Ты мне не пишешь больше. Ящик почтовый пуст. От Воркуты до Польши Нет больше теплых чувств. Стало уже привычкой Не ожидать ответ. Лишь прогорела спичка В черный витой скелет. В мире чужих событий, Где не бывает нас. Нет больше прочной нити. Вместо - обрывки фраз. Только порою вспомнишь Ласку любимых рук. И в тишине утонешь Так беспросветно вдруг. Тише, безвольно тише Шепот желанных уст. Ты мне теперь не пишешь. Ящик почтовый пуст.  

"Лифт"Автор: Арлекин– Петь, ты чего?
– А? Да не, нормально, пап. Не выспался просто. Какой этаж?
– Шестой.
– Квартира?
– Шестьдесят пятая. Забавно, да?
– Что?
–На всех этажах по шесть квартир, а на шестом – пять. Религиозные люди
строили. Зато у тёти Лены квартира вдвое больше остальных.
Голова
болит, затылок расплавленным воском стекает на шею. Лопатки чешутся,
будто крылья прорастают. Перепончатые, конечно, неоперённые, кожистые,
полупрозрачные. Глотка битым стеклом засыпана, сглотнёшь – и
прости-прощай. Горло будто жгутом перетянули, воздух со свистом
всасывается через узкий люк, завихряется в горячих лёгких, щекочет
ядовитыми взвесями. Вот отсюда и пошло название «гаррота» –
первоначально, это была просто петля с палкой. Палку крутили – петля
затягивалась, и так осуществлялось удушение жертвы. Китайцы просовывали
голову осуждённого между тетивой и согнутым луком. Отпускали – и тетива
душила, душила, душила. Ещё в семидесятых испанцев казнили на гарроте.
Использовали и просто, как орудие пытки. Испанцы в этом поднаторели.
Школу имени Торквемады открыли, поди.
– А ты где был-то сегодня?
– Чего?
– Ты там с друзьями своими ничем таким не балуешься, а Петь? Всё время задумчивый такой, вялый.
– Пап, да ну тебя. Ты друзей-то моих видел?
[ Читать дальше ]

Художник Сергей Маршенников родился в г. Уфе в 1971 году. Закончил Уфимское художественное училище (ныне колледж искусств). В 1991 г. - работал сотрудником ведущей галереи г. Уфы "Сангат", был участником постоянной экспозиции. С 1994 г. живет в Санкт-Петербурге. Закончил Санкт-Петербургский Государственный академический институт живописи, скульптуры и архитектуры им. И.Е.Репина. Не так давно картины Сергея Маршенникова были проданы через аукционы Christie's of London and Bonham's in Knightsbridge. Его работы находятся в большом спросе и цены на них постоянно растут, находятся в Museum of Modern Art (El Paso), in The Grace Museum (Abilene) и в частных собраниях Russia, England, Denmark, France and Japan.Golden Dreams

[ Читать дальше ]

Люби землю. Она не унаследована тобой у твоих родителей, она одолжена тобой у твоих детей.

Братья силятся в опечатках

Разглядеть имена зазноб –

Я влюбляюсь без отпечатков

Пальцев. Правда, с контрольным в лоб.

 

Сестры спрашивают о личном

Светским шепотом Их сиятельств –

Я влюбляюсь всегда с поличным.

Без смягчающих обстоятельств.

 

Фразы верхом, а взгляды низом.

Трусость клопиков-кровопийц.

 

Я влюбляюсь всегда с цинизмом

Многократных самоубийц.

Vera Polozkova

(читать под Murcof – Camino)

 

 

 

Вдох.

Прозрачная вода обволакивала ее тело. Поила и обжигала прохладой утра.

Резко и плавно.

Движения.

Просто плыть.

Нет.

 Нет, не вспоминать.

Прозрачная холодная жидкость с каждым движением приводила ее тело в жизнь.

Обострились все ощущения.

 Мысли прояснились.

Их не было.

Все внимание сконцентрировано на уровне уходящего источника жизни – кислорода.

Судорожный вдох.

Свежесть.

Мир вокруг.

Но картины снова возвращались.

