Я не готова.
Дождь так и не начался, хотя так хотел. Он говорил, что скоро будет дуть ветер и освежающая искра осветит изнывающую почву.
Ничего не происходит. В комнате наконец порядок, на столе веточка цветущей вишни, и я выбираю иероглиф под сладкий запах и осыпающуюся красоту в щербатом хрустале.
Хотелось бы рассказать миру об опухшей синеве и капустных грядках, где пахнет укропом и кабачками - терпкость и простор здесь. Но странное оцепенение бездействия окутывает меня, словно покрывалом....