простите за сумбур))) Повсеместная осенняя депрессия натолкнула меня на подобные мысли...

Мы - женщины. Мы созданы, чтобы нести в мир красоту, чистоту и любовь.
 Мы стали забывать об этом.
Мужчины были неправы, уравняв нас во Всех правах. Пострадали обе стороны.
 Мы стали злее, издерганнее. Мы гонимся за призрачным счастьем вершин карьеры, независимости. Это уже не удел избранных, это обязательная жизненная программа. Мы кичимся своей якобы силой, хотя знаем, в чем она... Принцип - я сама! - действует... Но он же означает - я одинока.
 Мы не хотим терпеть возле себя слабаков. Но не учитываем одно - мужчины представляют возле себя женщину, с которой тепло, уютно и спокойно. Как с мамой. Которой не нужно будет доказывать, что ты рыцарь, к которой можно просто будет вернуться  - потным и усталым - после очередной схватки с драконом. Мы же именно такого мужчину ждем...
 Но мы сами кидаемся на баррикады, вместо того, чтобы вдохновлять.
И обвиняем в этом - мужчин.
А они просто не хотят с нами бороться.
Но мы как-то разучились жить без борьбы...


*ушла учиться быть слабой*
 

                                      

    Фанатичная электичность желтого китча ПОПСЫ, в сочетании с респектабельным золотым БЛЮЗОВЫМ оттенком, с вкраплением красного фееричного ШАНСОНА и ,лавинообразно упавшего пластами коричневого хеви-металл РОКА , с последующими зелеными трогательно-нежными ВАЛЬСИРУЮЩИМИ мазками.., оставляет на традиционно- регенерирующем холсте осени  краски экзальтированно- осеннего НОКТЮРНА...
                                                        
                                                                                                                    Изе...
                                                                                                                                   08.11.2010         15;26

                                                                 Пы. Сы. Учитесь писАть...

   На террасе уютного домика за мольбертом стоял художник и рисовал осень. Он любил рисовать осень, потому что любил это время года. Мазки кисти словно творили чудеса, и картина оживала причудливыми яркими красками осени.

  Она была уже почти готова, и любой бы сказал, что картина великолепна. Но было видно, что художник чем-то недоволен. Подумав, он дорисовал извилистую тропинку, а на ней одинокую девушку. На её лице были следы легкой грусти. Они проступали через светлую улыбку и придавали лицу особое милое выражение.

  Глядя на эту девушку, появлялось непринужденное желание пожелать ей счастья. И художник долго вглядывался в её лицо, словно это не он её нарисовал. И вид у него был такой, словно он знаком с этой девушкой и в неё влюблён.

– Ты снова её рисуешь? Я уже начинаю ревновать.

  Подошедшая жена художника всматривалась в черты девушки на картине, словно желая узнать, кто она.

– Это просто осень. Это просто состояние моей души.

  Уже минутами позже художник сидел в комнате с чашкой чая и смотрел на языки пламени в камине. И видел в них лицо той девушки с его картины. Она ему улыбалась, и её улыбка согревала душу художника.

  Может, он просто её выдумал. Может, она уйдет по своей тропинке куда-то вдаль, оставив на картине только яркие краски осени. Но художник знал, что она навсегда оставит теплые воспоминания о себе.

  Поленья в камине догорали, а за окном уже моросил прохладный осенний дождик. И художник ушел отдыхать, чтобы не опоздать на свидание с той самой девушкой в своих ярких, и таких желанных снах.

Я вышел.

Поёжился.

И снова зашёл.

Бесцветный вечер мглой суровой 

Упал на день, и дух сказал
Прикрыть рукой его, как шторой,
Спасая от тоски глаза.
По плану - карнавал осенний,
Но осень приказала мне
Пройти дорогой искуплений - 
Болезнью брошенных камней.
Один из камней в грудь ударил,
Второй удар - по голове.
Закат дыханье моё жарил, 
Да на лице всё розовел.

Три дня я шёл такой дорогой,
И взгляд три дня от всех скрывал.
На день четвёртый родниковой 
Испил воды,  и дух воспрял...
Мир прибывал в осенней лени,
Как и положено ему.
Шуршал в ногах, как чуткий гений,
Став усмирением всему...


25.09.16

© Виталий Тугай, 2016

мой сайт: http://lesovihok.avtor.me  

 (желательно включить музыку)

На крыше мансарды плясали гавоты (миллионы веселых сырых башмачков).

А в комнате плыл аромат бергамота, ведомый тропой сквозняков.... 

 

Старинная скатерть про старость забыла - как только округло коснулась стола.

В окне, отороченном бархаткой пыли, вечерняя зорька цвела.

 

Сиял самовар ослепительным боком, а ветер трепал занавески легко.

И стыло в кувшине своем одиноко под пенкой секунд – молоко.

Но чашки скучали и были некстати, пока неумело мужская рука

отчаянно гладила чьё-то запястье оттенка того молока...

(Таша Томина, Veilchen)

***
Я приду ближайшей осенью к тебе, не смотря на километры расстояний,
Килограммы зарифмованных надежд, гигабайты всех воспоминаний.
Я приду и поскребусь в твое окно бурыми пожухлыми листами,
Ты впусти меня - на улице темно... Не сомни, не поломай руками.
В вазу ты поставь меня скорей, может оживу я ненароком
И в объятиях бессонницы своей ты уже не будешь слишком одиноким.

Успокойся. Вдохни. Будет все хорошо.
Будут осень и листья. И дождь в капюшон.
Будет лес и прохлада прозрачного дня,
И закат на обрыве желтей янтаря…
Будут сонные звезды, туман на мосту,
И собака-бродяга на старом посту.
Успокойся. Вдохни. Знаешь, скоро зима…
И из серых вдруг белыми станут дома,
Снова праздники, жизнь, суета и мороз,
Гололед на дорогах, обветренный нос…
Будем греться в кафе, вспоминая наш год,
Ты укроешь от сотен, от тысяч невзгод,
Ты расскажешь о солнце в лучах фонаря,
Я закутаюсь в шарф седины января…
Будет нежность без слов и кинжалов в спине,
Будет кошка о чем-то мечтать на окне…
Мы рождаемся вновь с самой чистой душой.
Успокойся. Вдохни. Будет все хорошо.



Анастасия Ермашкевич