Профиль

Джина Ло

Джина Ло

Бразилия, г. Рио-де-Жанейро

Рейтинг в разделе:

Свежие фотографии

Отмененные путешествия (обсценно-нефебшное).

  • 19.06.20, 20:44
Панове, сори, самолеты не летают в другие страны и мне еще не вернули бабло за последний не осуществленный тревел, поэтому приходится развлекаться на местности. Это конечно не Рио-де-Жанейро, но кое-где интересно)). Недавно, наконец-то съездили в Межигорье, чисто позырить на страусов.
Компания у нас была взрослая,  местами романтично-ебанутая, самое смешное, что из нас шести - трое донецких, одна луганская, закарпатский мольфар и киевский коренной Валерий Иванович- абсолютная жертва луганских Аленкиных чар.
Страусов видели много, штук 12-13, включая нашего красномордого "гида" на "электромобиле". Не слушают меня мужчины, а зря. Оставив припаркованные авто где-то почти в Вышгороде (все ближе километра к Межигорью было занято) мы попали на входе в объятия водителей "электрокаров", похожих на обычные машинки для гольфа или для развоза посетителей по большому отелю. И ведь говорила я им -возьмем симпатичного, говорливо-чернявого, но нет. Взяли унылого красноморда, который провозил нас час через гольф-поле, водопады, ретро-машинки и пр. с дежурным видом, периодически вытягивая шею и мыча что-то невразумительно-географическое. Поэтому , территорию весьма внушительную мы оценили самостоятельно, прогуливаясь вдоль и поперек своим пешком. Послушали пение птиц, полежали на сочной травке, покормили батонами олешек, страусов, рыб; пригубили белого вина за здоровье Алены- именинницы. Идея праздновать день рождение в Межигорье зашла как Федорыч в Ростов...внезапно, но хэппиендно для бенефициара.
Не посетить главную резиденцию - Хонку, мы, конечно не могли, даже, учитывая, что часовая экскурсия по пол -тысячи с рыла, это не политкорректно, особенно для бывших земляков Викторфедорыча. Но сия овчинка таки стоила выделки. Во-первых, дивная девушка Анна - наш экскурсовод в маковом платье с пылающими глазами. Она так подробно и экономически грамотно рассказывала нам не только об особенностях культурного наследия, но и о ценах и обьемах и бытовых странностях жизни прошлых обитателей, что вызвала мой интерес к ее персоне. Вуаля - Аннушка, прежде чем стать арт-Хароном в мир золотых батонов действительно была следаком, вернее консультантом группы по расследованию дела Януковича и иже с ним, поэтому красочные ее описания были точны и угрожающе-реалистичны. Наверное таким же образом мог бы описать поэт-опер  место преступления...

То, что сделано руками человека не может быть сделано руками страуса или крокодила....

