... и тут она мне: "Слышь, ботан,
Ты чё курил? Нет, глянь на ряшку!"
- Немного август. Не в затяжку
А шо, нельзя? Шо за ботва?
Что за наезды? Дайте ж мне
Вдохнуть сплин поздних переулков,
Луна восходит сдобной булкой
Над раем плотских всех утех.
И омут вечера горчит
Усадьбы дымом или тризны,
Кто там сказал про дым Отчизны?
Видать москаль, пусть и пиит.
Собачки арию ведут
Восточного, вестимо, гостя,
Не Пирс похоже он, не Броснан,
Если судить по силе пут
Рулад, коленец, сол, хоров,
Простудной сиплости блюзменов
Дворов забытых в переменах,
Не повстречать где Вам добро,
Где не поймешь, где меньше зло...
Брось, выбор за тебя уж сделан,
В садах, гляди, мелькает Гелла
Нагая. С плохоньким ведром.
И собирает водночас
Душисты яблочки и грушки,
Конец сезона, скидки - душки
С гнильцой. Увы. Прольется Спас
Горячей нежностью медов,
Раскатит солнца в тихи травы,
Сакральной воскурит отравой,
Молоть пойдет полнейший вздор
Про млечность поднебесных рек,
Про жертвы инков и ацтеков,
Про ослепленность человека,
Про золотой и летний век,
Про шелест ангельский от крыл
В аллеях, парках, утлых скверах.
Пусть прозвучало все химерно,
Не спрашивайте, что курил.