Снова те ощущения.

Будто она не властна над собственными вниманием и волей.

Это слишком больно.

Все потому, что осознаешь, что этому никогда не быть. Это не в этом мире.

Когда –то ты сама себя упрятала в темницу этого скудного, серого, лишенного чудес мира.

Почему?

Она не могла вспомнить. Это было ей не под силу.

Кто я?

Чуть ли не каждый день она задает себе это вопрос. И никогда не получает однозначного ответа.

Она запуталась в хаосе масок и ролей. Она забыла кто она на самом деле. И почему захотела быть здесь – вдали от своего Дома. От своего родного человека.

Она запуталась. Так сильно. Так отчаянно. Что от отчаяния продолжает просто жить.

Ее слабые попытки что-то изменить, найти ответы ни к чем не приводят. Она забыла свой Путь.

Кто я?......

Но голос Крови еще в ней.

Он шепчет ей. Через сны он говорит с ней. По крупицам дает воспоминания из той – совсем иной жизни.

И это каждое утро режет ее замучанную, запутавшуюся, потерявшуюся во тьме собственных мыслей, догадок и мириадов иллюзорных миров, душу. Аналогия с Прометеем так банальна, но так точно описывает ее чувства по утру…

 

 

В последнее время он начал приходить чаще. Это делает еще больней.

Затяжка.

Какой банальный, но действенный ритуал. Закурить сигарету.

Так просто.

Проясняются мысли и становиться чуть легче.

 

 

Сегодня он снова пришел.

Он танцевал с ней. Как бы она хотела, что бы реальность того сна никогда не кончалась. Она бы была с ним вечно. И плевать на все остальное. Она с ним.

Но она проснулась.

Лучше ничего не помнить.

Ее проклятие – запоминать сны.

Эта реальность тяготит ее.

Обжигает.

Режет.

Втискает в  рамки.

Душит.

Медленно убивает…

Она не принадлежит этому миру.

Она не отсюда.

Я не ваша. Кричат ее глаза.

Я хочу свободы.

Отпустите меня. Эти слова тихо звучат нотками отчаяния. Она устала  бороться. Но она не может умереть.

 

 

 

Сначала глаза.

Всегда сначала она видит его глаза.

Полные боли и любви и почему то понимания.

Потом приходит ощущения, что это именно он, а не игра ее человеческого подсознания.

Легкое, но пронизывающие до глубин ее высоты движение. Такое родное, такое любимое. Такое необходимое ей.

Рука скользит по руке, плечу, нежно дотрагивается до шеи.

Он целует ее глаза. А она плачет. От того что он пришел. От того что он рядом.  И от того что им не быть вместе. Боже, как же осознание этого душит рыданиями. Бессилие сжимает все крепче. Ей невыносимо больно.

Его прикосновения легкие, нежные, будто он боится, что сейчас она исчезнет словно иллюзия. Но она и есть иллюзия. В его мире. А он в ее. Нет, не в ее. А в том где находиться ее бренное тело. Темница ее духа. Как она ненавидит это проклятое тело!

Его движения полны боли, отчаяния и понимания…

Он прижимает ее к себе. Это объятие полно счастья и боли.

И в следующий миг он исчезает..

А она остается. 

Давясь рыданиями, она просыпается мокрая от слез…

 

  Не быть вместе.

 

Не сейчас.

 

Она во чтобы то не стало найдет Путь. Она все вспомнит. Она вернется Домой.

 

Вернется к нему…

 

 

Боль будет ее погонщиком. Воспоминания будут ее поводырем. Желание увидеть, обнять его в той – реальной действительности будет ее надеждой на протяжении всего этого серого, никчемного, тюремного, полного отчаяния жизненного пути здесь.

 

 

Я вернусь…

 

Я вернусь.

 

Умение строить выводы на догадках.

Всем известна сеть Фэйсбук, а я вот и не знала как она появилась и кто ее придумал и все такое, а вот нашла прикольный фильмец "Социальная сеть" именно о фэйсбук и ее основателях. Если кого-то заинтересует, рада помочь.

Смотреть он-лайн тут