О сообществе

Любимые стихи разбросаны по многочисленным сборникам,журналам,блокнотам.Хотелось бы собрать их воедино.Давайте попробуем,авось,получится?
Вид:
краткий
полный

Антология любимых стихов

Как много тех..

  • 30.03.18, 17:20

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь обернуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель –
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
И мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель,
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: работа… быт… дела…
Кто хочет слышать – всё же должен слушать,
А на бегу – заметишь лишь тела,
Остановитесь… чтоб увидеть душу.

Мы выбираем сердцем – по уму,
Порой боимся на улыбку – улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться…

Автор: Эдуард Асадов

Она моя, да только не со мною.

  • 18.03.18, 20:11
Она моя, да только не со мною. 
Она моя, да только я не с ней. 
И пусть сгорают дни мои с другою, 
Но всё же ночью вместе мы во сне. 
А у неё, наверно, муж и дети. 
Она любви не терпит на словах. 
А я свободный как во поле ветер… 
Да лучше быть навечно в кандалах!!! 

Она была со мной, но не моею. 
Давным-давно, так много лет назад… 
Так отчего ж любовью я болею, 
Которую когда-то презирал? 
Ей, как и прежде, буду сниться я, 
И ни одна душа о том не знает! 
Работа, быт, заботы и семья, 
А по ночам мы в небесах летаем… 

А я полжизни дал бы за объятья! 
А остальное — за касанье рук!!! 
И чтоб её увидеть в белом платье 
И не сгорать в огне душевных мук. 
Но почему я не назвал когда-то 
Единственной, любимой и родной??? 
Ведь всё могло быть по-другому… Правда? 
Она моя, да только не со мной…

Елена Бедретдинова 

Немного классики. Джон Китс


Четыре разных времени в году...

Четыре разных времени в году.
Четыре их и у тебя, душа.
Весной мы пьем беспечно, на ходу
Прекрасное из полного ковша.
Смакуя летом этот вешний мед,
Душа летает, крылья распустив.
А осенью от бурь и непогод
Она в укромный прячется залив.
Теперь она довольствуется тем,
Что сквозь туман глядит на ход вещей.
Пусть жизнь идет неслышная совсем,
Как у порога льющийся ручей.
Потом - зима. Безлика и мертва.
Что делать! Жизнь людская такова.


ecli ymry

  • 18.05.15, 21:26
Vinovnye budget Glebov Leonid nikolaevich
Glebova Anna alekcandrovna.

Доказательное.

Дмитрий Быков.
И чего галдите, как на вокзале,
повторяя свой антирусский бред?
Безусловно, сбили. Но вам сказали:
доказательств, что это Россия, нет.

Заявили вслух, ничего не спрятав.
Основной источник довольно крут,
и хоть это как бы спецслужбы Штатов,
иногда, представьте, они не врут.

Там ведется пристальный счет потерям,
цэрэушный вывод имеет вес;
вообще, мы Штатам ни в чем не верим,
но про «Боинг» правда, про «Боинг» йес.

И чего бы пресс-секретарь Обамы
против нашей власти ни ляпнул вдруг, -
знают все, что сроду, что никогда мы,
что не мы, не «Боинг», не наш, не «Бук».

И хоть мы противны целому свету,
мы привыкли к жизни в такой среде.
Доказательств, что это Россия, нету.
Если нету в Штатах, то нет нигде.

…А еще мерзавцы клевещут ныне,
выполняя даллесовский завет,
что от нас стреляют по Украине.
Доказательств, что это Россия, нет.

Аргументы зыбки, а факты утлы.
Мы желаем мира, на том стоим.
Это к нам, должно быть, прорвались укры
и палят предательски по своим.

Это их прорыв, а пиндосы рады
городить вранье и смущать умы.
Говорят, что мы передали «Грады».
Не в Донецк, не «Грады», не им, не мы.

Наш ответ доносится из-под санкций,
из-под гор вранья и волны клевет.
Отвечаем искренне, по-пацански:
доказательств, что это Россия, нет.

Да и прежний «Боинг», что сбил Андропов,
ненавистный штатовцам искони,
вероятно, жертвою был укропов,
и Рейхстаг небось подожгли они.

Опровергнув злобно шипящих змиев,
заявляем гневно, Фоменко вслед,
что и Жанна д'Арк - это тоже Киев.
Доказательств, что это Россия, нет.

