Впрочем прослывать - слово неточное, ибо люди прослывать начинают вследствие роптания молвы и роения слухов, тогда как измышлять подобное в отношении нечеловека как-то глупо. Очевидно же - раз появился кот, косящий под человека, то это само собой тварь гнусная и злоумышляющая.

Оттого-то и задумали окружавшие кота Хуяку особи считать каждое его слово нецензурщиной похабной, а само его существование вселенским недоразумением. Недоразумением, однако, преходящим, ибо что такое жизнь котовья по сравнению с жизнью библейских старцев? Одна человеческая особь в среднем может иметь по четыре сменных кота за одну жизнь. И это при условии, что все коты помрут естественным образом и ни один из них не попадёт под бульдозер, не будет сьеден собаковидным врагом, не выпьет отравленного молока.  В случае вышеупомянутых казусов количество сменных котов может увеличиться до двадцати семи.

Весь мир ждал смерти кота Хуяки. Потомства он принципиально не оставлял, что делало ожидание не таким томительным.

Что раньше-то было: курица али яичко?

отрывок из незавершённой повести с рабочим названием: "дорогие девочки и мальчики"...

Американский писатель Дэшил Хэммет пришёл в редакцию альманаха «Чёрная маска», чтобы предложить ему один из своих рассказов.  Он был здесь впервые. Вернувшись из армии, откуда его командировали в госпиталь по подозрению в туберкулёзе, Хэммет долгое время слонялся без дела, пока, наконец, не решил  попробовать себя на творческом поприще.

Редактор долго листал его рукопись взад-вперёд. Дэшил сидел, сгорая от нетерпения. Это был шанс – один из многих. Подойдёт – не подойдёт – как гадание на кофейной гуще.