У нас слишком возвышенные представления о книге, мы охотно ее боготворим. Но на самом деле, если присмотреться, гигантскую часть наших библиотек составляют книги, написанные людьми совершенно бесталанными, откровенными кретинами или помешанными.

Грубо? Простите.

Но именно так высказал своё мнение на счёт всех писательских трудов Жан-Клод Карьер, который совместно с Умберто Эко написал "бестселлер" под названием "Не надейтесь избавиться от книг!". Кроме того, что оба писателя с пеной у рта на трёхстах с лишним страницах доказывают, что старый добрый бумажный вариант книги никогда не выйдет из моды, они еще во всей красе сатирических высказываний не очень лестно о ней отзываются. Уверена, что у писателей на это были свои причины. Как и у меня есть свои причины с ними согласиться.

Вот, правда, если задуматься над тем, сколько из всех прочитанных изданий запомнилось мне как нечто действительно прекрасное, волнующее, незабываемое, то размышления просто-напросто заведут меня в тупик. Поэтому я терпеть не могу, когда кто-то просит меня посоветовать, что почитать. Я просто не знаю, что им ответить. У меня даже нет в голове каких-нибудь "дежурных" изданий, которые, в случае чего, я привела бы в пример. У собеседника может сложиться прискорбное впечатление, что мир литературы от меня очень далек. Но на самом деле это не так!

В отчаянных поисках лучших художественных изданий я начала пересматривать "список книг, которые должен прочитать каждый". С прискорбием обнаружила, что 90% из них - либо детская литература, либо произведения, включенные в образовательную программу. С одной стороны, это нисколечко не плохо, даже наоборот - большая часть изданий действительно гениальны и очень сильны. Но что же получается?.. Что "лучшее" исчерпывается в школе и институте, а за их пределами нас ожидают Донцова, Курков и Коэльо на книжных раскладках? Сколько из всего массива книг тех, которые по-настоящему стоит прочитать? Одна сотая? Одна тысячная?..

Как по мне, Жан-Клод Карьер вовсе не ошибся, предпологая, что "Из двухсот или трехсот тысяч свитков Александрийской библиотеки, превратившихся в пепел, подавляющая часть наверняка была полнейшей чушью".

Странный и затерянный мы народец – человечки. Есть такая Земля себе, вертится вокруг огонька по имени Солнце, греется...

Вы читали «Рожденный править» Майка Резника?.. Нет? Ну и напрасно. Весьма и весьма наглядное отображение человеческой натуры. А я не только читаю, но и пишу. В данный момент – тебе… И всем тоже. Верю, что хоть ты прочтешь мой скромный труд, если не люди, и сие не пропадет зря…

Иногда почитаю письма читателей в редакцию какого-нибудь популярного издания, и страшно становится. Впечатление, будто стоит тысяча самоубийц на краю пропасти и спорит, кто прыгнет первым. Каждый хочет быть первым даже здесь, и потому никто не прыгает. А время идет… Неужели в этом смысл человеческой жизни – копошиться в себе и своей бытности? Неужели в этом мире, таком странном и тем самым интересном, нет ничего, кроме нас, человеков? Жизнь становится скудной, и сумерки отнимают у нас день. Ночи у нас нет уже – мы спим. У некоторых нет уже и дня…

И неужели смысл человеческой жизни – жалкий удел произрастающего семени, которое прежде чем устремиться в Неведомость Бытия, оставит после себя семя, подобное себе, дабы не опустел этот мир? Зачем тогда звезды на небе? Зачем тогда море, разбивающее в брызги свои волны о скалы? Зачем тогда буря, сметающая все на своем пути, доказывая ничтожность человеческого создания перед Силой Природы?

Нет, я не верю в это. И никогда не поверю. Мы здесь еще зачем-то. Не кажется ли, что мы забыли что-то очень важное?

Тебе было когда-нибудь одиноко? Просто… одиноко?

Когда наступит одиночество, и жизнь теряет смысл, обрати свой взор в небо порой, которая нами почти потеряна – ночью, и ты поймешь, что одиночество – всего лишь внутреннее состояние, которое не более, чем туман на дороге жизни. Это просто знак, что тебе нужно что-то сделать в жизни.

Одиночество иллюзорно. Это самый большой обман в жизни людей. Да, я бывал один. Но никогда не был одиноким. Со мной всегда было то, что вселяло смысл в мое существование. И годы только прибавляют смысл.

Жизнь – сложная и интересная штука. В то же время очень жестокая. Если почувствовал безысходность и одиночество – ты ранен; если выпил или укололся – ты убит.

Хочешь победить в жизни – прежде всего одержи победу над собой. Хочешь начать что-то новое – начни с себя. Впрочем, во всех случаях в этой жизни нужно начинать с себя. Может быть, где-то в другом месте проще, но не в нашем мире, не на Земле, не здесь.

В другом месте, может, не будет иметь смысла быть...

И все же… Странные мы, человеки…

Лёгкость изначальной ирреальности наступает, если закрыть глаза и на какой-то отрезок времени отречься от существования окружающего мира. Тогда всё предстаёт в своём первозданном виде. Тот самый мир, каким он был до нашего появления - как нетронутый лист бумаги, хранящий девственность проходящего времени, пока не коснётся его поверхности рука творящего.

