В нашей крохотной и уютной хрущевке поселилась стрекоза… Совершенно обычная стрекоза с хрупкой точеной фигуркой и красивыми прозрачными, радужными крыльями. Три дня и три…вернее две ночи она прожила под нашим осыпающимся потолком. Создавалось впечатление, что она не меняла положение, всё это время, ни на секунду…

Я не позволила её выпустить. Это был бы не её выбор. Она не металась в поисках выхода. И мы не имели права вмешиваться в её жизнь. Временами мне казалось, что она так же одинока, как и я…

Поздно ночью я сидела на нашей маленькой обтрепанной кухне… Просто пила горький, холодный и совершенно не съедобный кофе, просто жалела себя, просто слушала перебранку листьев за окном, просто…

Она залетела на кухню и замерла на плафоне, очарованная недостижимым электрическим светом.

Наверно, в её жизни свет отсутствовал вовсе… Я долго смотрела на неё, изучая рисунок крыльев…

Я вдруг представила, что у меня тоже могли бы быть такие же крылья…

Возможно, несколько секунд, возможно, несколько минут или часов она выдерживала мой пытливый взгляд…

Потом рванулась, взлетела и начала исступленно биться о стены и потолок, пачкая своё тельце побелкой. Выбившись из сил, она плавно спикировала в плафон…Она быстро поняла ошибку… И попыталась вырваться из плена обманчивого света.

Но чем сильнее она металась, тем сильнее обжигала крылья…

В отличии от неё. Я поздно осознала весь ужас ситуации… Я кинулась к выключателю. Свет погас.

Я затихла, в надежде услышать шорох маленьких крылышек, но… не услышала.

Я включила свет. Она была мертва. И так же спокойно, как десятки других насекомых лежала в отцветшем плафоне…

Я вынула её тельце из этого кладбища мотыльков…

Мы зашли с ней на балкон. Несколько секунд я просто стояла, потом плотно закрыла глаза и, высунув руку в окно, разжала ладонь…

И я… услышала… или… Нет, я уверенна, я услышала шорох ёё хрупких крыльев…

 

Город - место, где люди ведут непрерывную борьбу за место под солнцем. При том, что солнечный свет лишь изредка пробивается сквозь тучи заводского дыма. Именно это и объясняет ту жестокость, с которой некоторые карабкаются вверх. Сюда он и пришёл. Местные узнают его, удивляясь тому, что он почти не изменился, в то время как они, стареют с ужасающей быстротой. Их замедленные, иногда неуклюжие движение, с трудом им распознаются и не вызывают желания ответить чем-то похожим. Скорость, с которой он передвигается, наводит на мысль, что человек опаздывает на встречу. На самом же деле, ему просто не хочется тут задерживаться и вступать в ненужные разговоры. Он уже проскочил мимо надоедливых продавщиц цветов, которые, как и их товар - вянут в искусственно созданной среде. И оказался перед большими воротами, надпись на которых утверждает: "Они смотрят на вас с небес". Прошёл ровно год, а территория кладбища увеличилась в несколько раз. И эти люди думают, что живут, в реальности же просто проживают. Теперь становиться очевидной цель, которую он себе поставил рано утром. Могила, к которой он подошел, почти ничем не отличалась от других. Ее отличие состоит в том, что на ней ещё можно прочитать, а не угадать, имя. Ее звали Венеция, что и было им выбито на плите год назад. Наведя порядок, он снова забудет про это место, получая от жизни то, о чём горожане только мечтают, не подозревая о том, что до мечты не так уж далеко.
На вопрос, кто он? Вам расскажут, несколько десятков историй в мельчайших подробностях. Все их истории будут начинаться одинаково: " Этот человек...". Потому, что никто не знает его имени, как будто бы он им и не обладал.

- Люди говорят... Люди вообще много чего говорят. И если выслушивать каждого, то можно вскоре сойти с ума! Как можно, вместо того, что бы заняться полезным делом, донимать соседей(или простых прохожих) своей болтовней? Польза от которой, как и выполнение своих обещаний властями (в большинстве своём) имеет свойство не существовать! Так считал этот молодой человек и, вполне возможно, не без оснований. Вот он переходит мост, заметно замедляя при этом шаг, с выражением лица человека, которому известна самая большая тайна на земле, и уже только это делает его счастливым. Наверное, он вспоминает, как, примерно года два назад прыгнул с этого самого моста, при этом едва ли умея плавать. А всё для того, что бы спасти девушку, упавшую в воду. Девушка была спасена и сам спасатель умудрился не утонуть. Но стоило ему только вылезти на берег как тут же на него накинулся отец спасённой им девушки, с  обвинениями о непозволительном и даже грубом обращением с хрупким и, во всех смыслах, ангельским, созданием противоположного пола. Все попытки обоих доказать обратное, естественно лишь про спасение, но не как про внешность, не  увенчались успехом. Поэтому все кому нечего делать, до сих пор спорят, как всё было и было ли на самом деле? Но вернёмся к реальности, в которой наш "объект слежки", благополучно перешёл мост. Лицо его изменилось, и походка приняла прежний темп. Видимо он направляется в город. По пути, в который, очень сложно пройти мимо домов, состояние которых не вызывает оптимизма. Хозяев он не видит месяцами, и при встрече простого приветствия вполне достаточно, что бы продолжить путь. И это ему в них нравилось.

                                              Глава 1
Маленькая, темная комнатка, в которой, совершенно невероятным способом, смогли вместиться: небольшой старый столик, на котором всё ещё видны надписи прежних хозяев, используемый одновременно как кухонный и письменный; стул, который выглядит лучше, чем стол, но это его единственное достоинство; подвесная лампа - собиратель пыли  и просто часть декора; шкаф, угрожающий расправой каждому, кто попытается его открыть;  и кровать, позволяющая думать, что не всё так плохо. Всё это окружает того человека о котором часто упоминают люди в своих разговорах. Но большинство из них  далеки от  правды, которая иногда бывает невероятнее всяких выдумок...
Думаю, мы не станем здесь задерживаться. Так как тот о ком идёт речь, собирается покинуть своё жилище с целью, известной только ему. Должен заметить, что одежда (которую он с риском для жизни извлёк из шкафа) смотрится на нём вполне неплохо. Если бы вы встретили его в ней на улице, у вас не возникло бы никаких подозрений по поводу его места жительства. Вот он прикрывает за собой дверь (потому что закрывать на замок не имеет смысла, ценного ничего нет, да и выбить ту старую дверь - минутное дело) и спокойно направляется по усыпанной листьями дорожке в сторону моста, построенного, очевидно, задолго до его рождения.