Дорога к дому

… Хочу весеннего теплого дождя. Мелкого-мелкого, такого, как был когда-то в детстве.
Хочу вернуться домой.
С мокрыми босыми ногами. В прилипшей к телу рубахе.
Хочу взять ломоть черного хлеба с хрустящей корочкой, намазать маслом и посыпать крупной солью.
Хочу, чтобы мама сказала мне укоризненно: зачем ты перебиваешь аппетит? Суп сейчас будет готов, подожди пару минут, сынок…
Почему только дома я видел цветные сны? Только дома я был счастлив, но тогда не понимал этого.
Только дома шли весенние теплые дожди, капли которых имели ни с чем ни сравнимый вкус...
Потом я вырос и с облегчением ушел. И праздновал свое освобождение.
Но…
Все чаще я пытался вспомнить вкус дождя. Извлечь из глубин сознания те ощущения. Потому что не ощущал вкуса свободы и потому не чувствовал себя счастливым.
Я ловил пересохшими губами дождевые капли, и тщетно пытался пробудить свою память  – какой вкус у них был тогда? Но не мог.
Неужели я все забыл?
Я думал о том, что страшно устал от своих монохромных снов…
Когда-то я наивно думал, что живу в клетке. Уютной и красивой, где обо мне заботятся. Но – клетке! Стремился скорее вырваться из дома и страстно мечтал, как  стану совсем взрослым.
Ну, еще бы! Взрослые – они свободные люди, а мне нужно соблюдать столько условностей.
Взрослым не нужно подчиняться. Взрослые не спрашивают разрешения, они распоряжаются собою сами. Я тоже хотел распоряжаться собой сам. Что есть, что пить и какие видеть сны.
Но я ошибался. И понял это только теперь…
Почему людям плохо? Почему они мечутся?
Ждут завтрашнего счастья.
Может ли оно жить во взрослых снах? Черно-белых  и приземленных?.. Без теплых весенних дождей, сотканных из вкусных капель?..
---------------
https://www.youtube.com/watch?v=38SojIdVeLQ
http://www.proza.ru/2016/03/24/844