Не имеет значения, стоят часы или идут, какой месяц, число, день недели... Этому вечеру написано на роду, царапать слова чёрным на белом. Сухое молчание. Комнаты куб. В тишине молчание множится. Обрывки фраз, свисающие с губ, режут острые взглядов ножницы. И ничего на двоих не делится. Пространства немая глыба в комнаты тесном тельце, закрытые плотно двери. Мы здесь, как рыбы, выброшенные на берег.

Кажется, осень твоя уже в печёнке.День за днём разрушаешься изнутри.Целостность фраз теряется, мыслей чёткость,то бормочешь что-то, то срываешься, вдруг, на крик.Не ищешь давно ни правых, ни виноватых, самого себя сразу на плаху и на престол.То молча комкаешь серую рваную ватунеба за оконной рамы крестом.

Сіро-коричневі кольори.Сутінки о шістнадцятій.Жовтий ліхтар майорить.Нібито все зненацька. Осінь, і десь в її глибиніразом ллємося. Втечеюзвідси цього нам не припинить.Ми течією приречені. Кожна мить, як останній лист,зірваний вітром з дерева.Все було вже колись,буде іще попереду.

Холодает. И воздух мёртвыйстекленеет на дне зрачка,стынет где-то внутри аорты,и уже не понятно, какты попал сюда и какая здесь система координат.Может имя твоё - Каин?Не искупленная винахмурым небом нависла сверху,низким, давящим потолком.Было сказано - той же меркойвам отмеряется потом.Запах севера и туманапустоту сжимают в кулак.Ощущение давит странно,что вокруг всё как-то не так.Слышишь звуки шагов сзади -это стрелки часов идутза тобою во след, радипережитых впустую минут.

Это город бессвязное что-то бормочетв темноте, или голос за кадром хрипит,или собственный твой интонацией ночис губ сорваться пытается, словно с цепи.Бредит лампочка тусклая возле парадной,тени чёрных ветвей уползают во мглу.Силуэтом чужим остановишься рядом,чтобы дальше уйти, закурив на углу.

То, что доступно глазу - бестолково, никчёмно, так же, как и сам, впрочем. В любой прозвучавшей фразе слышишь "пошло всё к чёрту" или онемевший прочерк. Город разбит на осколки асфальта мокрого блеском, эхом лучей рваных. Сколько ни всматривайся, сколько ни мучай зрачок - вместо того, что ищешь, только открытая рана.

Это не дождь вовсе,не капель холодный стук.Просто течёт осеньв пустоту.Пепел сожжённых писемветром в ночную грязь.Свиньям под ноги бисерещё раз.И Соломеи танец,и голова на поднос.Сколь не меняй местами,всё одно.[Приєднана картинка]

Мелкий дождь за окном почти не слышен, но ощутим, словно взгляд в затылок. Кроме дыма сигарет, всё кажется лишним. И пятно фонаря, что во тьме застыло, тоже смотрится неуместно, нелепо жёлтой болью своей посреди могилы ночи. Каждая мысль хромает калекой в голове, как будто её избили.

Дзеркало річки майже не рухоме шаром туману вкрите ледь помітно. Плинність часу не видимі крапки і коми ділять на окремі миті. Спокій, тиша, і запах прілого листя, марево сонне сірого низького неба - розчиняються отрутою по всьому місту, ніби-то так і треба.

Десь там,за скляним повітрям,у темній безодні грудня,знесилення здавлює груди,а в квітень ніхто не повірить. Там сутінки зупиняють годинникназавжди, до ранку вічністьхолодні мертві ...

Читати далі...