В детском саду мечтала: все сидят, ждут чего-то, и тут вхожу я, сияя, как заря. Не знаю, как это. Просто «сияя как заря», и все тут. Наверное, это в платье розовом я войду, самой первой в шеренге детей, вся в бантах и с флажками в руках… Потом подросла. И все еще хотела сиять. Чтобы «все сидят, чего-то ждут, а тут вхожу я»… Многогранная, талантливая, уверенная в себе, противоречивая, сложная, как слоеный торт «Наполеон», когда цепляешь вилкой слой за слоем, а там – еще слой и еще… И каждый новый слой – все более притягательный и волнующий, нежели предыдущий…

 

Некоторые женщины так всегда живут – сияя. И внешность тут ни при чем. Совсем необязательно быть Шамаханской царицей, чтобы чувствовать себя царицей. Да-да. Это - изнутри: «я – особенная!» И даже самый заядлый скептик через полчаса в моем обществе обязательно должен начать понимать, что я - царица! И даже унылая жена этого самого скептика должна забыть, что подумала обо мне при первом взгляде… Потому что уверенность в себе и в своем сиянии – это свойство женщины вне обстоятельств. Такое свойство, что не меркнет и тогда, когда мусор выносишь и когда клетку чистишь попугаю, и когда в обувном сидишь, на каждой ноге по туфле, причем разные - выбираешь, нелепая такая, и тогда тоже – «сияющая». Есть такие женщины. Могут же. И я так хочу. Всю жизнь учусь.

 

В каждой компании, а в предстоящих новогодних праздниках, их, возможно, придется повидать в немалом количестве, найдется такой персонаж женского пола, который вольно или невольно притягивает к себе взгляд… Если уж говорит тост, то обязательно не постесняется потребовать микрофон, «чтобы все-все вокруг услышали что-то важное», что пожелает сказать королева бала… Танцуя, заставит поверить всех, что она – самая тут танцующая и клёвая. И в разговоре за столом такая всегда найдет, что сказать. И уж будьте уверены, эта «Шамаханская царица» в полной мере ощутит на себе внимание поклонников... Ну и что, что вы можете быть и красивее, и моложе. Просто она – такая, особенная…

 

Но, самое смешное, самоуверенность «цариц» - великая сила, и к концу вечера даже через глухое раздражение даже самые недоверчивые начинают искренне верить, что она действительно интересная, многогранная, круче не бывает... Что происходит, почему так? И что вам мешает быть такой же, пусть не самой-самой, но всё-таки…

 

 

  Устав от суматошного дня, я сидел на диванчике, а рядом со мной чистила ноготки моя несравненная Лень. Я скоса на неё смотрел и тщетно ждал её ухода. А она и не думала уходить, сидела себе спокойно и мило мне улыбалась. Я не выдержал такого нахальства и решил её убедить покинуть меня. - Что уставилась, нахалка, не пора ли тебе уходить? - Что ж ты так невежлив ко мне? Я ведь твоя хорошая подружка, забочусь исключительно о тебе. - Заботишься? Да от тебя никакого проку! Вон Работа стоит, а я из-за тебя лежу. - Это ты напрасно. Благодаря мне ты можешь отдохнуть и восстановить силы. Расслабиться и получить удовольствие. А твоя Работа тебя изводит, забирает твои силы. Не приятельница она тебе, а поработительница. - Но ведь именно благодаря Работе я могу иметь материальные блага. Она меня кормит и одевает. - Я тебя умоляю! Ты ведь человек, а не трактор. Ты должен обеспечивать своё благосостояние умом, который тебе дан природой, а не руками.   И тут я немного задумался, ибо аргументы начали исчерпываться. А может Лень и права? Мчишься сквозь жизнь в бешенном темпе, а в итоге бугорок земли и все нажитое ничего не стоит. - Ладно, немножко посиди, моя несравненная.

Я обнял свою Лень и уснул сладким сном. Снились мне самые хорошие сны. Видимо все в природе имеет своё предназначение, и Лень не исключение.

© Copyright: Сказочник Николай, 2011 Свидетельство о публикации №21104180075

[ далее все интересней ]

Воздушный шарик думал, что в него вдохнули жизнь,
а оказалось что его просто надули:(( :))

Сегодня вечером. Два параллельных разговора в аське… 

Действующие лица:

Ирина – мой начальник

Del'ta – это я 

Хельга – моя подруга

 

 

 

 

Возвращалась из магазина однажды, кулек с продуктами был нетяжелый, решила пройти одну троллейбусную остановку пешком. Впереди меня шкандыбала бабка, ведя на вытянутой руке внука. Внук – не сильно маленький, но сколько лет - затрудняюсь сказать, в районе пяти, наверное, я давно не разбираюсь в маленьких детях. Обычный такой мальчонка - глаза, щеки, нос фасолинкой, похож на космонавта из-за пухлого комбинезончика. Бабка смыкала периодически ребенка за руку, чтобы шел быстрее, и смотрела себе под ноги. Её фигура выглядела перекошенной из-за тяжелой сумки… Внук стрелял из блестящего бластера по воронам. Вернее, по одной вороне, которая, завидев мигающую огоньками и подвывающую хреновину в руках ребенка, шарахнулась и улетела. А я осталась…

