Тавик Франтишек Шимон, Т. Ф. Шимон (1877,-1942) — чешский художник, график и скульптор по дереву.
Париж — это настоящий океан. Бросьте в него лот, и все же глубины его вам не узнать. Обозревайте и описывайте его, старайтесь как угодно: сколько бы ни было исследователей, как ни велика их любознательность, но в этом океане всегда найдется не тронутая ими область, неведомая пещера, жемчуга, цветы, чудовища, нечто неслыханное.
Оноре де Бальзак
- Mi-carme, Paris
[ Читать дальше ]Как то не повезло этому замечательному художнику прижится в нашем сообществе. Два раза были о нем заметки и оба раза удалялись. Но я упрямая. Хочу чтобы он у нас был и радовал.
Вадим Суляков (Vadim Suljakov) родился в Москве в 1960 году. В 1990 году переехал в Америку, где зарекомендовал себя в качестве одного из наиболее выдающихся импрессионистов.
Анжелочка (ака Выкрутасина) писала : "Его рисунки напоминают кружево. Хочется бродить по этим чистым улочкам, сидеть за уютными столиками под зонтом, пить апельсиновый сок или кофе, вдыхать цветочный аромат. Воздушно, маняще и совсем нет людей. Наверное, для того, чтобы еще больше подчеркнуть очарование таких городков."
Посмотреть картины можно в блоге у Николь
Париж, Итальянский бульвар
Константин Коровин 1861-1939г.г.--яркий представитель русского импрессионизма, его живопись--значительное явление русской культуры. Серия картин, получивших названия "ПАРИЖСКИЕ ОГНИ", поистинне романтична. Состоит она из картин, создаваемых в разные периоды, часть картин было написаны в начале в 20 века. в первое его десятилетие, а часть, позже,в период с 1922 по 1939г., годы эмиграции и жизни в Париже. Глядя на ночные парижские пейзажи К.Коровина, погружаешся в таинственную среду жизни ночного города, с его ярко освещенными витринами, огнями уличных фонарей, которые создают колейдоскоп игры света и теней. Город представлен, как некое театролизованное зрелище, где зритель не участвует в городской суете, точно так, как зритель в театре не принимает участие в том, что происходит на подмостках сцены. Для Коровина -художника театр и жизнь, жизнь и театр были всегда равнозначны.
Подробнее о творчестве и судьбе художника см.
http://kkorovin.ru/paris.php; http://kkorovin.ru/biograf9.php
[ Читать дальше ]Marie-Claire Houmeau - современная французская художница. Если Париж у нее акварельный, то Прованс она, естественно, пишет маслом. Прованским!-)) А еще она рисует цветы (тут можно посмотреть)
[ Читать дальше ]
Пальцы худые сжимают кисти, Дыхание чаще, а губы всё ближе. С неба неистово сыплются листья, Просто пора, просто осень в Париже... Чёрный «RENAULT», запотевшие окна, Нежно сплетённые жаркие руки. Щёки от слёз набежавших промокли, Слышатся радости томные звуки. Капли на крыше танцуют танго, В такт сентябрю упражняясь в чечётке, По коже сидений размазано манго, И пятен его очертания чётки. Фары – свидетели тайны влюблённых Тускло мерцают в тумане рассвета. Сыплются листья на плечи прощённых И возвращённых из жаркого лета.
Галина Юдина
Сайт ::: http://www.guy-dessapt.com/ [ Читать дальше ]
МEMORIA...
- Что нибудь еще мсье?
Невольно вздрогнув, я отрицательно качаю головой и прошу гарсона принести счет...
Холодает. Легкий ночной бриз доносит до нас влажный, горьковатый запах Сены и звуки оркестра играющего на пароходе, по-моему что-то из ‘‘Серенады солнечной долины‘‘ Глена Миллера...
Мельком гляжу на часы и с досадой замечаю стрелки, безжизненно зависшие на половине двенадцатого.
Ты бледна, в глазах глубина и истома. Господи, какой же я эгоист, да ты ведь устала. Я спешно накидываю на твои поникшие плечи свой китель, жестом подзываю официанта. И рассчитавшись, вслед за тобой направляюсь к выходу...
- А вот вы молодой человек! Да-да, вы! - окликает меня сидящий в компании пожилых людей, полный старик, с пышными усами и лакированной трубкой в зубах - вот что вы, молодые думаете по поводу новых выходок этих бошей и их психованного фюрера?