Мне кажется это могло бы быть слоганом Хонки - основной резиденции Януковича Это так красиво, местами уникально талантливо, местами гротескно, местами вульгарно, понтово, местами  просто хуево-закрепили-протекло-украли. Но что меня подкупило - ни капли пластика, ни пикселя хайтека. Все материалы натуральные, будь то спальня ливанского кедра, редкие виды древесины паркета, кадки под цветы из змеиной кожи или подоконники натурального перламутра.
Да, кич, да понты, но господа... оцените красоту игры (с)
Один бог знает, зачем любителю Страусов понадобился белый рояль Джона Леннона или свой собственный храм с драгоценными иконами. Храм с янтарными витражами и сияющими ликами румяных святых, такой нарядно-пасхальный. Ровно на этаж ниже под храмом попадаем в не менее дивный сортир.... Уникальная мозаика с полудрагами: павлин, цветы, райские птицы. Меня она просто поражает, хочется прикоснуться, ощутить кожей, пальцами, потрогать и впитать чудный мерцающий свет этих красок и образов.
Мозаика - прямо над биде, ваннами, унитазом. Поссать, прикасаясь к прекрасному. В этом что-то есть. Совместить вечное с вечным - зов природы с культурным голодом. Я сейчас серьезно. Почти. Почти не стеб.
В спальне Любы - фаворитки Викторфедорыча ее портрет. На желтом дорогом фоне - мягкие графичные женские черты. Говорят, что прислуга ее любила. Возле кровати - вышитые ею янголятки, трогательно, почти..Меня на минутку вышибает из реальности и я переношусь в Шенбрун, дворцы Габсбургов, но это только доля секунды. Распластавшаяся крокодилья кожа на обеденном столе в столовой хитро с прищуром вопрошает "что ж ты , фраер, сдал назад..? а?". И я вспоминаю, что я в Хонке и мысленно мурчу  " не по масти я тебе...". Нда, атмосфера затягивает, даже несмотря на  ноблесс оближ )).
Мы проходим через подземный вход, фосфорецирующий неоновым цветом,  любуемся летним небом в спортзале с римскими мотивами и огромными рингом посредине. Интересно кого ебашили на этом ринге. Жаль, что убрали картины. Солнечные стены кажутся такими одинокими без них, словно, лишенные живых, ярких звезд - небесных светил.
В завершении экскурсии Анна показывает нам музыкальную шкатулку, одну из то ли пяти то ли десяти в мире, штучную, в бильярдном зале. Из нее льется музыка, странно тонкая, не рифмованная с нашим временем, но так дивно отражающаяся мягким эхом от стен, от стен, сделанных без единого гвоздя. ..Стены без гвоздя, что может быть безопасней....

Ваша Джо
 

++++++++++++++++++

  • 22.05.20, 19:29
Я скучаю...Не понтово ничего-неделаю, отнюдь. Работы иногда больше, чем оффлайн. Я скучаю за людьми...
За уникальными персонажами в метро, за разным лицами, за запахами и вонью, за дружескими обьятиями.
После поцелуев, это самая между-интимная тема. Я люблю обнимать людей.
Человеческая кожа непохожа ни на один материал, она дышит, она живет, она вздрагивает и трогательно пупырится. Боже, как я люблю обниматься. Конечно мужчины в приоритете, особенно молодые и хорошо и пахнущие,но я не об этом ).
Блииин, обнимать клевого человека, не важно, мужчина или женщина- это как читать хорошую книгу. Ты вдыхаешь аромат страниц, которые пережили столько страха, боли, счастья и любви. Ты узнаешь через руки больше, чем читаешь по буквам..
Ваши руки переплетаются, как ветви черешен и ваши мысли цветут одним белым вишневым цветом.
Я скучаю. скучаю за человечеством...

Ваша Джо

------------------------

  • 09.05.20, 13:21
9 мая - день моего деда Паши. Это был всегда его личный майский Новый год. Смутно помню как мы шли с ним по нарядным улицам марша ветеранов, зато отчетливо вспоминаю другие мелочи.
Бабушка в этот день не называла его, как обычно "уууу..скотина такая", девятого мая было их личным днем временного перемирия. В летнем флигеле валялся шлем танкиста, который мы дружно по очереди тягали. Конечно дедовы медали - гладкие, приятно прохладные, как древние драгоценные монеты. С каждым мирным годом их становилось все больше и они так мелодично позванивали, когда дед засыпал в большом уютном кресле у телевизора после парада и новогодне-майского застолья.
Дедова татуха, конечно Сталина, сизо-синяя, на которую всегда презрительно косилась прабаба Анна.
У прабабушки были к нему свои счеты...
В смысле к Сталину.
И всегда вспоминается один из девятых маёв, когда дед, забрав нас детвору  с мамой, на старенькой тарантайке тулит   по встречке оживленных донецких улиц к  ужасу встречных гаишников, нашему восторгу и звонкому шепоту мамы, вжавшейся в переднее сиденье:
- Батя, ты с ума сошел!!!?? Ты ж не в танке!
И Дед, презрительно сквозь зубы, руля по малознакомым улицам родного города кидает через плечо:
- Прорвемся, вашу в бога душу мать!
Самое смешное, что прорвался ж. Как тогда на танке, так и тогда на тарантайке, даже гайцы нас не хлопнули.
А вокруг  вовсю цвела вишня, и каштаны, и черт-знает еще что и белые цветы залепляли глаза, падали на крышу машины, как большие пахнущие снежинки.
Майский Новый год....

