Рано утром, малыш, на этой горе, каждый день происходит нечто таинственное.
Сюда приходит Время, сворачивается клубочком в тёплой капле сосновой смолы, и
расслабившись, отпускает весь мир из своих рук.
   Но мир настолько увлечён погоней за собственным хвостом, что тут же забывает
свою привязанность и зависимость от Времени.
Именно в это время наиболее яркие сны, наиболее живительная вода, и рассудок
чист от загрязнений и внушений.
   Говорят, в этот момент Время созерцает цветение и отцветание потерянных
принципов, надежд, желаний, планов, идеалов... Человек вкладывает в них столько
сил и эмоций, что для Времени они цветут, словно маки.
Яркими дурманящими цветами. Цветами, помогающими раскрыть момент отдыха в
пространстве широкими алыми лепестками и найти новое вдохновение для ежедневной
работы над морщинками, мозолями, трещинками и песчинками ежедневных простых
действий, выстраивающих замок нового мира.

   Ведь Время - художник. А где ещё искать вдохновение художнику его уровня, как
не в бессмысленной красоте нежных созданий, искривляющих ровные линии событий?
   И в поэзии алых маков...