Слова—это мысли, слова—это звуки,Слова—это длинные цепкие руки,Которыми рвут наши души на части Особы калибров различных и масти. Слова—это пластырь, слова—это вата,Которыми ставят на раны заплаты, Которыми клеят разбитое словомИ старое сразу становится новым. Словам наплевать на заслуги и ранги, Они возвращаются, как бумеранги,И всякое может с сказавшими статься,Не стоит повсюду словами бросаться.

Кромсает горизонт планетыОсколок солнца первым цветом,И звёзды начинают естьОбрывок неба цвета шесть.В кувшине начал увядатьТруп незабудки цвета пять,Уныло лампочка горитЦыплячьим цветом номер три.И ко всему приносят больЧужие души цвета ноль.

Я одинок, и в этом каюсь,Плесните встречу мне в лицо!От благ мирских в глуши спасаясьПридавлен святости свинцом. Как мне спастись? Я сквозь сомненья В молитвах Бога вопрошал, Прошли года, как наважденье, Я постарел. Но Он молчал. И вот теперь, на склоне века,Хочу, как волк, с тоски завыть,А чтобы встретить человека,Готов уже и согрешить.

Разлетелись в стороны Птичьи голоса, Хризантемы—осени &nbsp...

Читати далі...

Стан часов песочных изогнутый Время отмеряет не спеша, Падают песчинками минуты, ...

Читати далі...

Может и поздно уже, но пройти мимо этого не мог. Кто-нить помнит, как наше МОНУ грохнуло почти лимон гривен на создание рекламы нашего образования? А теперь посмотрите вот этоhttp://www.youtube.com/watch?v=A5ZbM-KS1gMЭто реклама одной из школ Каменца-Подольского. Как вы думаете, во сколько она обошлась? Не мучайтесь в догадках, эта реклама стоит 0 (ноль) гривен 0 (ноль) копеек и сделана из фотографий профессиональным режиссёром, выпускницей этой школы. Может, Димусе и его аппарату МОНУ...

Читати далі...

Вновь синевой наливаетсяВечер в открытом окне,Женщина, неба посланница,Помнит ещё обо мне.Грустью душа переполнена,Образ рисуя родной,Цветом покоя исполненныйМиг, проведённый со мной.Капает время размеренно,Чувства сплетая в клубок,Сердце, волнуясь, уверенно,Что загляну на часок.Пусть ожидание медленно,Скомкав в минуты года,Милая моя женщина,Я возвращусь навсегда.

Серость неба поливаетЗемлю серую дождём,Капли серые стекают С серой крыши. Серый домПод ветрами покосился,Навевая серый сон,И в квартале затаился,Тоже сером, как и он.Жизнь сознание топилаВ серых буднях. В серый часСерость души полонила,Убаюкивая нас.

Будет запах уютаИ дышащий хлебВ деревянной кадушкеЗа печки теплом,Станет слаще мечтыВожделенной вода,Если нежится жёлтоеНа голубом. Будет полно знакомыхИ нужных забот,Полонивших до ночиПроснувшийся дом,Станут руки нужнейКошельков ерунды,Если нежится жёлтоеНа голубом. Будет мыслей река,Трепет сердца бодрей,Будет крепок в ночиЗаработанный сон,Будет всё хорошо,Только надо чуть-чуть:Чтобы нежилось жёлтоеНа голубом.

“Не каждый шаг вперёд является прогрессом”Мой преподаватель философии (земля ему пухом). Сколько слёз было вылито, сколько соплей было вытерто кучей народу (и мной, каюсь), когда на Хвокусе проделали очередной хвокус. Но сейчас хотелось бы рассказать не про это, а о том, что те, кто туда больше не ходок, немногое потеряли. И дело даже не в том, что сайт так и не превратился в “ориентированный на интеллектуальную аудиторию” - как гадили - так и гадят друг дружке до сих пор, а в том, что ...

Читати далі...