Девочка с глазами-пустотами...

  • 18.08.12, 15:10
Девочка с глазами-пустотами
Некогда огромными синими
Тянется к роялю за нотами,
С детства привыкая быть сильною.
Солнце заменяет ей музыка.
Пальцы наугад ищут клавиши.
Девочка устала быть узником
Вечной тьмы. В глубинах ее души
Сад вишневый, домик у озера,
В небе облака цвета белого.
Замечталась, клавиши бросила
И опять бесцветным все сделалось, —
Осень, как и прежде, тоскливая,
Шум дождя, мурлыканье Мурзика.
Девочка, ты будешь счастливою.
Жизнь твоя, судьба твоя — музыка.

Вячеслав Иванов

Слаб голос мой...

  • 15.08.12, 13:01
Слаб голос мой, но воля не слабеет,
Мне даже легче стало без любви
Высоко небо, горный ветер веет,
И непорочны помыслы мои.

Ушла к другим бессонница-сиделка,
Я не томлюсь над серою золой,
И башенных часов кривая стрелка
Смертельной мне не кажется стрелой.

Как прошлое над сердцем власть теряет!
Освобожденье близко. Все прощу,
Следя, как луч взбегает и сбегает
По влажному весеннему плющу.

Анна Ахматова

Я бы тебя на руки взял...

  • 14.08.12, 21:42
Я бы тебя на руки взял,
я бы тебя взял и унес,
тихо смеясь на твои "нельзя",
вдыхая запах твоих волос.

И, не насытившись трепетом тел,
стуком в груди нарушая тишь,
всё просыпался бы и глядел,
плача от радости, как ты спишь.

Я бы к тебе, как к ручью, приник,
как в реку в тебя бы вгляделся я.
Я бы за двести лет не привык
к бездонной мысли, что ты моя.

Если бы не было разных "бы",
о которые мы расшибаем лбы.

Герман Плисецкий

Небо воспаленное грозой...

  • 14.08.12, 15:04
Небо воспаленное грозой —
Первое знамение разлуки.
Сердце угнетенное тоской,
Кажется порвется от натуги.

Лопнет, как большой аэростат,
Разойдется в дельте рукавами.
Координаты ни одной из карт
Не покроют пропасть между нами.

Пусть туда затянет: города,
Лампу, стол и всю квартиру.
Так уходят только навсегда,
Ливнями расстреливая в спину.

Август умирает на руках
И твоя прощальная записка:
Вся в опавших листьях и слезах.
Осень оказалась слишком близко.

Владимир Ток

Ты сидишь среди тоскливых кресел...

  • 13.08.12, 19:16
Ты сидишь среди тоскливых кресел
И со скукой пялишься в окно.
Что же ты не радостен, не весел?
Думаешь, и мне не тяжело?

Резко приподнимешься и, плача,
Бросишься на поиски тепла.
Что же не спокоен ты, мой мальчик?
Я ведь твою душу берегла.

Я ведь каждый день к тебе ходила!
(Помнишь, как нас чувство обожгло?)

Что же ты так сердишься, мой милый?
Мне ведь, в общем, тоже тяжело...

Татьяна Красильникова