Пустота. Это все, что я ощущаю в себе. Так повторяется из года в год, изо дня в день. Иногда я ощущаю игру солнца на своих плечах. Я слышу звуки, идущие от людей, я реагирую на детский смех. Но все это, наполняя жизнь, забирает у меня мое одиночество. Мою золотую клетку, созданную мной самим.
В эти минуты я чувствую, как живу. Как теплота разливается по телу. Как ноги и руки становятся податливыми, сердце добреет, и появляются мысли о других людях. Я вижу, как это все делает меня таким земным и таким живым. Но одновременно часть чего-то тонкого, неуловимого отслаивается от меня.
Я вдыхаю еще глубже, чтобы напоследок вдоволь надышаться этой немой абстракцией. Страх потерять свое «Я», растворить его в общем потоке человеческой информации, дергает за ниточки.
И я замираю. На краткий миг, час Х. Чтобы выбрать себе сценарий. Чтобы в очередной раз вспомнить, что я не только тело, взятое напрокат. И что единственное, что останется со мной в самые яркие минуты моей одинокой свободы – это я сам. На какую бы вершину я не поднялся, мне никогда не избавиться от самого себя. Но что действительно мне под силу – так это выбирать свои зависимости.
Быть зависимым от жизни или от смерти. Зависеть от того, что убивает надежду, или того, что дает её. Зависеть от собственных страхов или от того, что лежит за пределами личных качеств, восприятия других людей, выдумок и притворств. Зависеть от того, что делает нас одинокими, или от того, что делает нас человеками.
Доли секунды – и я снова «свободен». Забываю, что значит страх. Пустота – это хороший знак. Значит, полно места для чего-то важного и нужного. Чем её заполнить?
