Все течет, все меняется. Кроме голосов и запахов некогда любимых женщин.
Идешь ты, допустим, по людной улице, спешишь по своим делам и в гаме людском, в шуме уличном, противном - бац и, как снег, на голову - соловьи поют. Ты даже толком не успеваешь вспомнить, кому именно этот голос принадлежит, но уже вертишь головою, ищешь глазами. Как? Откуда? Что это? Что-то до боли знакомое, родное, щемящее в груди. Где ты, соловушка?
И в следующий миг ты видишь ее. Свою соловушку. Ласточку, канареечку, блин, не важно. Подходишь, говоришь, слушаешь - а в голове проносятся миллиарды бесцельно прожитых лет.
И запах. Запах заполняет собою пространство вокруг и бьет обухом по голове - как и не было этих прожитых врозь, без общения, миллиардов, десяти лет.
Ты смотришь ей в глаза, ныряешь в них, как рыба на дно реки. Погружаешься все глубже и глубже. И тебе хорошо. Ты в своей стихии. Ты - дома.
Вот уже вы беретесь с нею за руки, обмениваетесь дружественными рукопожатиями, говорите друг другу комплименты, улыбаетесь. Вот уж и повод нашелся посидеть на террасе уютного кафе, поговорить о миллиардах прожитых лет.
И вдруг ты такой говоришь самому себе - стоп. Стоп - это уже было. Голос. Запах. Волосы. Глаза. Было уже, точно когда-то и где-то было.
Ты сразу же неожиданно даже для самого себя вспоминаешь, что тебе срочно, ну, ооочень срочно нужно бежать по своим делам. Второпях записываешь ее номер, еще раз жмешь на прощание руку и бежишь. Ну, убегаешь, короче. Рыбою выныриваешь прочь подальше от расставленных сетей. Ибо все течет, все меняется, кроме голосов и запахов некогда любимых женщин.