Когда то, кажется, давным-давно не было у меня никакого своего мнения... Слушала старших, раскрыв рот, пыталась копировать чужие повадки, чужие слова. Потом, чуть позже, скорей всего в школе, после прочтения очередной книжки, или в музыкальной школе под звуки классической музыки, оно начало проявляться слабым, размытым контуром, слабенькое, неуверенное, но мое личное. В то время  я еще боялась выставлять его на всеобщее обозрение, что возможно, и правильно... потому, как не могла бы постоять за него, не смогла бы защитить...
     Потом стала  старше и произошел кардинальный переворот, я где надо и где не надо лезла со своим мнением, не считаясь ни  с чем, готова была за него драться и доказывать, доказывать и драться. Любой у кого было не такое же мнение как у меня воспринимался мной как враг, или как человек, которого обязательно надо переубедить... Это были годы юности, наивный максимализм... Сейчас вызывает только улыбку.
      А что сейчас... сейчас мое мнение не нуждается в защите и доказательствах и я  это понимаю. Дело в том,  что кроме моего в мире  существует масса мнений, пусть не таких как у меня, пусть кардинально противоположных... других, пусть  мной совершенно неприемлемых, но они существуют и чаще всего подтверждаются чьими то рассуждениями, размышлениями, взглядом на жизнь, опытом... Потому и практически перестала спорить, не вижу смысла. Да и  вам не советую... Полная ерунда все эти выражения, что в спорах рождается истина... в наших спорах ничего не родится, кроме неприязни и вражды... то пусть ученные мужи истину рождают в  своих спорах,  а мы лучше выпьем чашку  чая... И для здоровья полезнее и для нервов)

     Иногда вечерами в нашем доме, в нашем подъезде, можно было услышать звуки  музыки.
Кто-то играл на  фортепиано. Играл настолько с душой, что хотелось забросить все дела и молиться, а
может просто плакать. Это было невероятно. На протяжении всей зимы я  вела расследование. Кто? Где? Ничего не понятно, все слышали, все отнекивались... никто ничего не знал. Мистика...  Музыка продолжала звучать, врываясь в мою повседневную жизнь, окрашивая ее в небывалые цвета... Господи, кто же так играет? Даже поблагодарить некого...
     И вот однажды, когда я  уже почти смирилась с тем, что это просто  доброе волшебство, случилось
за какой-то мелочью заскочить к соседке по площадке. Она открыла двери и я остолбенела...
Из их квартиры лилась именно та музыка. Это кто играет? - только и смогла выдавить  я из себя.
Она ответила, виновато потупив глаза, - это мой муж. Этого просто не может быть, она посторонилась
 и я зашла в комнату. В полутемной спальне стояло старенькое пианино и над ним склонился
старый седой шахтер. Я прислонилась к  косяку двери, на глазах стояли слезы. Проскользнула мысль
как он может играть у него же нет  пальца... когда то давно отняла шахта в оплату за уголь. Скользнула мысль и исчезла... растворилась в музыке. Старый шахтер, с огрубевшими от тяжелой работы руками, такой суровый с виду, крепкий на слово, с довольно сложной судьбой... всю жизнь тащивший на себе семью детей, теперь и внуков, раскрывал душу в музыке. Я верю, что так играть может только человек чувствующий музыку, человек с чистой, светлой душой.

Храни тебя Бог, светлый человек. Светлый человек, с темными, от несмываемой угольной пыли рабочими руками. Мира тебе и добра.