 

Мальчишка, обернувшись, хитро прищурил глазенки, направил игрушку  мне в лицо и, поймав взгляд, выстрелил... Бластер коротко взвыл и сверкнул огоньком. Мы продолжали идти синхронно, я машинально поддерживала темп пары – не отставала и не обгоняла, вся такая офигевшая от ситуации... Неприятное ощущение, скажу вам, чувствовать себя убитой… Я решила ввязаться в войну. Сказала ему одними губами выразительно: «Не попал» и покачала отрицательно головой. Он понял. В кармашке моей сумочки лежала авторучка, как вовремя вспомнила о ней – чем не оружие… Внук не сводил с меня глаз – он явно понимал, что я собралась что-то предпринять. Достав ручку, я посмотрела в глаза пацану… Многозначительно щелкнула кнопкой (сняла с предохранителя пистолет), прицелилась и выстрелила в упор – в ответ, прошептав: «Пиу!»…

 

Дите заорало благим матом. Бабка бросила сумку и заквохтала-нависла над внуком: «Что, что такое, Максимка, тетя тебя ударила?!» Конечно, он сказал: «Нет!», это же было правдой. Каюсь, я злорадно хмыкнула. И, ускорив шаг, обогнула пару и пошла себе дальше. Звуки рёва скоро стихли, но всю аллею – сколько шла впереди них, я слышала издалека вой бластера и была уверена, что он, глотая сопли и слезы, стрелял мне в спину - пока не села батарейка…

Придя домой, испытала смешанные чувства. «Ну, подумаешь, ну расстреляли тебя, понарошку же», - думала я. Но не люблю я, когда в меня стреляют, пусть даже из игрушечного оружия. Не разрешаю я в себя стрелять. Может, показалось, но в тот вечер у меня как-то особенно сильно болела спина… Зацепило, видать)

 

 

...я зря, что ли, насобирала на новую стиралку?

 

...ты инженер по диплому. Или даже доктор, может быть, психиатр. А пишешь стихи и картины, коллекционируешь офисные скрепки или вышиваешь бисером. Здесь на видео – прекрасный пример будущего терапевта, очень прилично играющего на гитаре. Курт из Перу, ему 25 лет. Исполнитель и автор. Классно играет фламенко, румбу, и вообще - очень испанский парень. В нашем харьковском медицинском институте учится, это знакомый моего сына. На видео - авторская композиция.

 

Не знаю, как правильно назвать фоновую музыку, кажется, это называется "минусовая" гитара, она тоже записана автором же. Видео – из общаги, не судите антураж очень строго. Предлагаю посмотреть и послушать. Такие вот концерты случаются и у меня в доме. Когда я знакомлюсь с талантливыми людьми, как-то начинаю верить, что не весь мир сошел с ума...

«Обжитые вещи не уходят насовсем. А любимые вещи – тем более. Ты видишь их на старых фотографиях. Ты вспоминаешь их, когда вспоминаешь себя. Лучшие минуты»…

Олди, Дяченко, Валентинов. Базар.

 У Олди и К° есть небольшой рассказ под названием «Базар». На этом базаре только днем люди продают вещи. А ночью - вещи продают людей. У каждого есть право продавать и быть проданным, покупать и быть купленным. Андрей, герой рассказа, заблудился на придорожном базаре. День закончился, а кошмар начался… Если его купят – он станется здесь навсегда. Спасти может только одно – если Андрей вспомнит о любимой вещи. Если она есть – такая вещь… Своя, в смысле родная… Если найдет, вспомнит, она сможет вывести. Только она. До рассвета надо вспомнить…

 

Вечером под «наших с Грецией» сяду зашивать халатик. Голубой трикотажный, с капюшоном, на змейке, в синюю выцветшую полоску, застиранный, локти истончились, рукава протерты. Летом в нем нежарко, зимой – тепло. Когда он в стирке – нахожу, конечно, компромисс, но скучаю и жду, чтобы поскорее высох - и надеть. Прислала сестра из Канады лет 10 назад. Он у меня как домик. В кармане давно однажды растаяла конфета. Но всегда вспоминаю об этом, когда рука забирается в правый, давным-давно выстиранный карман. Веревочка из капюшона потерялась – нужно было срочно перевязать коробку, выдернула, а снова продеть – забыла. Он бы спас меня, это халат, я в него верю. 

 

 

Я – о музыке, которая мне нравится. Люблю рок, умный диалог гитары и баса, бескомпромиссные барабаны… О вкусах не спорят, конечно… И я боюсь попасть в число тех великих «специалистов», которые, не разбираясь в теме, позволяют себе судить и давать оценки, а нередко – и учить, как надо всё делать «правильно» - «на самом деле». Учить не буду. Делюсь. Вот много написано чего хорошего в мире посредством нот...

 

Автор имела честь побывать на концерте харьковского коллектива Wave. Вслушивалась в себя - растерянную, забывающую мечтать. Я смотрела на всё новыми глазами, удивилась такому чуду – узнавать себя через преломление звука. Этот концерт стал моим островом – в суете, на перекрестке дорог. Я согрета волшебной музыкой… Сергей Павлов, спасибо тебе.