Капелька солнца—— Цвет апельсина,Люди чужие,Чужие машины,Мокрый асфальтПод ногами, в глазах,Ветер гнездо себе вьётВ волосах.Руки деревьев,Окон слепота,Глупая музыка,Слов пустота,Тонет в домах неухоженныхКрик,Это весны затянувшейсяЛик.

В шесть, которые семь,Вынырнуть в деньИз сосущего сна.Лужей воды в чаше из рукВытереть скомканность щёкДокрасна.Чёрною смолью кофе агатаМысли собрать,Шеренгою взглядов.Тень уловить ихВ зеркала мире,И в третий швырнуть,Из-за двери ограды.

01.09. – Блін, знову ця лабуда. Не встиг відтягнутись як слід за літо. І чого воно таке коротке? Пацани кажуть, так римляни придумали – три місяці – і все. Ну, зустріну якогось римлянина – приб’ю.02.09. – Курили з пацанами за школою. Черговий учитель погрожував, що поскаржиться батькам. Наївний. Тато вже давно заявляє, що я зкурвився чи скурився, точно не пам’ятаю. Треба перепитати.05.09. – Здавали сьогодні твір на тему “Як я провів літо”. Мій визнано найкращим. Ще б пак, я зробив твір...

Читати далі...

Двери заскулят от сквозняка,Огонёк замечется лампадки,Тенью невесомою тоскаВ дом остывший прошмыгнёт украдкой. Сядет скромно в дальнем уголке,Помолчит. Куда ей торопиться?И, скользнув слезинкой по щеке,Без остатка в мыслях растворится. Наследит на самом дорогом,Приструнишь—в отместку забуянит,Неуютным жалящим клубкомПровернётся в горле и застрянет. Зашипит, коварная змея,Защемит у сердца — не отпустит.Хватит, ненасытная моя,Я и так в твоей ползучей грусти.

Я о себе оставлю память,Не знаю, чем она вопьётся,Какие сны и откровеньяПоймут другие. И когдаНайдётся силы вдохновеньеПростить меня за то, что был,Что я любил до исступленьяИ до презренья не любил. Я о себе оставлю память,Не знаю, будет ли нужнаОна кому-то и зачемХранить её без срока будутКак безделушки простоту,Не подарить и бросить жалко.А может, вскорости забудут,Как сытый прошлую беду. Берите. Что ещё возможноИ не умея совершить?Чего с собою не забрать,Как скряги-скифы по...

Читати далі...

Именно под таким заголовком была опубликована заметка в рубрике “Пёстрый мир” журнала Вокруг света (№9, 1990 г (кому интересно - страничка 58, средняя колонка, текст сверху). В заметке шла речь о том, как в Калифорнии создали секту, поклоняющуюся... да-да, ему самому, компьютеру. У меня возникла мысль - а что было бы, если такая секта разрослась до государственных масштабов? Следующий далее рассказ публикуется только потому, что обещал продемонстрировать его форумчанам, время от времени...

Читати далі...

Мой ненаписанный романВ листках измятых не живёт,Отваги сила и обманГлаз не мусолят. И почётНе достаётся никому.Ни для кого проклятий груз,И никого не позовётК себе гостить потери грусть.Простора нет, но нет оков,Стремлений хищно сжавших страсть,Там нет друзей, но нет врагов,Нельзя подняться и упасть.Не потерять и не найти,Не распалиться, не остыть...Мой ненаписанный романНе прочитать. И не забыть.

Ночь, поле, бесконечная дорога,Заснуло всё глубоким зимним сном,Грызёт морозом ветер понемногуИ зарево над городом грибом. В ушах звенит мелодия минором,Уж надоела в море тишины,Душа слетела чья-то метеором,Задев попутно краешек луны. Терпение. Упал. Поднялся. СнегаЗа шиворот набилось. ОтряхнулУсталости сжимающую негуС поникших плеч. И снова в путь нырнул.

Дом без человека — одинок,Дом без человека — сирота,Даже после выжженных дорогЗаглянуть не хочется туда. У камина жаркого огняСлушать голос сердца своего,Ждать прихода завтрашнего дня,Если в этом доме — никого. Бездною считается пустякВызревший внутри из ничего,И вино хмелит совсем не так,Если в одиночку пить его. Время — нескончаемый песок,К мольбам глух непонятый творец...Дом без человека — одинок,С ним же — словно сказочный дворец.

Родиться, заново решатьИзвечные задачи,За годы опыт покупать,С морщинами на сдачу.Стремиться к небуИ в своёмУспехе сомневаться,Не верить в небыль, а потомВ неверьи сокрушаться.Делить людей на “свой — чужой”,“Хороший — злой” и “разный”,Быть искромётною душойИ в тот же час — ужасным.На блеск пытаться наскрести,Ловить за хвост удачу,И до конца крест донести,С надгробием в придачу.