ваша Джо

*****

  • 01.05.20, 17:19
За что, можно было любить совок, так это за Первомай. Даже насильное верчение ядовитых бумажных цветов не уроках труда не загасили мою утреннюю серую майскую любовь. Мама будила нас рано-рано, даже раньше чистого четверга, потому что надо было успеть помыться, одеться и приехать к ней на работу для праздничного шествия. 
Умытое майское утро совсем непохоже ни на что. Оно будто нарисовано четким графитом на нежной бумаге чистых улиц. И этот запах раздавленной молодой зелени, цветущих абрикос и поливальные машины, как сверкающие майские жуки.
Первый май это был такой себе советский бразильский карнавал. С уродливо прекрасными папирусными цветами, алыми лентами на груди,  плакатами умеренно бритых мужчин с орденами и толпами веселого нарядного народа. Мы шли по чисто вымытым улицам, а в мегафоны левитанили сочные зыки голосов про "ура, работникам тяжелой промышленности! ура шахтерам!" И наше детское звонкое "урааа" долетало до всех памятников тогда еще не до конца подлого Ленина.
Дома мама готовила утку с яблоками, как будто был Новый год, но это был совсем другой весенний Новый год, почти крамольный Навруз, потому что весна пахла даже сквозь асфальт. Отовсюду на клумбах перли наглые тюльпаны с подростковыми торчащими стеблями и каштаны выкукливали дивные трехярусные пирамидки по всем аллеям поселка шахты Абакумова и казалось, что даже поминок в шахтерских столовых было меньше, или просто они проходили по весеннему ярче и легче..



хроники вируса

  • 24.04.20, 22:22
Сегодня утром пахнет леденцами. Теми самыми, цыганскими, петушками на палочках с тошнотным запахом. Трендовый запах. Значит опять какой-то мудак поджег очередной лесной массив. Странная вещь, но меня это не раздражает. Запах жженой карамели и травяной, маслянистый, удушливый шлейф копченой травы меня немного ностальгирует. Так пахли переулки района Боссе в Донецке и Азовское побережье в Мелекино.
Да да, именно такой аромат с привкусом сладко-тошнотной шалы. Кто ж занал, что ее надо было называть по модному "марихуаной". Меня хватило пробовать раз, чтобы понять глубину пелевинского пиздеца этого адовового мира. Больше потуг не было....
Но сейчас было забавно вновь услышать нотки дурноватой хвори.Причем не могу сказать, что это не только о запахе. 
Сегодня у меня шесть кэмэ бега. Жаль, что нет дождя, песок пылит под кроссовками, вспугнула двух ужей и куропатку. 
Ненавижу бегать. У меня мозоль на правой ноге, красная пыльная рожа и пульс 150. 
Зато такое синее все над головой. Как будто разлитая мечта на все огромное ничейное небо. И тишина. И облака. И сосны с новорожденными эмбрионами шишек. Пока завязываешь  шнурок на кроссовке маленькая серая пичуга вспархивает почти у ног, в траве проскальзывают тени, ветер дергает мочки ушей.
 Это так странно, будто ты прикасаешься к краешку настоящего мира и он слышит тебя, а ты  бежишь, касаясь легкими серыми крассовками его тяжелых кочек. Последний шестой километр дается труднее всего, рашгард весь мокрый и хочется остановиться, плюнуть на все. Но надо добежать. Шестой круг по Данте - еретики и лжеучители. Близко, но не мое. Надо добежать….
 
