Слушайте, а вам когда-нибудь приходило в голову, что вся жизнь - это только воспоминания? Есть исчезающе короткое и неуловимое мгновение в настоящем, но зафиксировать его факт практически невозможно. Оно сразу-же становится прошлым (т.е. воспоминанием). Похоже, что настоящей жизни нет вообще. Только ожидание того, что может случиться и... воспоминания..., причем научно доказано, что они (воспоминания) всегда ложные и при каждом акте вспоминания перезаписываются заново и каждый раз в более удобной и приятной версии, чем в прошлый раз вспоминания. Именно поэтому рождается куча споров типа таких:

- А дело было так (.....)
- Нет, не так, а вот как (...)
- Вы все дебилы - там вообще ничего такого не было
- Сам ты ёбнутый и какого хера встрял в беседу умных, тебя-то там точно не было, а врёшь ты только из-за Вальки, которой это выгодно
- Смешно вас всех слушать. Просто почитайте воспоминания Артура Почитаемого, он всё очень точно описал в своих мемуарах
- Но это же идёт вразрез с тем, что со скрупулёзной точностью описано и задокументировано в мемуарах Эдипы Гиппокамповны! Всё было вообще по-другому. И не только не так, но даже и в другом городе.
- Нет, позвольте. Я видел всё своими глазами и не делайте из меня идиота!
- ....... (знак бесконечности)

Дело в том, что с огромным трудом (почти месяц читал) закончил Пенроуза "Новый ум короля" - там очень много и на этот раз слишком много математики (вообще Пенроуза обычно читаю более легко). А после него сразу сейчас читаю книгу Нобелевского лауреата по биологии: Эрик Кандель "В поисках памяти". Там тоже нехило умного, но похоже, что и в самом деле они в чем-то пересекаются. Нет времени, как такового. И все так сложно, что волосы дыбом. Вот просто прочтите и вникните. Нет ни времени, ни настоящего, ни будущего, ни прошлого. Просто в каждый момент времени есть какая-то квантовая суперпозиция всего мира и вселенной. Эту суперпозицию даже для кишечной палочки описать никакими терминами и формулами невозможно. А в то-же время у кишечной палочки есть тоже сознание в его первичном понимании. И у кристаллов тоже (хотя это спорно). И как это происходит - тоже непонятно, но интересно.

Ладно, проехали. Я не научпопный лектор. Просто делюсь со своим дневником. Поскольку настоящего нет, а воспоминания постоянно лгут, то возможно эта запись мне когда-нибудь пригодится. Или не мне.

Как писал Теннесси Уильямс в пьесе «Молочный фургон здесь больше не останавливается», описывая то, что  теперь называется эксплицитной памятью, «тебе когда-нибудь приходило в голову, что вся жизнь — это воспоминания, кроме одного мгновения настоящего, которое проходит так быстро, что ты едва успеваешь его уловить? Все это и правда воспоминания, кроме каждого уходящего мгновения».

На бічній стіні костелу збереглися найстаріший в Західній Україні сонячний годинник, подарований костелу одним з австрійських монастирів.

Мы не привыкли задумываться над простыми вещами, даже над такими как, сколько времени у нас уходит на то, чтобы обеспечить семью продуктами. Но за этой простой и не слишком утомительной процедурой стоит масса потраченного времени, которое можно было бы использовать со значительно большей пользой, если бы удалось сэкономить его хотя бы на половину: http://donets68.livejournal.com/66890.html

Ты думаешь, Голгофа миновала,
При Понтии Пилате пробил час,
И жизнь уже с тех пор не повторяла
Того, что быть могло — единый раз?

Иль ты забыл? Недавно мы с тобою
По площади бежали второпях,
К судилищу, где двое пред толпою
Стояли на высоких ступенях.

И спрашивал один, и сомневался,
Другой молчал, — как и в былые дни.
Ты всё вперед, к ступеням порывался...
Кричали мы: распни Его, распни!

Шел в гору Он — ты помнишь? — без сандалий...
И ждал Его народ из ближних мест.
С Молчавшего мы там одежды сняли
И на веревках подняли на крест.

Ты, помню, был на лестнице, направо...
К ладони узкой я приставил гвоздь.
Ты стукнул молотком по шляпке ржавой, —
И вникло острие, не тронув кость.

Мы о хитоне спорили с тобою,
В сторонке сидя, у костра, вдвоем...
Не на тебя ль попала кровь с водою,
Когда ударил я Его копьем?

И не с тобою ли у двери гроба
Мы тело сторожили по ночам?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Вчера, и завтра, и до века, оба —
Мы повторяем казнь — Ему и нам.

Зинаида Гиппиус

Сколько просьб у любимой всегда!
У разлюбленной просьб не бывает.
Ах,как жалко,что нынче вода
Под осенним ледком застывает.

И я стану,--Христос!помоги,
На покров этот светлый и тонкий.
А ты письма мои береги,
Чтобы нас рассудили потомки.

И печальную повесть узнав,
Пусть они улыбнуться лукаво:
Мне любви и покоя не дав,
Одари меня горькой славой.


По памяти писала.помню со школы.
Скорее бы пришла весна, настоящая,вместо этого тягостного междувременья.

Чем дольше живу (впрочем, время весьма относительно, как доказал давным давно один аутист), тем больше убеждаюсь в правоте тезиса "у каждого свой крест". Есть куча притч на эту тему - не будем опошлять заметку.

От себя добавлю, что даже когда показалось, что вот-вот уже наконец-то свой крест осознал и примерил, то, цитируя Путина, "это была еще белая полоса" и ни хрена ты, мудак, в своем кресте не поймешь аж до самого часа Чэ. А вот уже там на небесах тебе и объяснят - в чем именно был крест и почему ты его так криво через свою жизнь протащил, что в итоге очутился совсем не в той небесной палате.

Сегодня ничего особенного писать не буду, ибо все настолько личное, что нельзя- запрещено.
А из прикольного - у нас есть редчайшая разновидность арахиса. Вот на картинке - "черный арахис". А все потому, что голова болит так сильно и так постоянно, что практически никакие процессы не удается контролировать. Увы.