[Приєднана картинка] Все течет, все меняется. Кроме голосов и запахов некогда любимых женщин. Идешь ты, допустим, по людной улице, спешишь по своим делам и в гаме людском, в шуме уличном, противном - бац и, как снег, на голову - соловьи поют. Ты даже толком не успеваешь вспомнить, кому именно этот голос принадлежит, но уже вертишь головою, ищешь глазами. Как? Откуда? Что это? Что-то до боли знакомое, родное, щемящее в груди. Где ты,...
Читати далі...