О нем.

Странное это чувство- Любовь. Похожее на цветок, который рождается из ниоткуда. Прорастает из пустоты, расцветая в сердце, протыкая его своими шипами.

Если вдруг этот цветок оказывается ненужен, его стараются вырвать из сердца. Он цепляется изо всех сил своими колючими шипами, оставляя после себя кровоточащие раны.

А, бывает, если цветок долго не кормить и не поливать волшебной водой взаимности, он увядает. Умирает тихо, безболезненно. Шипы осыпаются, и сердце, целое и невредимое вырывается на волю. Словно и не было Любви. Никогда. Будто приснился под утро сон. И развеялся предрассветным маревом.

Отчего так бывает? Человек, вчера еще любимый, становится сегодня безразличен? И все его недостатки, вчера еще казавшиеся такими милыми и родными, вдруг начинают безумно раздражать? И не хочется больше быть рядом, сидеть, уютно уткнувшись в когда-то такое любимое плечо? Сегодня оно не кажется больше родным и теплым. Чужое плечо, чужой мужчина.

Как рождается Любовь? И почему она умирает?