Интересно что на седьмом
Ваша Джо.


Орнажевая луна

  • 11.04.20, 16:20
      Вчера ночью наконец-то увидела эту странную луну. Недозрело оранжевую, странную. Она плавала, ныряя из облако в облако, но ее легкая тень скользила даже сквозь ночные тучи. Такие нынче странные времена, перепутались дни недели, рабочие и выходные дни. Время слиплось в один тревожный мохнатый клубок, который боишься тянуть, чтобы не порвался.
       Пишу расписание каждого следующего дня, чтобы наверняка знать, что завтра все будет ок. Что там по плану? работа, английский, бег, зарядка, маркет, детский он-лайн сад... Болезни в расписании нет? Значит никто завтра не заболеет. Потому что в планах этого нет. и точка. Хотя, чего бояться - Комаровский, прививки, заговор и вся хуйня, ну кто от этого скажите на милость умирал? Можно я не буду о смерти да? у меня к ней свои претензии.
       На прошлых выходных позвонила родителям турецкой Инки. Ну как позвонила, муж вспомнил, что они есть и может что надо, они в Украине одни. Я же эгоистка, я такого не помню. А им по 72 и Инка далеко. В общем накупили им чего можно и нельзя, и иншалла….На втором этаже одуванчиковая бабушка. У нее кошки и собака без задних ног на колесах. Прям живой стимул благотворительности. Понятно дело, купили что надо, а кто не купил бы.
       Парки пустые, кроме работников в масках, заботливо сажающих ноготки в сухую землю. Вчера видела бомжа возле мусорных баков. Бомж, как бомж, жуткий, тошнотный, но внезапно в маске. Наверное на мусорке нашел. Сознательный....
        Каштан мой обожательный прямо напротив окна. Его уже не просто распечатало. Каждый день жалостливые зябкие листья разрывают тугую почку и выкукливаются бабочкой из кокона. Он такой высокий, что я не могу услышать его запах, но помню из самого детства. В моем детстве каштаны пахли травой, землей и рыжей мокрой собакой.  Их запах держался долго, почти весь апрель,  пока не расцветали медовые, сладко беременные вишни...

Ваша Джо.     


       
      

Бег

  • 31.03.20, 16:04
Бег в весеннем лесу похож на рисование акварелью. И первое и второе я безуспешно воплощала в давно забытые детские годы первых кошачьих жизней. Сегодня новые точки отсчёта и новые привычки и новый бег... а лес такой же, каким был до меня, во время меня и будет после меня.
Серо-зеленый, наполнений вздохами и птицами, трескучий под ногами и окутанный дымкой нежной паутиньей фаты..нет ничего, кроме тебя, твоих ног, дыхания, сердца и леса. Ты бежишь, вминая лесную плоть во влажную сырую землю и чувствуешь его дыхание подошвами кроссовок.
Это не ты бежишь, это он принимает тебя на пружинную спину. И потом, когда ног нет, когда сердце проглочено и бьется внутри живота, ты переходишь на шаг и замираешь. И лес входит в тебя тысячью иголок, и холодом и жаром и ты падаешь прямо на его земляные ладони и лежишь целых пять человеческих минут счастья, а земля питает тебя соком и нежностью....
Ты лежишь и рисуешь акварельную синь неба с белыми венами облаков, видишь то, что трудно увидеть безакварельным: хрупкие новорожденные  почки на пожилой иве, спелый желток солнца, пронзительный прозрачный воздух, а котором нет ни капли людского духа....

Ваша Джо.
ЗЫ: побежала, ага. Столько дел - работа (на удаленке), инглиш, бег, фэмили. всех целую, всем здоровья
ЗЫЗЫ: фигею с соцсетей. ну то, что активизировались мужские профили окей, но то, что начали писать лесбиянки это уже зашквар. берегите себя, девочки)

Полет.

