Лесенки созвучных строк,
Мыслей мягкий перелив.
Так писал, что даже взмок,
Чувства в рифмы воплотив.
А потом, бумагу смяв,
Бросил этот труд пустой
Он уже на склоне дня...
И не стал поэт звездой...
Утром, разодрав зрачок,
Смыл свой сон, умял омлет,
Вскинул сумку на плечо
И ушел в толпу поэт.
И в метро, шальной толпой
Вбитый плотно в поезда,
Он под стук колес тупой,
Наконец, шедевр создал...
Только, видно, не судьба
Стать ему звездой из звезд.
Потому что до листа
Свой...
Читати далі...