Сегодня, я купила вечность. Не то, что бы она была мне сильно нужна..., а просто из любопытства. Вообще то, я собиралась купить себе осенние сапоги, и именно с этой целью я залезла на сайт "Купи-Продая". Я просматривала объявления с разнообразными моделями сапог, полусапожек, ботильон... и в какой-то момент поймала себя на мысли, что  не слежу за лентой предложений. Мысли сделали невероятный кульбит и, как это обычно со мной бывает, уже  были очень далеко от настоящего...
     Сороковник подкрался как-то незаметно. Словно играя со мной в прятки, время в мягких войлочных тапках тихонько выпрыгнуло на меня, не дав опомниться. Жизнь уже как бы устоялась, все было размеренно, понятно, обыденно. Дни проходили за днями не суля особых сюрпризов и потрясений. Хватало и сложностей и маленьких радостей. И все же... У всей этой размеренности и понятности, было стойкое послевкусие...тоски. На фоне общего благополучия, это чувство казалось более, чем странным. Но в постоянном круговороте ежедневных забот, занятий и вечной спешки, о такой мелочи и не вспоминалось. Разве что иногда...когда мыслям удавалось вырваться из цепких лап рассудительной целесообразности.
Вот так, не очень следя уже за своими разгулявшимися мыслями, я вдруг увидела объявление, с очень странным текстом:  "Продаётся вечность. Слегка б/у (бывшая в употреблении), в хорошем состоянии. Не дорого. Цена договорная" и прилагался (что удивительно) адрес. Ни имени, ни номера телефона. Просто адрес. Мысль о сапогах улетучилась мгновенно, а ее место заняло стойкое любопытство. Глянув на часы, только восемь вечера, я не раздумывая накинула куртку, впрыгнула в кроссовки и выбежала на улицу. Конец августа выдался по-осеннему прохладным. В воздухе еще стоял аромат уходящего лета, но уже  чувствовалось приближение осени.
     Вот и нужная улица. Дом был старым, но аккуратным. С лепными барельефами и несколько облупившейся от времени краской. Я поднялась на нужный этаж и в некоторой нерешительности замерла у деревянной двери. Дверь, как и весь дом, была старой, украшена она была строгим резным орнаментом и единственное, что смягчало её внешний вид, был не большой горшочек с лавандовым букетиком в нём, каким-то образом прикреплённый к центру двери. Звонка не было и пришлось постучать. В те несколько десятков секунд, пока я стояла перед дверью, в голове пронеслись тысячи мыслей, самой настойчивой из которых была одна :" Какого лешего я здесь делаю?!" И в тот самый момент, когда я уже решила ретироваться с позором, дверь приоткрылась. В дверном проёме стояла ещё довольно молодая женщина. Она  держала на руках спящего младенца. На девочке (судя по розовым пелёнкам это была девочка), были смешные вязанные топики с большими фиолетовыми помпонами.  Приложив палец к губам, женщина знаками пригласила меня войти. Проводив меня на кухню, она скрылась за одной из дверей.
     Оглядевшись, я увидела на столе мобильный телефон. "Странно, - подумала я, - а в объявлении был только адрес.." Появившаяся через минуту женщина, держала в руках среднего размера  шкатулку, обтянутую бордовой бархатной тканью, с  замысловатым вензелем в виде разлетающегося стайкой птиц, знака "бесконечность" в районе замка. "Видимо, Вы пришли за этим", - улыбнувшись сказала мне женщина. "Видимо да"- словно в каком-то тумане повторила я, и добавила: "Договорная цена, это сколько?". "О,сколько сможете. На самом деле то, что в этой шкатулке не имеет цены", - мягко улыбаясь сказала женщина.  Соображая только половиной мозга, поскольку вторая его половина настойчиво отказывалась верить в реальность происходящего, я достала из кармана деньги, предназначенные для покупки сапог. Положив деньги на кухонный стол, я взяла в руки протянутую женщиной шкатулку. Она была довольно тяжелой и приятной на ощупь. "Вот ключ", - сказала женщина, и протянула мне не большой старый ключ, уже потемневший от времени. Вдруг, из соседней комнаты раздался плач ребенка, и женщина быстро проводив меня до двери кивнула мне на прощание. Не могу сказать, что я была опечалена скоропостижным прощанием, поскольку мысль о том, что я кретинка, которую виртуозно развели на деньги, всё отчетливее стучала уже в обоих полушариях моего воспалённого мозга. Выйдя на улицу, я опустила руку в карман, что бы положить в него ключ, и с удивлением обнаружила в кармане деньги. Ну да, выбегая в спешке из дома, я разделила деньги на два кармана. Получается, что я отдала только половину денег.
Вернувшись домой я тихонько проскользнула на кухню и поставила шкатулку на стол. В доме царил покой. Сын был занят компьютером, а коты мирно спали на подоконнике. Сев на стул я достала из кармана ключ. С некоторым волнением и огромнейшим любопытством, я вставила ключ в замочную скважину. Раздался тихий скрежет металла, а потом щелчок. Шкатулка открылась.
     На первый взгляд, в ней была куча разного хлама и стойкий запах....чего?!  Вдохнув побольше воздуха, я решила не сдаваться так легко и начала рассматривать содержимое шкатулки. На внутренней стороне  мягкой, стёганной крышки шкатулки, булавкой была приколота вырезка из какой-то очень старой газеты, с текстом того самого объявления. В самой же шкатулке, первой лежала старая открытка с пожелтевшими от времени краями. На ней очень условно было изображено море и чайки. На обратной стороне всего пару слов :" Приезжай. Жду. Марта". Потом были какие-то засушенные цветы, бережно перевязанные голубой атласной лентой. Хрустальный флакон с золотистой каплей духов на дне, хранил неведомый мне аромат. Была там и игральная карта на которой был изображен Король Треф. Обнаружился и веер с ручкой из слоновой кости, и шелковый носовой платок с вышитыми в углу короной и гербом. В отдельном бархатном мешочке лежал маленький ошейник с забавным колокольчиком. В углу, под страницей из Булгаковского "Мастера .." лежали связанные шелковой красной нитью два оловянных обручальных кольца, с полустертой от времени гравировкой имён и знаком "бесконечность", на внутренней стороне. Было там и большое, яркое, оранжево-красное перо; и старые механические часы показывающие без "5" минут "12"; и вязанная варежка; и тюбик с совсем еще свежей бирюзовой краской, а с ним рядом кисть, и ещё много разнообразных вещей,...а на самом дне шкатулки я увидела топик. Тот самый, с огромным фиолетовым помпоном. Он лежал на пожелтевшем листке бумаги. Взяв в руки этот листок я увидела что-то похожее на стих, но написанный явно детским почерком. И вот этот самый листок мне, почему-то, совсем не хотелось возвращать в шкатулку. Как-то сами вдруг нахлынули воспоминания. Лето, бабушка возится на кухне с ревеневым пирогом. Я сижу за кухонным столом и пишу в новом, недавно подаренном мне красивом блокноте. Когда бабушка мне его подарила , я решила что буду писать в нем стихи. Но потом там стали появляться и картинки, и маленькие рассказики, которые я так любила читать бабушке...
     Да, давно я ничего не писала. Даже когда в голове мелькал какой-то сюжет, на него просто не хватало времени. Вечная занятость просто не оставляла времени ни на что. Стоп!  Время...да, время. Вечность...всё что собрано в этой шкатулке, предназначено для напоминания о ней. О том, что мы ещё можем успеть сделать, вспомнить, найти...прежде, чем уйдём...  И я поняла. Ну конечно, ну кто будет давать свой номер телефона, предлагая продать...Вечность?! Она -  ведь то же время, а  оно не имеет цены... Вот так мне досталась вечность.. вечность стоимостью в пол пары сапог не имеющая цены. Немного позже, взяв из коробки листик исписанный детским почерком, я положила туда другой, на котором описала всю эту историю.
     А следующим утром, на сайте "Купи-Продая" появилось новое объявление: "Продаётся вечность. Слегка б/у, в хорошем состоянии. Не дорого. Цена договорная" и мой адрес...