  • 31.01.20, 09:58
Я прочла Булгаковского "Мастера" в пятнадцать лет. Прочла и слегла. Три дня меня температурило, знобило,  била дрожь до зубовного цокота. Мама и врачи не понимали что это. Только я знала, что внутри проснулась Маргарита. Я читала ее полёт и пальцы мои наливались тяжелым летучим свинцом. Они впитывали Булгаковские слова , которые стали моим приворотным зельем, чарами и заклинанием, что разбудило внутри тень зеленоглазой женщины. По ночам мне снились жуткие сладкие сны, черное небо в пустых глазницах и свистящий шепот ветра. Я стала мечтать о небе, как мечтает влюбленная девочка о мальчике.
Когда а Пунта-Кане  выдалась возможность полетать на геликоптере  я ни капли не раздумывала. Уже подъезжая к летному полю начало знакомо лихорадить.В кабину меня посадили рядом с Пилотом, сзади через перегородку сели еще четверо туристов, я не помню не только их имен, но и лиц, потому что на самом деле их не было вовсе. За моей спиной не было ничего, кроме неба. Сзади небо, сверху небо, небо под ногами и небо слева. А справа - Пилот. 
Его я запомнила хорошо, мне так жаль было удалять то фото, но на нем видно его глаза и мое отражение в них. Нет не мое, в них отражается Маргарита, та самая, Булгаковская. Черт с ним с фото, я помню мягкую улыбку, низкий голос, рассказывающий мне про Сент-Экзюпери (невероятно, но в Доминикане есть пилоты, которые читали Сент-Экзюпери!) и про цвет моих губ. Теперь я знаю, что в геликоптере есть тумблер переключающий режим звука в шлемах так, что наш разговор слышим только мы с Пилотом. Теперь я знаю, что держать штурвал геликоптера почти невозможно тяжело, особенно если тебя при этом целуют. Теперь я знаю, что океан сверху цвета такой яркой лазури, что я слепну на пару секунд, а когда снова прозреваю, то вижу океан черной бури в пилотных очках.
Я знаю, что будь рядом хоть Бред Пит, хоть Квазимодо, он все равно стал бы для меня мужчиной мечты, потому что он поднял меня в небо. Это такая странная роскошь , как будто мы вместе попали прямиком в картину к Марку Шагалу. Геликоптер трясет на воздушных ямах а меня трясет от возбуждения, мы с этой красной машинкой пульсируем одновременно. Одновременно в такт моего пульса и в такт частого дыхания Пилота...
Пассажиры, которых я не помню будут потом возмущаться, что им так мало рассказали о полете, о том, что мы пролетали над затонувшим кораблем, над роскошными виллами богачей и лачугами бедняков и даже над домом Пилота. Милый домик с красной крышей. Простите меня, добрые люди. Он просто не мог с вами говорить часто. Он Летел. Летела и я с ним..

 Я давно уже не в Доминикане и Шагал давно умер . Но осталась память про  тысяча восемьсот секунд в небе. Мы с Пилотом сосчитали каждую...

Ваша Джо. 

Хурагано (окончание..почти)

