Сны

                    Осторожно! Инфернальные образы!

                                Глазами ночи

          Незрячими глазами ночи

В чужую душу пристально глядеть…

Судьбы обыденные клочья

Перекроить и заново надеть…

Покрепче сжав отчаяния плеть,

Хлестать о мрамор неба что есть мочи!

 

Бессонницы улыбкой лживой

Приворожить Ваш мимолётный лик…

Разлуки стон неутомимый

Смирить прочтеньем философских книг…

Отправить Господу молитву за двоих,

Стараясь в выраженьях быть учтивой…

 

Прищуром едким новолунья

Распять мечту на крестовине слёз!

О смысле бытия раздумья

Сплетаются в навязчивый вопрос…

Бормочет заклинания под нос

Тоска – свирепая колдунья…

 

                                           * * *

Разрушив тягостный обет

Служенья безрассудству троеточий,

Угомонив всенощный бред,

Виски росой предутреннею смочит

На выходе из лабиринтов ночи

Мой верный поводырь –

                                       рассвет.

 

 

 

           Затерянный мир

 

      Бездна ночи укутала холодом,

      Безутешность пронзила сознание…

      Мёртвой пустоши в сердце расколотом

      Дожидалось хмельное Отчаянье:

 

      – Ты свободна, моя ненаглядная!

      Не печалься: помянут, помолятся;

      Тело вырядят в платье нарядное,

      На руках понесут за околицу.

 

      Там найдётся для спящей красавицы,

      Рядом с длинноволосою ивою,

      Уголок, что туманами славится, –

      Он и станет твоею могилою.

 

      Позабавят формальности бренные:

      Фотографий унылые копии,

      Скорбной надписи буквы нетленные

      На скучающем, сером надгробии.

 

      Не сердись! Ты легка и невидима,

      Слышишь стройную музыку вечности...

      Разве Смерть тебя чем-то обидела,

      Обозначив твой путь в бесконечности?

 

      – Что ж мне снова бродить за надеждами,

      Заговаривать с ветрами дальними?!

      Убаюкивать вихри мятежные,

      Простираться объятьями к пламени?..

 

      – Здесь удачи и счастья немеряно,

      Здесь утешится путник измаянный!

      – Только нет в этом мире затерянном

      Островка наших встреч неприкаянных...

 

---

              Продолжение  будет...

             Достаточно давно тривиальная формулировка, привычная каждому не слишком обременённому годами человеку, задела мою философскую жилку. Кто-то произнёс: «Когда-нибудь мне будет сорок лет…». Рой мыслей в моей голове мгновенно превысил критически допустимое значение, и нужная остановка была пропущена.

 Почему, собственно, «когда-нибудь»? К любому моменту нашей жизни рукой подать, – река времени обгоняет ветер сознания. Обгоняет потому, что мы намеренно позволяем вытворять с собой один и тот же фокус миллионы раз кряду. Давайте ответим, как часто мы уходим в себя, чтобы почить в воспоминаниях? На сколько секунд, минут, а иногда часов, наш разум удаляется для просмотра излюбленных «скриншотов» прошлого? Много воды утекает сквозь нас в эти мгновения! Кубометры драгоценной воды незамеченного нами Настоящего.

Итак, всю жизнь люди  пытаются расширить пределы мимолётности за счёт «отрицательных» значений минувших дней, покоящихся слева от нулевой отметки сиюминутного бытия – отметки, называемой «Здесь и Сейчас». Этому способствует наша память – неисчерпаемый источник различного рода иллюзий. Благодаря ей одной появились вездесущие понятия «стрелы времени», «логики развития», определения «зависимости»,  «фатума» и т.д. и т.п. – термины, окружающие нашу жизнь ореолом значимости и  определённости.

О чём же свидетельствуют эти термины? Не о грандиозном ли – сродни вавилонскому – общечеловеческом строительстве Моста, перебрасываемого от берега «отрицательных значений» к туманной тверди значений «положительных»? Чтоб наконец, сев в уютный салон четырёхколёсного, каждый смог проскочить «нулевую отметку» как можно быстрей, на высоте, неподвластной её скромному, Настоящему притяжению.

Находясь в окопах прошлого, мы воюем – исключительно «заради майбутнього».  Во вселенной, где всё изменчиво, нестабильно, случайно и непродолжительно, мы настырно упрямимся, пытаясь взять всё под контроль, навести полный порядок, гарантировать безопасность, определиться с выбором, «расставить точки над i», достоверно спрогнозировать те или иные события. Не злоупотребляем ли мы интеллектуальными плясками по возрастающим значениям координат несуществующей шкалы времени, строя эфемерные планы, которые – скорее всего – мало в чём пересекутся с действительностью?...

 

– Девушка, это конечная, – крикнул на меня водитель.

