телефон был полон солёных мокрых слов.соль проникала в рану, проедая дыру.слова называли какое-то число,когда последние из надежд умрут.я сидел и смотрел на капли, что на стекле.пытаясь расправить собственного голоса смятый клочок.ещё утром, держась за нитку, верил, что будет теплей,что на стёклах капли дождя.дурачок.оказалось, небо падает совершенно беззвучно,а мир, разрушаясь, абсолютно нем.лишь пустота Маяковским измученнымчто-то царапает на стене.не держи, говорят, пускай течёт мимо...