  • 20.01.20, 10:23
Господи, как я люблю танцевать, почти так же сильно, как заниматься любовью, плавать в океане, пить-есть-смотреть на людей и пр). Танцевать на побережье под поцелуями соленого бриза  - это особое удовольствие, а танцевать с доминиканцами - вдвойне. Впрочем, не только с доминиканцами. Мой отель испанской сети, поэтому основные гости это испаноязычный мир - Аргентина, Бразилия, Испания, Мексика и пр. Я познакомилась с веселой стайкой аргентинцев, они приехали всего на пять дней и до упаду танцую с ними сальсу и кизомбу. Правда у них слишком светлая кожа и прохладные руки, в сочетании с иссиня-черными волосами и глазами это выглядит странновато. Другое дело креолы. Возвращаемся к мужским типажам.
Ми аморе типаж "Жанна Фриске" (да простят меня поклонники и светлая память). Помните фильм "о чем говорят мужчины"? Когда муж рассказывает жене как от казал Жанне Фриске.
- Она приходила к тебе в номер и ты отказал Жанне Фриске?
- Да!
- Ну ты и мудаааак!
Фаусто не просто хорош, он фантастически прекрасен. В его предках явно были индейцы, которые оставили ему медный оттенок черной кожи - шоколад с апельсином, наградили надменным чеканным профилем. Изысканного рисунка чувственный рот, стрельчатые ресницы янтарных глаз и тело Ахилеса. Он двигается с грацией легкого сильного зверя, а плечи его на ощупь напоминают морские гладкие камни. У нас с ним чудная игра в "динамо". Днем непрозрачные намеки с обнимашками, вечером - горячие танцы, а ночью я исчезаю и засыпаю под градом мессенджей "вай ю хидинг? вера аю ? янааааааа". Каждое утро начинается с ненависти , я привыкла к ней как к ежедневной аквааэробике. Он кружит рассерженным роскошным фрегатиком вокруг моей акватории, показательно флиртуя с девчонками и окатывает меня целыми волнами ледяного презрения. Меня это невероятно забавляет и вдохновляет на разные дурачества. Я забираю у охранника плотный шлем и надеваю на него свою бейсболку с розами и камнями, тот послушно улыбается, толкаю с бассейн какого-то пьяного чувака, который пытался меня ущипнуть, 
Болтаю совершенную чепуху с Доминиканским профессором - высокий худенький мулат, который носит очки для имиджа. Они невероятно глупо сидят на его пацанской физиономии, потому получает кличку "доминикано профессоре". Если его выкрасить в белый цвет, расплести косички и отправить в Донецк он будет вылитый типичный гопник с Боссе. Даже голос у него хрипловато-понтовый. Он рассказывает мне, что правильные пацаны вовсе не говорят "комо ста" и прочей чуши. Надо говорить:
- Кесо ке?
и отвечать: Транкиллааааа
- Как сам-то, чувак?
-На расслабоне.....
В благодарность за науку я мажу его своим кремом с блестками, он сияет как леденец. В обед я дружески журю повара, который ни черта ни понимает по-английски, но неизменно прохаживается по ресторану . Нарекаю ему, что ребрышки были суховаты, а вот гуакамоле бесподобен, как и соус с халапеньо. 
Ну и на десерт я возвращаюсь на пляж, чтобы наконец-то обнять Карамельку. Карамелька - не типаж, это мой паж. Совсем юный, лет 20 с хвостиком, он пахнет ананасом и немножко карамелью. Кожа у него тоже цвета молочной карамели, и глаза влюбленного теленка, он прячет их под ярко-желтыми очками. Эти очки неустанно преследуют меня с первого дня. Фоткаю ли пальмы, танцую на пляже, купаюсь ли в бассейне, я замечаю эти два солнечных глаза везде. Однажды во время десятиминутого проливного "хурагано" я спряталась под громадным пляжным зонтом сахарного тростника и услышала рядом тихое сопение. Надо же, Карамелька ). Жаль, что он не говорит по--английски, но мы все равно мило пообщались. У меня был с собой пляжный стаканчик с шампанским, но поскольку Карамелька отказался его выпить я его угостила шампанским через поцелуй. Это когда набираешь в рот шампанское и медленно переливаешь в рот мужчине, на десерт мягко обняв своим языком его нёбо. Что поделать, ну такое у меня было в тот момент настроение. С тех пор Карамелько мой паж и раб. Каждый раз когда я с ним здороваюсь, а делаю я это раз шесть на дню, он вздрагивает, нежно гладит меня по голове и дотрагивается до руки. Я чувствую его чистую мужскую энергию, такую мощную, как океанская волна.
Вот почему здороваюсь я тут часто и с наслаждением. 
Волны энергии,  прямолинейно горячей заливают меня отовсюду. Я чувствую ее ртом, носом, кожей, кончиками пальцев. Эта энергия такая древняя, в ней бурлит ярость Френсиса Дрейка, неистовое любопытство Колумба, боль черных рабов и похоть испанских принцесс. Я почти не пью спиртное в этот отпуск, так меня пьянит это живое человеческое пойло. К концу дня у меня подрагивают ноги.
Вечерами я стараюсь не смотреть в зеркало. Там живет другая женщина. У нее на моем лице воткнуты два черно-красных ведьминских угля вместо глаз. Я помню ее много лун назад, а потому боюсь.

