Появился у нас в украинском захолустье один мегазвезднутый персонаж. Нескуповым называется. Правда, имени своего мальчик 26 лет, проживающий в Киеве, к сожалению, не помнит. То Аристархом назовется, то АрЕстархом. С памятью просто беда. Видимо, это все от частого курения энтогенов. http://dnevnik.bigmir.net/view_article/dnevnik/767880/

Как видите, это действительно популярный в Киеве персонаж. Начал он свою блоггерскую карьеру на Бигмире, где заходил в гостевые и предлагал «покурить на шару», рекламируя «абсолютно безопасные энтогены». В конце концов отморозка там отпиздили. И- о чудо – «Вы еще кипятите? (правильно читать- Вы еще не курите этогены? Ну Вы, бля, лошары!),– Значит, мы идем к Вам!» То есть к нам, на Ай.Юэй.

И здесь пиарщику-наркодиллеру не повезло. Попытался он разместить в юашных объявлениях заявку на «продажу аксессуаров для курения и энтогенов» за халявную цену в 1 гривну – ептить – и мальчика технично поперли. Объява хутко зникла. (10.01.2009 года, board.i.ua\lot\91883\)/  Штирлиц провалил явку, но не сдался! После этого вышла очередная реклама энтогенов на ай.юа. Читать здесь:

http://blog.i.ua/user/1686675/206236/

Теперь вернемся к собственно теме заметки. Помните старый анекдот про Вовочку? «Маша не дура? Маша – не дура? Ну… извините!»

Так вот. Господин Нескупов, «ссущий в женских туалетах, но при этом далеко не педик» ( http://blog.i.ua/user/1708844/208782/ ) забыл опубликовать один из своих малочисленных опусов для общественности. Нетленка называется «Тикет ту зе мун». http://www.proza.ru/2009/01/16/471

Это трогательная история о любви школьников- наркоманов Аристарха и Жени. Короткие цитаты для ленивых: «Я почувствовал, как сильно я его люблю, а он любит меня… Я крепко сжал его руку и потянул ее к своим губам… Но и я, и он понимали, что это лишь жалкие желание похоти и привязанности». Так что не надо ля-ля, девочки! Арик, продолжай ссать в женском туалете, ты не ошибся дверью!

Вот такая вот фигня, малята.

Арик получил долгожданную дозу пиара. Вот так нужно отвечать, а не в игнор ставить. Учись, технолог-юрист- пиар-менеджер (у пацана с памятью проблема, все забывает свою профессию.) УГ твоя профессия, детка. Запиши, чтоб не забыть. Чао!

В преддверии НГ на сайте как-то особенно уныло. Кроме порядком приевшихся конкурсов на лучшего Снегура и Бабу Мороза, самую белистую белочку и самую красную Красную Шапочку радуют своей оригинальностью и самобытностью разве что песни Володюсика (пользуясь случаем, хочу передать привет ему и его фан-клубу. Афтар жжот, попивая йад).

Хочу предложить свой вариант новогоднего конкурса. Поскольку страна знает еще не всех своих героев, следует внести лепту в исправление этой несправедливой ситуации.

Итак, вниманию лющественности! Конкурс на самого часто посылаемого нахуй автора! Вносите свои кандидатуры. Победителя ждут призы от команды ай.юэй. (Список призов находится у Команча, не стесняйтесь обращаться за пояснениями, ему все рано делать нехер ему будет приятно пообщаться с участниками.

Адорес, по которому можно будет забрать призы победителю хорошо известен, не заблудится.

В опсчем, пишите письма, редакция с нетерпением ждет.

Я уже говорила Вам, как мне нравятся наши политики? Ну ничего, повторюсь еще раз.

Это какое ж надо иметь  мрачное чувство юмора и, блять,  пуленепробиваемую совесть, чтобы после показывания «хуя банкам и жопы народу» (цитируя майселф), еще и пропиарить себя на оставшиеся деньги.

Короче говоря, чтобы отвлечь ту массу народа, которая в пору кризиса осталась без работы и, соответственно, без средств к существованию, наш Го..н (я имела в виду Господин, а не гондон, ну как жыж не стыдно, культурные ж, бля, люди!) на свои карманные деньги устраивает шоу. Вы ж, наивные, думали, что с целью поскорбеть о почивиших? Х… Хорошо ж Вы думаете о наших политиках!

А вот и не угадали! С целью, так сказать, напомнить о том, что были люди, которым пришлось намного хуже. А Вы ж еще не все выходные пособия по безработице потратили? Вооот. Вот и молчите. И помните, что всегда можно найти людей, которым намного хуже, чем Вам.

А свечки… Прав был поручик Ржевский, когда говорил, куда Господам эти свечки вставить.

А людей жалко. И не в отдельно отведенный для этого день. Только мне почему-то еще жальче тех, кто сегодня не знает, чем накормить детей. Потому что в стране кризис. Потому что умный дядя заработал себе денежек перед дальней дорогой нахуй. (ой, я хотела сказать, перед очередными президентскими выборами. Исправленному верить. Ога.)

