Мои бабочки в животе превращаются в ушлых змей,
Они вьются под кожей, но не могут мне навредить.
Из холодных и скользких останков былых страстей,
Я готовлю им пищу, что могла бы нас породнить.
Я поглажу их нежно, посмотрю прямиком в глаза,
В два безропотных моря, где не плавают корабли,
Мои грешные мысли, грозди вверх, по душе лоза,
А левее от сердца, нежный запах сырой земли.
Пусть вы гады земные, но зато вы всегда со мной,
Если мир ополчиться, то нет смысла его винить,
Ваши странные пляски станут танцами под луной,
Кубок горечи полон, её нужно кому-то пить.
© William van Warg