Я молча вышла. Оглядела памятник: рядом с ним я помню себя, размазанную во времени, – одинокую или в компании, опаздывающую либо торопящуюся, но неизменно… счастливую.

И правда, память увереннее хранит всё радостное, светлое и дорогое, – скверный опыт сознание пытается выставить вон, куда-нибудь подальше, спрятать как можно глубже. В связи с этим преподавательский резерв собственных ошибок сомнителен, – спустя какое-то время их уже трудно припомнить!

 

Я шагала по мокрому тротуару. Обиженно ретировавшаяся туча громыхала последними проклятиями,  а мысли о том, что я могу сказать о себе в данный момент, завлекали меня в самые полноводные лужи.

Конечно же, оперируя отрезками прошлого, можно дать гораздо более точную оценку любому событию. На лету сортировать онлайн-поглощаемые впечатления – задача не из лёгких. Как часто мы холодны и безразличны к тому, что вскоре станет одним из самых трепетных воспоминаний нашей жизни! Как низко ценим людей, уже сегодня играющих в нашей судьбе неоценимую роль! Не сговариваясь, подчиняемся авторитету старины, доверяя канонам классики, но не замечая талантливых современников! И наконец, однажды чудом осознав уникальность событий, в центре которых находимся Здесь и Сейчас, произносим (либо мысленно проговариваем) чудовищно неуместную фразу. Итак, мы говорим:

«Я – творец Истории!!!»

Боже мой, истории! Вместо того, чтобы без оглядки вкусить головокружительную динамику момента, мы вдруг уподобляемся… начинающим фотомоделям! Мы готовы прильнуть к дисплею божественного фотоаппарата, дабы удостовериться в эффектности полученных снимков! Мы всем своим естеством стремимся к прошлому, мы укоренились в нём так, что напрочь разорвать эти путы нет надежды. Между тем позёрство ради памяти подменяет одухотворённую процессуальность фальшью, обрывает цепь непринуждённых случайностей, лишает драгоценнейшего чувства – чувства трепетной неожиданности...

О, я не ратую за утилизацию воспоминаний! Они вряд ли заслуживают клозета презрения, тем более компостной кучи глубинного подсознания. Моё мнение таково: человечество уделило слишком много внимания постижению формулы Вечности, чтобы серьёзно отнестись к такому обыденному, но неизмеримо более важному понтию, как Настоящее.

Взгляд на настоящее конкретным человеком всегда однозначен, поверхностен и поспешен. Быть может этот факт лишает сиюминутность романтизма?

Иное дело размеренная экскурсия к архивам памяти, где, как в музее, выставлены эмоционально-событийные экспонаты. Вокруг них можно околачиваться сколь угодно долго! И, рассмотрев наконец сии раритеты в условиях различной исторической освещённости и диаметрально противоположных душевных состояний, пойти навстречу своему эстетическому чувству, утолить глубоко засевшую в подсознании потребность в прекрасном.

Ведь там, в недрах спутанного клубка нейронных цепочек, нет ни цензора, ни сторожа. Так что же мешает взять и дополнить капелькой вымысла любую часть индивидуального прошлого? Прибавить чуточку  желаемого. Того, что могло произойти, а значит… действительно произошло, просто случайно выскользнуло из виду. Так, постепенно и непреднамеренно, происходит трансформация субъективных воспоминаний в... 

 

Я подняла голову. По небу распласталась четырёхцветная радуга. Её пересекала тонкая белая линия, становившаяся всё длиннее и длиннее.

Последнее слово на мгновение стёрлось из памяти. Ощутив себя белой точкой на бирюзовом холсте бесконечности, я окончательно промочила ноги. Я вспомнила человека, ласково повторявшего мне: «Глупенькая, по облакам ведь не ходят!» и чуть не заплакала… 

 Забытое слово возвращалось. Оказавшись совсем близко – на расстоянии вытянутой руки – (только тогда!) оно позволило прочесть себя.  Да, именно это слово я ощущала уже целую минуту. Оно было настоящее, щедрое и пронзительное. Я ощущала…

 Сказку.

Бескрайние просторы земли нашей, необъятные горизонты сети электронной! Как быстро и незаметно homo sapiens мутировал в юзера, хакера, киберсквоттера, геймера, чаттера и т.д. и т.п. – вплоть до банального ламера.  Планету объял вирус Поиска – синдромом Неутолимой Жажды Информации – с его опасными сателлитами – спорами Случайных знакомств и абсцессом Инкогнито-недостаточности.

Плесень псевдонимизации покрыла все чаты, блоги и форумы. Где вы – герои, алчущие славы под своими исконными никами – именами и фамилиями, прошедшими паспортный стол  и унижение фотографией, вклеенной ради сомнительной процедуры идентификации личности?...

Минуя ответ, я делаю глубокий вдох и примыкаю к анонимному большинству. Я – Тринити. Мне 25 лет, status: hold, OK-until: the end of my life.