И вообще. Правильно сказала Марципаша. Если нечего сказать – лучше не пиздеть. Тем более – на такую тему. Скорбеть можно молча, глубоко в душе и искренне.

После Дня Мужчин и заметки «Все мужики – козлы» захотелось вставить свои пять копеек.

Я тоже опишу реальные случаи из жизни. Моей. События произошли в течение прошлого месяца.

Как-то поздним вечером я угодила колесом в открытый люк (сцуки, которые спиздили крышку – передаю вам отдельный привет). Я бы долго стояла и созерцала эту умилительную картину – тем более, что работать домкратом – это вам не по клавишам компа тарабанить. Для этого еще физическая сила нужна. Так вот. Молодой человек, которого я даже не просила помочь, молча достал из своей машины домкрат, поднял колесо, нашел и притащил бетонную плиту, закрыл люк. Все это за простое спасибо.

Через 2 недели я пробила на трассе колесо. Стою на обочине, дико радуюсь. В этот момент звонит знакомый МЧ. Я описываю ситуацию. Он приказывает никого не останавливать (время позднее, уже темно, мало ли что), обещает приехать и помочь. Действительно, приезжает в рекордные сроки (минут через 15), ставит запаску. Тоже за спасибо.

К чему я веду? Я не знаю, все ли мужики козлы.  Возможно,  некоторые женщины считают козлами тех мужчин, из которых они не смогли сделать баранов.

Просто, по моему мнению, подобное притягивается к подобному.

Не будьте тупыми овцами. Ведь у львицы муж – лев.

Еще раз поздравляю всех мужчин с их праздником. Ничего, что поздно – зато от души. 

У правительства каждой страны свои методы намывания денежек в свой карман. Некоторые придумывают всякие дополнительные ведомства со сложными расходными статьями, благотворительные фонды «памахите, сами мы не местные». Особо креативные находят призрачных террористов, с которыми потом долго и успешно (в финансовом плане) борются. Еще можно проводить всякие там миротоворческие акции. Ога.

Но меня всегда восхищали в этом плане наши. Они долго не заморачиваются. Все – дешево и сердито.

Снимаешь штаны, показываешь: банкам - хуй, народу – жопу.

Делов то…

Она чем-то неуловимо отличалась от всех посетителей кафе. То ли своей свежей юностью, то ли красотой, то ли мокрыми длинными волосами и не менее мокрой  одеждой.

Константин тут же забыл свое желание уйти. Теперь он думал, как бы растянуть тот последний глоток кофе, и какую из заготовленных фраз выбрать для этой девушки.

Определившись с тематикой, он улыбнулся ей своей фирменной задушевной улыбкой и подошел к ее столику.

-  Отвратительная сегодня погода, да? Вас тоже сюда дождь загнал? – голос  его звучал профессионально приглушенно и доверительно.

Она подняла голову и пару секунд молча смотрела на него. Ни тени улыбки. И голос ее звучал вежливо и безлично.

-Вы так считаете? А, по-моему, погода великолепная. Я зашла сюда выпить кофе – так что с дождем Вы тоже ошиблись.

Он впервые не знал, что сказать. Заготовленная фраза «Вот видите, как много у нас с Вами общего» уже была готова сорваться с губ. Но он вовремя спохватился (вот это был бы номер!). Он чувствовал себя  опять 3-летним ребенком, рассказывающим стишок на утреннике, в момент, когда  зловредный Васька выбил из-под него стул. И опять он не знал, что делать – начать все сначала, уйти молча или разреветься на весь зал. Последний вариант на данный момент был совершенно неприемлемым.

Пару секунд он перебирал варианты. Кроме  чертова дождя мозг не хотел родить ни одной креативной идеи.

-Вы без зонтика? Может быть, подвезти Вас?

Она поморщилась, как от зубной боли.

-Вы, видимо, из той категории мужчин, с которыми проще переспать, чем объяснить – почему «нет».

На него было жалко смотреть. Воспоминания о детском утреннике и хохоте присутствовавших на концерте снова всплыли в памяти.

-Закажете номер в гостинице. Или всего хорошего.

Еще секунду он тупо смотрел на нее, потом молча положил деньги  за ее кофе, помог ей выйти из-за стола и повел к машине.

О той ночи он не стал рассказывать. То ли девушка была фантастически хороша в постели, то ли его успехи ее не впечатлили.

Когда все было кончено, она молча встала с постели и оделась.

-Ты куда?

-Гулять под дождем.

Она уже взялась за ручку двери.

-Когда мы снова встретимся?- он еще не хотел верить в очевидное.

Закрывая за собой дверь, она бросила, не оборачиваясь.

-Созвонимся как-нибудь.

-Но ты даже…

Глупо было кричать в закрытую дверь о том, что он не знает ее номер.

Прошло 10 лет. Женщин в его жизни было много, даже слишком много. Он не помнил имена и лица большинства. Память хранила  имя лишь одной женщины. Той, которая его бросила.