Ваша Джо...
(дали буде, и пилот ))
фоты в альбоме

Хурагано (продолжение)

Я брожу по холодному Киеву забывая зачем и куда я вышла. Серые улицы и белые лица. Ощущение обратного дежавю. Там, в Пунта-Кане после прилета я была  черно-белой раскраской, которую выдернули из бледной Киевской зимы и гогеновскими мазками разметали по алым фламинго, спелому солнцу, диковинным лазоревым цветам и океану цвета сбывшийся мечты.А теперь меня, разноцветную, персиково-бронзовую, горячеокую, в легких одеяниях  вернули в черно-белую книгу и мокрой пемзой стирают остатки красок, я сопротивляюсь, закрываю глаза посреди Майдана и вновь окунаюсь в другой мир...
Вы когда нибудь ходили босиком по тёплому ванильному мороженому? Это песок пляжа Доминиканы. Пальчики ног слизывают эту вкусноту и окунаются в бирюзовый океан, волна на ощупь какженская грудь. Ветер сильный, но нежный, перебирает завитки на шее , касаясь затылка летит вверх к
девичьим стройным пальмам.Цвета и краски в этом мире обретают запах, сущность и живут своей жизнью . Я насчитала тринадцать оттенков облаков в небе , они рождаются у самой кромки серым жемчужным, наливаются спелым сливовым, а к самому центру неба созревают густым белоснежным хлопком.Здесь можно взять кисть , обмакнуть в траву и выудить целые сгустки сочной зелени. 
И люди здесь тоже сочно-яркие, люди-мужчины. Их не меньше типажей, чем оттенков облаков.

Больше всего меня пугает типаж "гладиатор". Такой, как например Маркус. У него свое маленькое экскурс-бюро рядом с отелем. Двухметровая огромная махина с литой грудой мышц и грубо слепленым лицом. Кожа у него оттенка горького шоколада, двойной дельфиньей плотности на ощупь. Он периодически вылавливает меня в разных уголках отеля, обнимает, поднимает вверх и радостно вытряхивает из меня остатки шампанского, не смотря на мое негодование. Громко протестовать я не могу, потому что в этих железных оковах можно только пищать. Я имела неосторожность полюбезничать с ним по приезду, у него перфектный английский, что здесь большая редкость, ну и надо было узнать по поводу местных экскурсий.  Маркус рассказывает мне все об истории острова, живописных местах, отбирает мачете и громадные зеленые кокосы у садовников - два взмаха и опа : угощайся детка, свежий кокосовый сок.
 Наверное много веков назад его предок вот так же стоял с мечом на арене и взмахом меча рубил глупые белые головы, как кокосовые орехи. От этих мыслей мне жутковато до легкого возбуждения. Но все равно и Маркус и спорт-антиматор Папай, такая же двухметровая машина-убийца с гривой косичек меня пугают и я спешу  в сторону танцевальной площадки на пляже, где сегодня уроки бачаты (а может меренге или сальсы, не все ли равно).
Там веселей и ребята с кожей уже посветлей. 

Дали будэ )
Страницы:
1
2
3
4
6
предыдущая
следующая