Юностью, играющей на струнах лучей солнца, дарящих тепло и свет растущему, пробежит миг, в который родится окружающий мир, новый, как снова написанное письмо, адресованное в никуда, что ощущается всем существом, и кажется реальным обретение абсолютной безмятежности.

 Но есть ли смысл подобного творения, если через мизерный отрезок времени теряется приобретённое и сотворённое из тончайших ниточек пространства и времени, и снова в сознание с силой разрушительного взрыва галактики врывается неумолимая реальность бытия, и становится очевидным пребывание в этом странном уголке, в котором всё перемешалось, словно в калейдоскопе времён и миров?

Есть. Как есть свет неизмеримо далёкого светила, лучи которого доходят до нас через миллионы лет.

Смысл... Смысл, который мы тщетно ищем, теряя... смысл...

Мы здесь, чтобы сделать этот мир другим...

Мы закрываем глаза, чтобы увидеть, каким должен быть этот мир...

Неужели всё так... просто?

Не помню когда в последний раз писал в дневник. Стало неинтересно.
Событий так много, что букв на них не хватит, значит и тратить незачем. Вчера пытался на ночь почитать. Ничего не нашел в своем покетбуке достойного. А в нем (на секундочку!) примерно 8 гигабайт текстов от ведущих производителей. Все Стругацкие, Шекли, Толстые и прочее. Не цепляет ничего. Наконец выбрал Чехова Антона Павловича. И знаете, что? тоже не зацепил. Как-то текст показался занудным, сюжет надуманным и вообще...

Расстроился, выключил покетбук и тупо воткнул в уши вакуумные наушники своего нового супер-пуперного "плеера всего" от "Тranscend", поставил таймер сна и увалился наслаждаться. Лег, погрузился в другую реальность и начал сочинять очередную страницу своего неопубликованного романа. Так и уснул. И в ней очень даже ничего. Как в другой реальности, так и в этой сочиненной странице. Жаль, что ее никто не прочтет.

А неделю назад была на приеме якутка из Сохи. Город сейчас не вспомню. Там у них, несмотря на алмазы, оказывается даже простое УЗИ сделать проблема - надо ехать за триста километров чтобы просто срок беременности узнать. А природа - красивая. Она очень подробно описала - мне понравилось.

ЗЫ - знаю, что Гомель не в Якутии. Ну так совпало...

Це вже третій міжнародний фестиваль, в рамках якого відбудуться презентація нових книг, лекції, концерти а також зустріч с дятяча, благодійна программи. Гостями Арсеналу стали видатні письменники з Франції, Австрії, Швейцарії, Німеччини, Польщі, Чехії, Росії , США тощо

Неприлично долго читаю "Цветы для Элджернона", но затягиваю этот процесс умышленно. Мне хочется специально обсмаковать все словосочетания и буквы. Всё осмыслить. В очередной раз передумать внутри себя.

"- Никто не в состоянии предложить нечто совершенно новое, миссис Немур. Каждый исследователь начинает работу на развалинах идей предшественников. Значение имеет только конечный вклад в сумку знаний."

Кстати, я давно и много раз говорил, что читать книги глупое и бессмысленное занятие. Вот еще одна причина, по которой я это не люблю, но бывают ситуации, когда ничего более умного или подходящего не подворачивается.

Вот даже в самой-самой замечательной книжке обязательно встретится нечто типа "ослепительной красоты брюнетка". Из того-же Элджернона, кстати, цитата.

Какже нужно не любить себя, чтобы пользоваться такими вонючими штампами. Имея организацию внутри себя тонкую, ответственно заявляю - каждый раз, когда вижу штамп - меня тошнит. Стоп, не кидайтесь тапками - согласен, что "меня тошнит" - тоже штамп. Но по сравнению с ослепительной красоты брюнеткой - это просто число Фолкмана. Тошнит от штампов. И от неправды.

Деньги какие-то в конверте, подставы...

Какие глупости находятся в голове у всяких неполноценно недоразвитых личностей. Меня вот, например, всерьёз озаботило - как при сорокоградусном морозе эскимосы какают и вытират жопу. Вот ведь проблема....

Життя часто порівнюють з дорогою, але в мене воно більше асоціюється з книгою. Сторінка за сторінкою ми пишемо її своїми думками й вчинками. А замість пробілів – те, чого ми не зробили. З різних причин: боялись невдачі чи людського осуду, через лінощі, чи просто не здогадались. Частина пробілів на своєму місці, бо від деяких вчинків  краще відмовитись, а частина немов пропущений текст. З плином часу до них можна повернутись й заповнити – або вчинками або гіркотою усвідомлення втрачених можливостей. Ми робимо помилки, але не завжди бачимо їх, або й не хочемо бачити. А їх обов’язково треба знаходити й виправляти, бо інакше вони будуть повторюватись поки не отримають свою порцію уваги й розуміння.

Пишемо часто не уважно й не акуратно, не згадуючи про те, що колись написане прочитають й поставлять оцінку, як учневі в школі. Ми пишемо книгу свого життя рідко задумуючись про її зміст, стиль чи форму.  Це мабуть єдина книга, в якій хочеться написати поменше пригод і неприємностей для головного героя, а побільше стабільності й щастя, навіть якщо читати це нудно. Часто ми відкладаємо цікаві глави на потім не задумуючись, що на них може просто не вистачити сторінок. Бо хоч книгу пишемо ми, але кількість сторінок мало залежить від нас, та й останню крапку ставимо не ми.