Заштормило, закружило,

Жёлтой пеной бьет волна.

Затянуло темнотою

Голубые небеса.

Взвились гривы облаков

Чёрным танго среди дня.

Средь высоких волн холмов,

Дождь чеканит шаг шумя.

Воет диким зверем ветер,

Хорохорится злодей,

К водам гнет холодным серым,

Мачты блудных кораблей.

Спешно буря накатила,

Даже виду не подав,

Лишь махнула парусиной

В клочья белые порвав.

Бородатый бог вбирает

Свои страшные дары,

На трезубый риф бросая

Шлюпы, бриги и кичи.

Нет победы капитанам

Над стихиею морской.

Их манёвры будут крыты

Силы дьявольской волной.

Режет резкою рукою

Громовержец небеса,

Мощный флот костьми покроет

Дна бескрайние поля.

Жаркий полдень, но в сквере прохладном,

На старой скамье с вензелями,

В волнении трепетно – славном

Я жду под каштана свечами.

Я жду нашей встречи мгновенье,

Когда сердце гулко забьётся,

И моей холодеющей тени,

Рука твоя нежно коснется.

Блеска глаз и дыхания теплого,

Поцелуя дурманящий вкус.

Ожидаю. А летнее солнышко

Сквозь листву протянуло мне луч.

Солнца щедрых лучей осторожно коснусь,

Свет святой их согреет ладони,

Соберу всё в букет и тебе подарю

Ранним утром на сером перроне…

Талантлив художник под именем Жизнь,

С обилием красок на пёстрой палитре,

С холстом, что не знает краев и границ,

Он кистью небесной судьбу нашу пишет.

Наброски рожденья, лишь тонким стежком,

Он серым по белому нам выстегает.

Чуть позже дополнит всё ярким мазком,

Но серый набросок мальца вдохновляет.

Уж позже добавлены краски в мольберт,

Колоры не смешаны, искренно явны.

Сей краской им выписан резвый юнец,

Иль юная дева, чиста словно ангел.

Жизнь кистью вращает два цвета в оттенок,

Их сотни, их тысячи, верен процесс.

И вот первый росчерк по юному сердцу

Любовною негою льется с небес.

В свой час прикасается к тёмной пастели

Творец по ошибке, иль в этом талант?

Не брезгует болью Художник в творении,

Кладёт и тушует. Жаль входит в азарт.

Да только и гения кисть не подвластна

Летящим минутам и мчащимся дням,

Закрасит он тёмное колером злата,

И новых сюжетов пропишет он нам.

Художник не спит, гениален в работе,

Всё пляшет свой танец мягкая кисть.

По капле, по крохе, он пишет нам долю,

Всевышний художник по имени Жизнь.

Шелестит тихий ветер по крышам

Покосившихся старых домов.

Их тела крыты молнией трещин,

Временным беспощадным рубцом.

Тополя, что при царском режиме,

Возле дома сажал гимназист,

Чешут веткой кирпичные спины,

И бросают к подножию лист.

Скрип окошек вдыхающих лето,

Лай забредших собак во дворе,

Ветхий дом с молодеющим сквером,

Вновь шумит на старинной земле.

Старый город цветёт оживая,

Несмотря на преклонность годов.

В жаркий полдень главу остужая

Ароматом сыреющих мхов.

И тепло и прохладой веет,

И улыбки чёрным шрамом на устах.

Благодарностью сорят небрежно дети,

К тем, чьи судьбы обгорели на полях.

Молча смотрит опустевшим взором,

Вглубь себя голодный богатырь.

Под расписанным приветствием забором

Ищет старость завалявшийся бутыль.

Пальцами дрожащими, сухими,

Две гвоздики возлагая ко стене,

Памяти слезою окропите

Надписи на мраморной броне.

В горсть сметая крохи со стола,

Помнит сердце голода косу.

Смерть прошли, чтоб в старость выживать…

Доблесть вашу чтят лишь раз в году…

Редко пишу под заказ, но уж очень мне близки переживания этой девушки. Для неё написал "Прошу тебя". Сыроват он конечно, но... пишу как дышу. Не замыкайся на грусти...

Спой мне ветер свою колыбельную,

Убаюкай шёпотом в тиши.

Шелестом листвы в звезду вечернюю,

Унеси тревогу из души.

Освети, зажгись и обласкай

Светлым огоньком, в моём тумане

Сердце бьющееся болью согревай,

Пусть на нём кручинушка растает.

Отпусти меня в душистые поля,

Где нектара аромат целует.

Я в них утону и боль моя

Отойдет, и нежность возликует.

Возьми за руку меня и уведи,

В те места где лишь любовь витает.

Нет таких? Молю тебя найди,

Мною глупая тоска обуревает.

Милый мой, коснись моих волос,

Я дыхание твоё хочу услышать.

И с улыбкой, средь святых берёз,

Наши души в унисон задышат.

Небо синью бездонной балует,

Теплым ветром дышит весна,

А в моём саду цветут яблони

Словно снег окропил дерева.

Не согрета земля ещё солнышком,

Да уж сочной травою взросла.

Хочет песню пропеть  моё горлышко,

Да такую, чтоб миру слышна.

Попримну босоногим я травушку,

Вверх блаженно взгляну не дыша.

Меня цветом усыпят яблони,

Лепестком по душе щекоча.