Этой ночью какие-то тати сняли с пьедестала памятник.

Память - странная штука. Хотя бы потому, что ею сложно управлять. Самое первое мое воспоминание, которое скорее похоже на сон, - это наша собака. Не мама, не папа, не сестра, не бабушка и не дедушка. А именно "Джилька" - большая дурноватая собака, названная в честь вредной героини одного из многочисленных мексиканских сериалов. Мы ее завели, когда переехали в начале 90-х из страдающего нехваткой продуктов Киева на небольшой хутор в Ростовской области.
Одним из любимых ее занятий было валить меня лапами на землю и облизывать. Мне рассказывали, что я всякий раз при этом кричал, но в памяти у меня лишь осталось большая вытянутая морда на фоне синего неба, влажный длинный язык да подрагивающий от дыхания нос.

Память сама выбирает что помнить, а что - нет. Когда я был подростком, то мне не нравилось быть в компании своих одногодок. Уж слишком стыдно было слушать те глупости, которые они обсуждали.

До сих пор помню как на секции легкой атлетики (которой я довольно долго и напряженно занимался - 2 командное место на всеукраинских соревнованиях "Старты надежд") мне пришлось драться за правильное название добермана-пинчера.

- Доберман-пикчер! - Кричал мне наш лучший бегун на 1 километр, веснушчатое лицо которого краснело при каждом удобном случае. - Пикчер, а не пинчер!

Наблюдавшие за спором сокомандники издали одобрительный гул, выражая ему поддержку. Нет, они не думали что он прав. Просто я слишком много умничал и был почти отличником, не дотягивая только по украинскому языку.

- Ты - идиот! - Воскликнул я в сердцах, ни на секунду не сомневаясь в своей правоте, после чего получил удар в скулу с которого началась смешная детская потасовка. Хотя, конечно, в тот момент я не воспринимал юмора ситуации.