А Россия - космос, Победа, кадры,
Енисей, культура, добро, балет.
Остальное - это соседи как бы.
Доказательств, что это Россия, нет.

…Предо мной чумное лежит пространство,
беспросветно, обло, стозевно, зло,
непристойно, мстительно и пристрастно
и зловонной тиною заросло.

Голосит, бормочет, болит, недужит,
поливает «Градом», лелеет «Бук»,
никому не верит, ни с кем не дружит,
ни за что сажает, не помнит букв.

Тут Христос бессилен, а свят Иуда,
кровянист закат, упразднен рассвет.
Я не знаю, что это и откуда.

Доказательств, что это Россия, нет....Источник:http://censor.net.ua/r295595Источник:http://censor.net.ua/r295595

Тайная песнь страны Советов

или Патриоты СССР.

Ахматова-2.
Три ночи
ІІІ
Жили три подруги в селеньи Урозлы,
Три молодые колхозницы в селеньи Урозлы:
Гаптиева, Газманова и Хабибулина.
Ай-бай!
[ Читать дальше ]

Роберт Бернс. ШОТЛАНДСКАЯ СЛАВА

Навек простись, Шотландский край,
                          С твоею древней славой.
                          Названье самое, прощай,
                          Отчизны величавой!

                          Где Твид несется в океан
                          И Сарк в песках струится, -
                          Теперь владенья англичан,
                          Провинции граница.

                          Века сломить нас не могли,
                          Но продал нас изменник
                          Противникам родной земли
                          За горсть презренных денег.

                          Мы сталь английскую не раз
                          В сраженьях притупили,
                          Но золотом английским нас
                          На торжище купили.

                          Как жаль, что я не пал в бою,
                          Когда с врагом боролись
                          За честь и родину свою
                          Наш гордый Брюс, Уоллес.

                          Но десять раз в последний час
                          Скажу я без утайки:
                          Проклятие предавшей нас
                          Мошеннической шайке!

Хуан Рамон Хименес

  • 08.01.14, 14:46

...И я уйду. А птица будет петь.

Как пела.

И будет сад, и дерево в саду.

И мой колодец белый.

На склоне дня, прозрачен и спокоен.

Замрет закат, и вспомнят про меня

Колокола окрестных колоколен.

С годами будет улица иной;

Кого любил я, тех уже не станет.

И в сад мой за беленою стеной.

Тоскуя, только тень моя заглянет.

И я уйду; один - без никого.

Без вечеров, без утренней капели

И белого колодца моего…

А птицы будут петь и петь, как пели.



Хуан Рамон Хименес  / перевод  А.Гелескул
 

Пиратская песня "Йо-хо-хо и бутылка рому!"

  • 26.07.13, 17:45


Пятнадцать человек на сундук мертвеца,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Пей, и дьявол тебя доведёт до конца.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Их мучила жажда, в конце концов,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Им стало казаться, что едят мертвецов.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Что пьют их кровь и мослы их жуют.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Вот тут-то и вынырнул чёрт Дэви Джонс.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Он вынырнул с чёрным большим ключом,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

С ключом от каморки на дне морском.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Таращил глаза, как лесная сова,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

И в хохоте жутком тряслась голова.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Сказал он: «Теперь вы пойдёте со мной,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Вас всех схороню я в пучине морской».

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

И он потащил их в подводный свой дом,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

И запер в нём двери тем чёрным ключом.

Йо-хо-хо, и бутылка рому![ Читать дальше ]

Оскар Уайльд. Баллада Редингской тюрьмы.

Любимых убивают все,
Но не кричат о том.
Издевкой, лестью, злом, добром,
Бесстыдством и стыдом.
Трус - поцелуем похитрей,
Смельчак - простым ножом.


Любимых убивают все,
Казнят и стар и млад.
Отравой медленной поят
И роскошь и разврат,
А жалость в ход пускает нож,
Стремительный, как взгляд.

Любимых убивают все -
За радость и позор,
За слишком сильную любовь,
За равнодушный взор.
Все убивают, но не всем
Выносят приговор.

http://imperium.lenin.ru/LUZHIN/desert/ktexts/Wilde2.html[/cut]

Страницы:
1
2
3
4
5
6
7
8
53
предыдущая
следующая