Утра коричневый порошок,сахар, огонь и вода.Снилось, что жизнь - это хорошо,т.е. - путь в никуда.День набирался до самого верха,а потом через край по граням.Хотите - верьте, хотите - не верьте.такого не показывают на экранах.Времени тёк кисельвязкий, как опиумная тяга.Я на минутной стрелке висел,вместо белого флага.К вечеру всё расстроилось.Спутались на столе карты.Длинная историяс запахом марта.12 апостолов. Тайный ужинза круглым столом циферблата.Больному с каждым часом хуже.Над ним...

Читати далі...

- Стойкое ощущение, что мной что-то манипулирует.- А что есть Ты?- Ну... Не знаю...- Пока вопрос снят.

телефон был полон солёных мокрых слов.соль проникала в рану, проедая дыру.слова называли какое-то число,когда последние из надежд умрут.я сидел и смотрел на капли, что на стекле.пытаясь расправить собственного голоса смятый клочок.ещё утром, держась за нитку, верил, что будет теплей,что на стёклах капли дождя.дурачок.оказалось, небо падает совершенно беззвучно,а мир, разрушаясь, абсолютно нем.лишь пустота Маяковским измученнымчто-то царапает на стене.не держи, говорят, пускай течёт мимо...

Читати далі...

бесконечного времени плачсквозняков войне хватает теплане двоедва часа, как погас горизонтпара дней, и ноябрь - мертвецначинается новый сонбелый цвет

Ночь вваливается в окно бесцеремонно.Словно окурок, день затушив.Новостная лента: с пометкой "молния" -В городе ни души.Нет ни звуков, ни огней, ни красок.Все эти моно, стереоразбитой машиной на обочине трассы.И твоё место спереди.Тлеет табак, дым по спиралиеле касается стен.Всё что ты знал - тебе соврали,написав на листе.Только фонарь единственно честен,там в темноте молчит.Ты гладишь ладонью своей против шерстиего лучи.

Пьёшь сон, как сок,и сладость на язык.Тебе снится восток,кофе аромат в комнате с мебелью из лозы.Снится весь мир.Крохотный такой.Голубой горошиноймежду большим и указательным.Стрелки к восьми.Просыпайся, моя хорошая.Своей рукойв утро одену тебя,чтобы раздеть затемно.Любя.

Немов пелюстки тендітних троянд,розгублені і прозорі.В незнаних досі тіней краях,потойбіч страху і горя.Їх шлях у сутінках десь лежить,в якомусь іншому серпні.Не повернеться ніхто і на мить,назавжди зоставшись у серці.І кожен самотньо за обрій йдучипо полю, нескошеним житом,назад погляне і промовчить, що так хотілось пожити.

Лето нараспашку, в надрыв.Мы плывём посреди него, прислушиваясь к голосам.Мы с тобой из породы серебряных рыб.Наизусть молчим о сбывшихся чудесах.Ждём декабрь. Нам он ближе всего.Почерк лучше ложиться на тонкую кромку льда.Рождаемся заново перед началом снегов.Наша стихия - это стекло и слюда.В цифре 12 видится тайный знак.Он у тебя на ладони и у меня в глазах.Никто ничего уже не желает знать.Мы помним правду, но некому рассказать.Шёпот теней остывших, дыханье холодных вод.Звон прозрачных...

Читати далі...

[Приєднана картинка]Песня изначально предназначалась для фильма "Бегство мистера Мак-Кинли", но в фильм не вошла. Сам Высоцкий рассказывал о создании песни:Я начал в последнее время довольно много писать для кино, и даже пришлось мне писать нечто такое, к чему я совсем не приспособлен. А именно: в фильме «Бегство мистера Мак-Кинли», который скоро выйдет на экраны, меня попросили написать так называемые баллады. А так как действие происходит не у нас, а у них, да еще не сейчас, а...

Читати далі...

День размазан по циферблату часов тонким слоем. Ноябрь, как еще одно состояние вещества. Я дошел до точки, спотыкаясь на каждом слове. Я не помню начала, но помню, была листва. Было солнце и тени ложились еще на плоскость, Караваны шли сквозь ушко иглы, Улыбались лица на полотнах Босха, Был прозрачен воздух и правила игры. А теперь - мне кусок застекленной свободы, Переулкам пустынным морозный сквозняк. Иллюстрации этого времени года - Черно-белых сюжетов пустая мазня. Петли...

Читати далі...