Поэтому как только у меня появлялась возможность я старался общаться с людьми постарше. Мне до сих пор с тоской вспоминается то чудное время, когда найти умного человека было делом простым и несложным. Подростком я несколько сезонов подряд ездил на рок-фестивали в Крым. Тогда весь поиск хорошей компании сводился к простому "пьют/не пьют". А после этого сиди у костра и слушай.

Конечно, мне приходилось внимательно следить за тем, что я говорю. Очень уж не хотелось сморознуть глупость.
Ведь память превосходно запоминает то, за что потом бывает стыдно.

Это было на одном из фестивалей на мысе Тарханкут. Помню, я сидел прямо под сценой. Был полдень и люди, начавшие приходить в себя после многочасового слэма, бесцельно, как казалось со стороны, бродили по лагерю. Ко мне тогда подсел один знакомый лет 18-и, у которого в то время (как я сейчас понимаю) были приступы бунтарского цинизма.
- Хочешь винограда? - Он протянул мне большой кулек с кишмишем.
- Да, спасибо. - Ответил я и с подчеркнуто философским видом посмотрел в сторону гладкого как стекло моря - в тот день была необычайно тихая погода.
Молчание затягивалось.
- Жаль, что Клиф Бёртон умер. - Немного невпопад озвучил я недавние размышления.
- Да ну? - Насмешливо протянул знакомый.
В этот момент я понял, что все это прозвучало слишком пафосно и как-то "по-детски".
- Ладно, я пошел. - Он отломил мне ветку винограда и величественной походкой двинулся в сторону берега.

Прошло время и мне уже не стыдно за эту непонятно почему выбранную Памятью ситуацию. Прошло время, а мне до сих пор жаль, что Клифф умер так рано.

                          



© Mike911

Николай Рыбников родился 80 лет назад в Воронежской области. Образ простого рабочего парня, которого знали и любили все зрители, которого так здорово играл Рыбников, был всё-же только образом. Отец его Н.Рыбников в 1927 году играл в Малом театре, а в 1937-м стал Народным артистом РСФР. После школы Николай поступил на курс Герасимова и Макаровой. "Весна на Заречной улице", "Высота", "Девчата"... Это одни из самых любимых.            Женат Рыбников был на красавице Алле Ларионовой. Их считали одной из самых красивых и счастливых пар отечественного кинематографа. Казалось, и прожили они так же – красиво и счастливо. Даже умерли одинаково – во сне. Просто заснули и не проснулись.И пережила Алла его на 10 лет.

        У них был гостеприимный дом, друзей было много, их любили и ждали. Сами готовили... Пироги, пельмени. У Рыбникова были какие-то свои особые рецепты консервирования огурцов и помидоров. Обычно до 7 ноября банки открывать строго запрещалось, но в тот, 1990 год, окрыли раньше, на его поминки. 13 декабря собирались отмечать юбилей Коли, но он не дожил всего полтора месяца до своего шестидесятилетия.

Без Коли Аллочка сникла.Жила трудно, часто болела, очень страдала за свою младшую дочь от Рыбникова Аришу, которая сильно пила, старшей, от Переверзева, гордилась.

Наина Ельцина не раз предлагала ей помощь, но Алла отказывалась, скромно жила на свою мизерную пенсию, чуть больше пятисот рублей. Дочь Арина умерла вслед за матерью.(С)          Жизнь чаще всего не так однозначна, как её преподносят, есть типы, стереотипы, амплуа...Но одно я знаю точно- Рыбников был замечательным актёром- ему верили и его любили. Он ещё и прекрасно пел. На днях Сан.Саныч выкладывал видео из "Весны.." Фильму 50 лет, а слушаешь голос Рыбникова с замиранием. Он рано ушёл, но сделать в профессии успел столько, что ещё не одно поколение будет знать и помнить Рыбникова Николая Николаевича. С днём Рождения, любимый артист!                                                                                                                                           

Память мечется,
и не лечится,
по-хозяйски терзает взгляд.
Под копной волос
ждет ответ вопрос...
В безразличии маскарад.

Впереди молва,
позади слова,
на запястии шрам любви.
Вновь пришла весна,
радуясь, красна,
но о ней позабыли мы...

Опрометчиво
жизнью клетчатой
сериал заменен на клип.
И извечное
не намечено,
в титрах - тень, а на коже сыпь.

Роза алая
лежит вялая -
рок свершил приговор любви...
Я зеркальная
драма в памяти,
отражение боли ты.

Это кадр из фильма "Маскарад", одного из лучших фильмов режиссёра Герасимова. В роли Арбенина -Мордвинов Николай Дмитриевич, Нина- Тамара Макарова.
[ Читать дальше ]

                                        

Сегодня год, как нет одного из блогеров этого сайта...
http://owl.org.ua/
Его ник здесь был КоллекЦионер.
Блога не осталось.
Хотя на сайте есть блоги, на которые по 19 месяцев не было хозяев.
Что осталось от человека: память человеческая с постепенно стирающимися каментами...

Сын остался, который его никогда не видел,
отец остался, который виня себя и просто чернит память своего сына.

Увы не осталось блога, который бы мог как-то поддержать искры в костре памяти.

Что ж так тому быть...

или, есть возможность восстановить хотя бы блог...
или передать пароли от странички???