- Думаю, не стоит все так драматизировать, мсье. Германия сейчас не та, да и время тоже...
- Ах, дорогой мой! Когда-то, в четырнадцатом, будучи таким же молодым как вы, я рассуждал подобным образом. Боже мой, как же мы все тогда заблуждались.
- Поверьте, все будет хорошо.
- Ну что же... Я рад вашему оптимизму, молодой человек. И пью это " Шардоне ", за Вас, Вашу прекрасную спутницу и старую добрую Францию!
- Благодарю вас мсье. Всего доброго...
Едем в такси. Я шучу, пытаясь приободрить тебя, зная как ты не любишь всех этих разговоров о войне. За окнами безумной вереницей проносятся улицы, площади, дома, мосты живущего своей размеренной и чудаковатой жизнью, ночного города. Зеркальная гладь Сены, мрачный силуэт Нотрдам-де-Пари и воткнувшаяся в темный провал неба, сияющая стрела Эйфелевой башни...
А над этим всем, словно существуя в иной, отдельной реальности медленно и величественно плывет Луна. И слегка задевая серебристым диском, разбросанные по небу как клочья рваной ваты, белые пушистые облака, заливает все вокруг жидким, сине-зеленым светом и бросая на грешную землю причудливые тени. Ты, согревшись, тихо и безмятежно дремлешь на моем плече. И я хочу, чтобы эта идиллия длилась вечно...
- Приехали мсье - вырвал меня сладостного плена хрипловатый голос таксиста - с вас двадцать франков... Спасибо мсье, доброй ночи…
Еще мгновение и в беспробудной тиши, растворяются последние звуки уезжающего авто. А я заворожено любуюсь тобой. Изящная, стройная, босая - ты словно фея, приходящая в этот бренный мир раз в сотню лет, стоишь посреди залитой бледным лунным светом лужайки, и, расставив руки, смотришь на бездонное ночное небо...
И подхватив на руки, я бережно несу тебя к дому. Нашему дому. Моя любимая, родная, единственная.
И я как никогда счастлив, в эту райскую ночь. Нашу последнюю ночь. Ибо завтра, все будет уже по-другому. Ибо в моем рабочем столе, лежит служебное предписание, лейтенанту французских ВВС Паскалю Бланже, прибыть штаб.
И кому как не мне, человеку военному понятно, на пороге чего мы стоим. И уже громоздятся над горизонтом, черные тучи, сверкают тревожные зарницы, а в воздухе пахнет грозой. И будут твои полные тревоги и слез глаза. Дрожащий голос, крепкие объятия, жгучие поцелуи и тающая в дорожной пыли твоя поникшая фигурка у порога...
Но это будет завтра. Это будет потом. А сегодня есть ты, я, эта ночь, эта Луна и наша Любовь...
* * *
- Эй, золотой ты чё уснул - сержант небрежно похлопал ЕГО по плечу – приехали!
Словно пытаясь прогнать, нашедшее наваждение, ОН мотнул головой и подхватив автомат, спрыгнул на землю. Почти в тот же миг ГАЗ, фыркнув, сорвался с места и через минуту исчез за поворотом. Всё еще глядя, вслед уезжающей машине, вдруг спросил:
- Слышь, Серега, а ты веришь в реинкарнацию?
- Чего!?
- Нууу... Там - переселение душ, старая память, астральные связи...
- Ты чё, белены объелся.
- Нет, просто мне иногда кажется, что мы все уже когда-то жили и даже...
- Когда, кажется креститься надо! Пошли салага…
- Да нет же, ты не понял, просто ... - подняв к небу глаза, ОН глубоко вздохнул и добавил - просто эта Луна и снова вздохнув, пошагал сквозь теплую южную ночь, к маячившему впереди темному силуэту дозорной пограничной вышки...
Где-то у причала плескалась вода, на теплоходе играла музыка, вдали без устали шумел расцвеченный яркими огнями, неутомимый трудяга порт. В воздухе стоял пряный аромат влаги и цветущей сирени.
А над этим всем, словно существуя в иной, отдельной реальности медленно и величественно плыла Луна. И слегка задевая серебристым диском, разбросанные по небу как клочья рваной ваты, белые пушистые облака, заливает все вокруг жидким, сине-зеленым светом и бросая на грешную землю причудливые тени...