ПС. Я могла бы ехидно дописать, что с тех пор он так и ездит в поездах по всем городам Украины в поисках своей кидалы. Но не буду .))

В СВ-купе было не так плохо, как представлялось. Это было мало похоже на дом или гостиницу, но мягкий полумрак добавлял уютность в казенную обстановку.

Соседом оказался мужчина лет 40 с наружностью плейбоя. Такой себе украинский мачо, высокий, подтянутый, с приятными чертами лица.

После чашечки кофе с коньяком, разговор из стадии «ниочем» незаметно перешел на личные воспоминания.  Так часто бывает с незнакомцами в поездах – анонимность развязывает язык лучше любого психоаналитика.

Константин (назовем его так) рассказал историю, случившуюся 10 лет назад. Тогда, будучи 30-летним коллекционером женщин, он и встретил ЕЕ.

Он никогда не задумывался, как познакомиться с понравившейся женщиной. Любая его абстрактная фраза о погоде, положении вещей в стране или в космосе воспринималась с неизменным энтузиазмом, развивалась и почему-то приводила в итоге в постель. Дальше события шли по привычной схеме. Точнее, схем было 2 с небольшими вариациями. В первом варианте (когда женщина была не то, чтобы очень) он утром уходил со словами «пока, малыш, я позвоню». Когда дама приходила в себя после столь скорого исчезновения объекта пылкой страсти, она задним числом вспоминала, что он не спросил номер ее телефона. Но – увы и ах- поезд ушел.

При втором варианте развития событий (когда даме удавалось приятно удивить его своей пылкостью или акробатическими этюдами из «Камасутры») он все-таки брал телефончик. При этом практически никогда не перезванивал (разве что в дождливую погоду, когда было лень выходить на охоту – тогда он и набирал заветный номерок).

Короче говоря, к своим 30 годам он уже пресытился блондинками, брюнетками и шатенками всех весовых категорий и типов темперамента. Он мог бы по праву считать себя знатоком женской психологии, если бы…

Если бы не один странный июльский вечер.

Вечер, строго говоря, был самым обычным. После работы он, как обычно, отправился на охоту. Долго гулял, дышал горячим июльским воздухом с ароматами жасмина и мяты. Набрел на маленькую кафешку – открылась недавно, решил зайти.

Он заказал себе кофе и решил осмотреться. Ввиду того, что заведение открылось недавно, посетителей было мало. Все больше романтические парочки и одинокие дамы бальзаковского возраста и бальзаковской же наружности. Он бы допил свой кофе и ушел.

Так бы и произошло, если бы не дождь. Внезапный июльский дождь внес свои коррективы – и он остался. В чашке оставался последний горячий и терпкий глоток, когда в кафе впорхнула ОНА.

ПС. Многа букаф, продолжу в следующей серии.

К сведению – история полностью вымышленная. Сходство с реально существующими людьми случайно.

Странная жизни закономерность.

Женщина, что ищет любовь до гроба и пылкие признанья,

Получает только секс. Прости, малыш, я позвоню.

А та, что лишь телесной жаждет связи - признания в любви до гроба,

Кольцо и брачный капкан.

Так как же быть, к чему стремиться, что искать?

Ведь первое с вторым - не совместимо.

Я вынесу вопрос  на суд толпы. Пусть мне подскажут.

Завтра я улетаю отдыхать на Кипр. И вернусь в начале октября. И очень Вас прошу, дорогие мои друзья, не присылайте мне на ящик заметки. Я просто в шоке от предчувствия их количества уже заранее. Все равно вряд ли я их все смогу прочитать. Да и сомневаюсь, что через пару недель они будут очень актуальны.

А кроме того - и это самый веский аргумент: у меня ведь есть лента. И когда смогу, я обязательно прочитаю все, что Вы успели наваять в мое отсутствие.

Я Вас очень люблю. Но постараюсь не сильно скучать. Да и Вы отдохнете.

Странное это чувство- Любовь. Похожее на цветок, который рождается из ниоткуда. Прорастает из пустоты, расцветая в сердце, протыкая его своими шипами.

Если вдруг этот цветок оказывается ненужен, его стараются вырвать из сердца. Он цепляется изо всех сил своими колючими шипами, оставляя после себя кровоточащие раны.

А, бывает, если цветок долго не кормить и не поливать волшебной водой взаимности, он увядает. Умирает тихо, безболезненно. Шипы осыпаются, и сердце, целое и невредимое вырывается на волю. Словно и не было Любви. Никогда. Будто приснился под утро сон. И развеялся предрассветным маревом.

Отчего так бывает? Человек, вчера еще любимый, становится сегодня безразличен? И все его недостатки, вчера еще казавшиеся такими милыми и родными, вдруг начинают безумно раздражать? И не хочется больше быть рядом, сидеть, уютно уткнувшись в когда-то такое любимое плечо? Сегодня оно не кажется больше родным и теплым. Чужое плечо, чужой мужчина.

Как рождается Любовь? И почему она умирает?